BONNE HUMEUR

Nous marchions sous la fine pluie; Le ciel était couleur de suie,

Le vent soufflait.

Le bois semblait toucher la nue-, Et sa carcasse 5 maigre et nue

De froid tremblait.

Affrontant gaîment la tempête.

Hâtant le pas, baissant la tête,

Bébé chantait.

Et parfois, sur notre passage, Un oiseau, dans son clair langage.

Lui répondait.

L'air piquant animait sa joue; Tout en clapotant dans la boue.

Il me sourit.

En dépit de l'hiver morose, Bébé garde au cœur une rose

Qui refleurit ^.

M""' Gustave Mesureur

■ I. Ingrates! Ne prenons pas ce mot à la lettre: elles ont mis leurs enfants à l'école par devoir, et pour leur bien.