JOSEPH QUESNEL

Il m'écrit : « Mon cher Monsieur Fêret,

« Né à Coutances le 19 avril 1897 j'y ai toujours vécu, rêvé. Après quatre ans de pensionnat Saint-Lois, ma petite ville, en 1914, m? apparut plus douce et plus chère. Des amis peintres, sculpteurs, musiciens, poètes, sont venus dans ma venelle du Pou-qui-Grimpe, et un groupe intéressant s'est formé ici.

Je suis poète aussi par le pinceau et le crayon. Seul a été publié V album sur ma cathédrale; je réunirai bientôt à Paris, dans une exposition particulière, mes peintures et dessins.

Quand naîtra votre Anthologie, mes Poèmes tout blancs auront paru en édition luxueuse, et peut-être aussi les Choses m'ont dit, fantaisies rimées sur les livres, les bibelots, la palette, les tubes, les toiles, etc.. D'un mysticisme chrétien, mes Poèmes tout blancs, écrits pour la première communion de la fille de Pierrot Willette, ne feront pas rougir fauteur des Vers pour les servantes. — « J. Quesnel ».

Ce poète publie quatre fois par an PAlmanach des Saisons; il a illustré avec Jean Thezeloup, le n° d'avril 1920, et annoté de gravures les Roses-Sang d'Henri Dutheil.

Du poète et de son originalité précieuse on jugera par le petit poème que voici.

Ch.-Th. F.

A Madame X...,

à Monsieur A. Willette

sur le départ du 14 octobre 1918.

Ces serrures insolentes ont tiré la langue, lentes, lentement; c'est le départ

Les volets ont joint leurs ailes.

La lucarne a l'œil hagard.

Et les cheminées qui gèlent réclament une étincelle à la vigne-vierge en feu.

Tout est muet, triste et noir; même, on s'étonne de voir le ciel en habit gris-bleu.

393 JOSEPH QUESNEl

Les marques des pas demeurent visibles sur le chemin et font penser aux dessins ornant les mottes de beurre.

Est-ce pour les admirer que l'herbe montre son nez sur le seuil abandonné?

Tout est calme ! tout est deuil ! Seul le vent balance

et fait chanter piano le carillon pendu

à la barrière. Alors pauvre vieux vent, tu penses

que sans ce carillon tant de fois entendu

Je n'aurais pas songé aux beaux jours qu'il m'a vu

passer. Et ce poulet qui vient du voisinage,

faisant canne en marchant,... mais oui, avec son bec,

veut-il nous rappeler nos gais pèlerinages

où le bâton scandait nos pas d'un rythme sec?

Pourquoi? Les souvenirs à mon gré se dévident. Et je voudrais savoir les transcrire aujourd'hui;

mais, après ce départ, devant la maison vide,

catafalque glacé de larmes d'or enduit,

ce serait l'oraison funèbre dérisoire

d'un bonheur endormi et non mort, ce bonheur.

De la cérémonie arrière l'orateur !

Je reste le bedeau gardant les accessoires

au grenier de mon cœur.

J. Quesnel.