S G E N E. III

ALZIRE feule .,

O Ciel ! anéantis ma fatale exiftence.

Quoi ce Dieu que je fers me laifïe fans fecours!

Il défend à mes mains d’attenter fur mes joairs.

Ah j’ai quitté des Dieux dont la bonté facile Me permettoit la mort, la mort mon feul afyle.

* Eh

* Eh quel crime eft-ce donc devant ce Dieu jaloux De hâter un moment qu’il nous prépare à tous ?

Ce Peuple de Vainqueurs armé de fon tonnerre, A-t-il le droit affreux de dépeupler la Terre ? D’exterminer les miens ? de déchirer mon flanc ?

Et moi je ne pourrai difpofer de mon fang;

Je ne pourrai fur moi permettre à mon courage Ce que fur l’Univers, il permet a fa rage;

Zamore va mourir dans des tourmens affreux, Barbares !

* Cette plainte & ce doute font dans la bouche d’un® nouvelle Chrétienne.