LE MATIN
Corinne, ces valets fauchans, Le vieil Saturne les imite :
Hastons ! Le matin nous invite Et le faict dire par ses gens.
Oy le bouvreuil et la linotte, Et le verdier et le pinson Dans leurs trilles rouler ton nom; Oy ce bicquet qui le chevrotte !
Oy la trompe , au loin, du chasseur, L'hermitte tirer sa campane,
FERNAND FLEURET
Le musnier chanter sur son asne, Et l'appel sur l'eau du passeur.
Voy ce moulin qui nous faict signe En se haussant sur le costeau, Et la girouette d'un chasteau Qui je ne scay quoy nous désigne !
Ce char dépasse notre toist; De feurre il roulle une montagne :
Impatiente, la campagne Décide de venir à toy !
Penchée au nuyde crystal, La naïade ses cheveux peigne, Et le petit pié qu'elle baigne Fust façonné dans le coral...
Sus, l'Heure un peu du Jour grignotte, Comme sa noix un escureuil; Le temps agile est un chevreuil, Et ma Corinne une marmotte.
Le lict laisse faire au vallet; Les Nymphes ont battu la mousse Et l'ont jetée en molle housse Où reposer ton corps douillet.
Le Matin est aux dieux antiques, Nuds et beaux comme des amans, Et le soir aux renoncements Dans les ténèbres catholiques.
(Le Carquois.)
STANCES A LA LOUANGE D'ÉGLÉ Fille sale
Églé, sois louée à toujours Pour tes genous, qui des labours Ont conservé la terre amée !
Recognoist-on pas, à les veoir, Que tu prias sous la ramée Courbée à l' Angélus du soir?...
Églé, tes tétins enfumez, Ce sont deux gros boulets raméz Que le Boisteux fist dans sa forge.
Si bien que le Fils de Junon Voudroit reposer sur ta gorge, Luy qui dort auprès d'un canon.
FERNAND FLEURET
Un distique forment tes bras, Églé, sur la page des draps Escrit à l'encre de la Chine ; Et l'aisselle de chacun d'eux Ryme bien avec sa cousine Pour le nez comme pour les yeux.
Églé, tes cheveux sentent fort La feuille morte et le bois mort Alors que ta main les deslie; Tout l'Automne, amer et declos, Au vent nocturne s'exfolie Quand ils s'écroulent sur ton dos.
Églé, tes aureilles enfin Exsudent l'Ambre et le Succin, Ou ressemblent deux coquillages.
Les flots les ont abandonnez, Et dans ces délicats naufrages.
Des sablons sont encloizonnéz.
Églé, vaisseau noir et poreux, D'où filtrent basmes odoreux, Que l'eau jamais ne te cognoisse; Blanchis et je suis desgrisé, Comme un Biberon qui délaisse Un vase de vin baptisé !
(Le Carquois.)
FALOURDIN, Macaronée satirique.
Le Début
Écoute un peu, Mary, laisse pendre à requoi Ces pipeaux qui font croire à qui monte chez toi, Nonobstant le fracas, rembarras et la boue, Que son voyage touche aux portes de Mantoue; Si tu translates, voire, un Boëce chanci Dans ta sombre maison du Carrefour Buci Que peuplent des bouquins et des pots de la Chine, Mary, daigne dresser et l'oreille et l'échiné !
Ce n'est point qu'échauffé sur les nouveaux auteurs, Je te vienne parler de ces innovateurs Qui font balbutier une Muse soularde.
Et pour rime à Dijon ne trouvent que moutarde; Ce n'est point que Barrés, chez les Topinambous, Aille encor de Pallas découvrir les Hiboux; Ce n'est point, mêmement, qu'un Nègre politique Féru de liberté comme Caton d'Utique, Articule un sabir des rives du Gabon Devant les Opinants de la Case-Bourbon; Bref, ce n'est point non plus que la Lithotomie Pour lui bâtir un pont taille l'Académie. C'est... ah ! je ne sais pas, Mary, comment nommer Cette chose par quoi je te voulais charmer,
319 FERNAND FLEURET
Si c'est un conte en l'air engendré de la Nue, Ou bien réalité solide et reconnue :
Car l'on dit qu'Apollon nous barbouille l'armet, Lorsque nous descendons de son double sommet, De sorte qu'il faudrait un nouvel Evhémère Pour démêler le vrai d'avecque la chimère. N'importe ! ce n'est toi qui diras que je mens, Toi qui prends ton plaisir aux anciens Romans, Qui rencontres parfois Panurge ou Picrochole, Et tires son faux nez à la fière Hyperbole.
La Fin
« Sois maudit, Falourdin, entre tous les infâmes ! Oui ! qu'un peuple d'enfants, de filles et de femmes, Pour te vitupérer s'élance à ton retour, Comme les passereaux assaillent un autour, Et comme eux redoublant du bec et de la serre, Qu'il te pille, bandit ! qu'il te griffe et lacère. Bref, que tu ne sois plus qu'un amas repoussant Où les chiens dégoûtés pisseront en passant! »...
Ayant dit, je m'en fus, amoureux de mon ire Qui me fait aujourd'hui père d'une Satire. Remettons-nous, Mary; cherchons l'évasion Et de ce long discours et de ma vision :
Répète que la Vigne, en Orient conquise, Dut chez toi de verdir au jeune Dionyse, Au fécond Dendrités, au joyeux Bromien, Bassare, Dithyrambe, Iacchus, Nysien, Beaux noms qui suffiraient au faste de la Lyre ! Et comment, attelé de Faunes en délire, Sur un char de lierre et de pampres orné Jusques en ta patrie il s'est acheminé... Si ta verve se glace à quelque Mimallone Qui mêle au sang des faons la veine de l'Automne, Le vieux Jean Clopinel peut tendre à ton regard Du plantaire gothique un pourpre moins hagard, Le grégeois de Vendôme un œillet plein d'avettes; Sinon, que Barôsai, de ses vives musettes, Nous suscite une grange aux remugles de coing, Où Toinette en paniers danse un branle bourgoing; Autrement, croyons-nous, lecteurs de La Fontaine Dans le Parc de Versaille où Psyché se promène Écoutant la pavane au roseau d'un Sylvain ; Puis, remplis-nous, Mary, deux gobelets de vin, S'il est vrai que Bacchus, d'après les Moralistes, Soit, avec Apollon, le Passe-temps des Tristes.
Fernand Fleuret.
(Falourdin. )
