LA TERRE

Poursuivez, courageux, l’'épouvante les tient; A un léger effort la victoire appartient.

Mes fils, plutôt mourir que rebrousser arrière, Que, venus au milieu, n’affranchir la carrière, Que ne vaincre du tout! O trop inique sort!

Briarée bronchant, mon principal support, Las, hélas! désormais ce dessein fait naufrage.

BRIARÉE, atteint du foudre. Ma mère, apaise-moi la douleur d’une rage Que ce feu déloyal allume dans mes os, Ou en ce large sein me trouve du repos, Me coupe ces cent bras inuliles aux armes.

Ah ! qui pensait avoir à combattre des charmes?