A SAINTE-BEUVE
Ami, tu l'as bien dit: en nous tant que nous sommes,
Il existe souvent une certaine fleur
Qui s'en va dans la vie et s'effeuille du cœur.
«Il existe, en un mot, chez les trois quarts des hommes.
Un poète mort jeune, à qui l'homme survit. ■
Tu l'as bien dit, ami, mais tu l'as trop bien dit.
Tu ne prenais pas garde, en traçant ta pensée. Que ta plume en faisait un vers harmonieux. Et que tu blasphémais dans la langue des dieux. Relis-toi, je te rends à ta Muse offensée ; Et souviens-toi qu'en nous il existe souvent Un poète endormi, toujours jeune et vivant.
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m^^P^ ALFRED DE MUSSET .S^k=€m
SOUVENIR
J'espérais bien pleurer, mais je croyais souffrir, En osant te revoir, place à jamais sacrée, O la plus chère tombe et la plus ignorée Où dorme un souvenir!
Que redoutiez-vous donc de cette solitude. Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main. Alors qu'une si douce et si vieille habitude Me montrait ce chemin?
Les voilà, ces coteaux, ces bruyères fleuries, Et ces pas argentins sur le sable muet. Ces sentiers amoureux, remplis de causeries. Où son bras m'enlaçait.
Les voilà, ces sapins à la sombre verdure. Cette gorge profonde aux nonchalants détours, Ces sauvages amis dont l'antique murmure A bercé mes beaux jours.
Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse. Comme un essaim d'oiseaux chante au bruit de mes pas; Lieux charmants, beau désert où passa ma maîtresse. Ne m'attendiez-vous pas?
Ah! laissez-les couler, elles me sont bien chères. Ces larmes que soulève un cœur encor blessé! Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupières Ce voile du passé!
Je ne viens point jeter un regret inutile Dans l'écho de ces bois témoins de mon bonheur: Fière est cette forêt dans sa beauté tranquille, Et fier aussi mon cœur.
68^^?^ ALFRED DE MUSSET ^^à=S:^
Que celui-là se livre à des plaintes arriéres Qui s'agenouille et prie au tombeau d'un ami, Tout respire en ces lieux; les fleurs des cimetières Ne poussent point ici.
Voyez! la lune monte à travers ces ombrages. Ton regard tremble encor, belle reine des nuits; Mais du sombre horizon déjà tu te dégages, Et tu t'épanouis.
Ainsi de cette terre, humide encor de pluie, Sortent, sous tes rayons, tous les parfums du jour: Aussi calme, aussi pur, de mon âme attendrie Sort mon ancien amour.
Que sont-ils devenus, les chagrins de ma vie? Tout ce qui m'a fait vieux est bien loin maintenant; Et rien qu'en regardant cette vallée amie, Je redeviens enfant.
O puissance du temps! ô légères années! Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets; Mais la pitié vous prend, et sur nos fleurs fanées Vous ne marchez jamais.
Tout mon cœur te bénit, bonté consolatrice! Je n'aurais jamais cru que l'on pût tant souffrir D'une telle blessure, et que sa cicatrice Fût si douce à sentir.
Loin de moi les vains mots, les frivoles pensées, Des vulgaires douleurs linceul accoutumé, Que viennent étaler sur leurs amours passées Ceux qui n'ont point aimé!
Dante, pourquoi dis-tu qu'il n'est pire misère Qu'un souvenir heureux dans les jours de douleur?
l Quel chagrin t'a dicté cette parole amère, i
^ Cette offense au malheur?
m^^^3^ Mme LOUISE COLLET ,a^è=«â8
En est-il donc moins vrai que la lumière existe, Et faut-il l'oublier du moment qu'il fait nuit? Est-ce bien toi, grande âme immortellement triste, Est-ce toi qui l'as dit?
Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m'éclaire, Ce blasphème vanté ne vient pas de ton cœur. Un souvenir heureux est peut-être sur terre Plus vrai que le bonheur.
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