ACTE TROISIÈME
Comment l'eau s'amoncelle au sein des noirs nuages ; Sur l'aile de l'oiseau je saisis les présages ; Et lorsqu'au bord du lac frémissent les roseaux, J'entends la voix du dieu qui parle au fond des eaux. J'allège tous les maux. Je chasse la souffrance, Je suis la guérison.
2'"« FÈTICHEUSE.
Moi, je suis la vengeance !
J'évoque du butin l'ardente vision ; Je puis au sein du noir mettre un cœur de lion î Je fournis au guerrier la flèche empoisonnée, Qui vole droit au but, au carnage acharnée.
ire FÈTICHEUSE.
Je grave l'avenir au front des nouveau -nés.
2'"e FÈTICHEUSE.
Je marque en traits de feu le front des condamnés.
Quand le crime est commis, qu'on cherche en vain les preuves.
Le poison et le feu sont de sûres épreuves.
La justice à ma voix sur la terre descend,
Je livre le coupable et venge l'innocent.
Malheur à qui me nuit !
K^ FÈTICHEUSE.
Malheur à qui m'offense !
2me FÈTICHEUSE.
Je le livre aux serpents venimeux, sans défense!
I^e FÈTICHEUSE.
Un noir vautour viendra lui dévorer le cœur !
9me FÈTICHEUSE.
Sur quoi ne s'étend pas notre pouvoir vainqueur ? Pénétrant le secret des plus subtiles choses. Du songe au vol léger nous démêlons les causes.
Marchant l'œil inspiré, par la vertu des sorts Nous guidons les vivants !
FUKÉ LA CHARME USE, paraissant et se plaçant au milieu d'ellos.
Moi, j'évoque les morts !
Je parcours les tenibés, disant quel sacrifice Sur leur tombe les morts veulent qu'on accomplisse ! Mais les temps sont troublés. Nos chefs irrésolus, Ecoutant l'étranger, ne me comprennent plus ! Autrefois lorsqu'un grand mourait dans ces domaines. Le sang coulait à tlot des victimes humaines. Le mort n'allait pas seul au ténébreux séjour ; Des messagers de sang lui faisaient une cour. Aujourd'hui quelques bœufs et quelque chèvre noire Semblent seuls attester que nous gardons mémoire De ceux que nous perdons. Nous portons vos colliers, 0 morts, mais sommes-nous encor vos familiers ? Mzimous, mânes sacrés, j'entends gémir vos plaintes, Et je vois vos regards irrités, ombres saintes ! Vous le savez pourtant : mon bras n'est point lassé, Et quand s'offre à mes mains quelque enfant délaissé Par sa mère un instant, — en secret, sur vos tombes Je verse le beau sang des vieilles hécatombes ! Je le versai ce soir !
Un éclair brille. Fuké tourne ses regards vers la case des missionnaires
chrétiens.
0 fétiche chrétien.
Ne lève pas ainsi tes bras ! Je ne crains rien !
Brandissant la gourde appendue à son cote.
0 sang, ô sang humain, rouge liqueur fumeuse, Que ton ivresse est chère à Fuké la Charmeuse ! Mais il est temps : craignons le rayon matinal.
Appelant du côté de la caverne
Venez et préparons le breuvage infernal.
