STROPHES

Douces filles du ciel, Muses, inspirez-moi.

Je chante les revers d'un trop malheureux roi,

Chasse' de ses Etats par un destin farouche.

Polymnie et Clio ! la lyre que je touche

Vibrera sous vos doigts de sons plus émouvants :

De grâce, prêtez-moi vos préludes touchants !

Lilas aux doux parfums, tilleuls au frais ombrage,

Que i'aimais à rêver sous vos berceaux en fleurs I

C'est la saison d'été ! sous votre vert feuillage

J'écoutais autrefois les mille voix en chœur

Des chanteurs du ciel bleu ! Les hordes sanguinaires

Des harais novateurs ont troublé ces beaux jours.

Qu ils soient bénis du moins les vieux retardataires

Qui de notre bonheur ont respecté le cours !

Hélas ! ils sont passés ces moments d'allégresse

Où sur un temporal gaîment je m'étalais !

Ils sont passés ces jours de ma folle jeunesse :

Les poils sont renversés sous la faulx du progrès,

Et, sous son mors d'acier, la pince impitoyable

Met à nu tour à tour les bulbes moissonnés.

Une lave de feu, bouillonnante, implacable,

Baigne, en les rougissant, les crânes étonnés !

Soyez maudits, cruels ! puisse sur votre face,

Pour punir vos forfaits, ma cendre voltiger!

Que des spores vaincus l'infatigable race

Sorte de ce bûcher, sorte pour nous venger !

Cieux ! écoutez ma voix ! Puisse le tubercule

Triompher à son tour ! Que pour nous l'avenir

Rachète le présent ! Que l'acarus pullule !

C'est le vœu d'un mourant, c'est le vœu d'un martyr.

Gardes, tordez le col à ce vieux qui radote I Son chant me déplaît fort ! Venez, aimable Frotte; Il n'est plus d'ennemis! Ah ! d'un juste retour, Daignez par votre main paver mon tendre amour !

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frotte, lui tendant la main.

Cher Sulfar, la voici ! je tiendrai ma promesse. Depuis longtemps mon cœur était plein de tendresse Pour vous : mais je voulais à des exploits plus beaux Occuper votre esprit. —Apportez des flambeaux! Aux torches de l'hymen, que ce bûcher s'allume 1 Aux parasites, mort ! et que leur cendre fume En l'honneur de saint Louis ! Gloire à notre patron . La victoire est à nous ! Mort au microsporon !

chœur des soldats {'Reprise).

Gloire à Sulfur ! Honneur à sa vaillance ! Célébrons tous ses exploits par nos chants ! Qu'il soit heureux 1 Qu'il règne sur la France 1 Couvrons son front de lauriers triomphants ! Fêtons, fêtons l'aimable souveraine Qui va régner ici sur tous les cœurs 1 Gloire à Sulfur, à Frotte, notre reine, Et que l'amour leur verse ses faveurs !

(Défilé de l'armée devant Frotte et Sulfur au son dune musique guerrière. Le bûcher flambe. Tableau.)

Dr A. Motet.

ÉPITAPHE D'UN CALCULEUX

En l'année 1037, ^e président de la Cour des comptes, Duret de Chevry, étant mort après avoir subi l'opération delà taille, on composa pour lui cette inscription tumulaire :

Ci-git qui fuyoit le repos, Qui fut nourri dès la mamelle De tributs, de tailles, d'impôts, De subsides et de gabelle ; Qui meloit dans ses aliments Du jus de dédommagement, De l'essence de sol pour livre.

Passant, songe à te mieux nourrir.

Car si la taille Ta fait vivre, La taille aussi l'a fait mourir.