JOUR DES MORTS

C'est le soir; dominant les ormes des passées, La lune rubiconde azuré le vieux bourg, Et la brise bruit dans les feuilles froissées Dont l'odeur fade emplit les sentiers d'alentour.

Des hordes de corbeaux passent, comme chassées Du vieux nid qui frissonne aux créneaux de la tour, Et seul, je m'en vais, l'âme et la gorge angoissées, Écoutant tristement dans l'air brumeux et lourd,

Là-bas, bien au delà des ormes et des chaumes Que novembre revêt du linceul des fantômes — Funèbre mélopée aux douloureux accords,

Glas non dépourvu de mélancoliques charmes Mettant au cœur un rêve et dans les yeux des larmes, — Une cloche chantant pour la Fête des Morts.

Jules de Clairfontaim:.