LES NYMPHES DE LAURENTE

Le Tibre, père saint des fleuves d'Italie, Ne précipite plus en tourbillons d'azur Ses flots céruléens vers une mer polie, Mais traîne dans l'ennui son eau jaune et salie Vers l'anonyme fond d'un estuaire obscur.

Et même de ces lieux désormais infertiles Les noms ont disparu qui nous ont éblouis, Harmonieusement scandés sur les dactyles Qu'en ton parler moderne, ô Romain, tu mutiles. Le temps a nivelé la gloire et le pays.

O nymphes, dont je cherche ici la trace errante, O nymphes de Laurente, où donc sont vos lauriers ? Virgile en a cueilli la couronne odorante. Les lauriers sont coupés dans les bois de Laurente Comme dans les chansons des joyeux écoliers.

Et je vois les guerriers de Turnus et d'Énée, Et Camille, courbant à peine les épis;

Et toute l'Italie à son aube, entraînée Vers son inéluctable et vaste destinée, Remonte des lointains de l'histoire assoupis.