LE TRIOMPHE DU POILU

Il a passé sous l'arc de Triomphe, en vainqueur, xMais sans orgueil au front, quoique la joie au cœur.

Tous les siècles passés de toute notre histoire Ont, d'un préscnlez anus, honoré la victoire;

Et la France, et l'Europe, et le monde étaient là; Et le ciel même avait sa robe de gala.

Dans ce Paris, plus grand qu'Athènes et que Rome, Lui. cependant, à quoi pensait-il, le pauvre homme?

Peut-être à tout cela. Peut-être aussi que non. C'est le Poilu, sans plus. Il n'a pas d'autre nom.

Son devoir, cette fois, était énorme, immense; Mais, de toujours le faire, il a l'accoutumance,

Et donc, s'étant trouvé pour celui-ci tout prêt, Il a, sous son barda, le triomphe discret,

Et se contente tout simplement d'y souscrire Avec son brûle-gueule au coin de son sourire.

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