GRAVURE

Ma ville a la douceur de ces lithographies

Dont la teinte agonise en des cadres usés,

Qu'un rêve de poète un instant vivifie

En reflétant sa flamme à leur verre brisé.

Ma ville a des pignons qui perdent leurs écailles

Quand leur toit se hérisse aux sifflets des autans,

Des ruelles de boue où grouillent des racailles,

Des cours d'eau caressés par des moulins à tan.

Elle a tant essuyé de féroces averses

Que la mousse y fleurit un printemps toujours vert,

Et qu'au fort de juillet la pluie y tergiverse

Derrière un pan d'azur que son ombre a couvert.

Ma ville a des fumiers, du brouillard, des guenilles,

Des cafés si fumeux qu'à peine on entrevoit

La blouse aux roides plis des joueurs de manilles,

Et les bols d'eau-de-vie où s'éteignent les voix.

Elle a le culte ancien des royales ivresses

Qui boursoufflent la panse, enluminent les fronts :

Elle adore ériger sur ses bornes traîtresses

Des buveurs dont le pif cogne ses pavés ronds,

Elle est le rendez-vous des astuces normandes :

Dans sa halle sonore où roule à grand fracas

Le flot des cris, de l'or, des offres, des demandes,

Les marchands portent toge et pattes d'avocats.

Elle écrase aux carreaux des trognes si bouffies Que le regard renonce à dénicher leur nez... Pourtant je l'aime, ainsi que ces lithographies Dont la teinte agonise en des cadres fanés. Car ma chance a permis que ma ville s'enlise Dans l'épaisse matière, à mi-corps seulement, Qu'elle entourât son cou de carillons d'églises, Et, sonnés aux Carmels, de légers tintements. Car ma ville se coiffe à même les feuillages D'un jardin tout feutré de pas épiscopaux, Et dont le jet d'eau lance un si pur babillage Qu'à l'entendre le ciel met son urne en repos. Ma ville a de vieux seuils tapissés de silence, D'immobiles heurtoirs qu'une abbesse a bougés, Des barreaux de fenêtre aigus comme des lances, Et le glissement noir des robes du clergé. Elle a le noble amour des vétustés poutrelles, Des combles qu'enchevêtre un bois moyenâgeux, Des places qu'ornemente, en se posant sur elles, Le troupeau frissonnant des gros pigeons neigeux. Elle habille à ravir son âme des Dimanches Des bigotes rumeurs de ses harmoniums, Et l'œil à sa croisée, elle bénit des manches Frôlant, sans les meurtrir, nos lourds géraniums. La plus céleste paix où notre monde atteigne Flâne au cœur de ma ville, autour des bancs bavards Qu'une alarme a vidés sitôt qu'une châtaigne Lâcha trop bruyamment l'arbre du boulevard, Et les soirs de ma ville, en fermant ses lucarnes,

365 AUGUSTE BUNOUST

Lui taillent dans la brume un si vague décor

Où sa sénilité si paiement s'incarne

Que l'aube et moi rions de la trouver encor.