LE

Comme sa sœur la baïonnette, Il est long-, d'une ligne nette.

Comme elle, avec son air étroit, Il porte loin et frappe droit.

Le bec ouvert, la serre prête, Planait là-haut l'affreuse bête.

Vers l'aigle clangorant là-haut

On met la hausse au point qu'il faut.

D'un coup sec l'obus part, va, siffle.

L'aigle reçoit en plein sa gifle.

Dans le ciel, son bleu promenoir.

L'aigle tourbillonne, tas noir.

Il dégringole, s'ébouriffe.

Claquant du bec, fou de la griffe,

Puis vient choir aux pieds du terrien, Loque molle qui n'est plus rien.

ii8