ROSSIGNOL

Les velours fastueux du soir drapent le fût Bleuissant des vieux ormes;

Et les bois apaisés ont des soupirs confus De femmes qui s'endorment.

Réveillez-vous, Dryade et Nymphe ! Éveille-toi,

Ame lourde et fanée, Car tu vas retrouver ce soir le jeune émoi

De ta seizième année.

Déjà l'ombre tressaille, et le lyrique oiseau

Aussitôt qu'il prélude, Fait jaillir une source et trembler un roseau

Dans le cœur le plus rude.

Mais, aux Muses sacré, crains de troubler ce lieu, Et la branche fidèle

Où revient chaque nuit se révéler un Dieu Et se cacher une aile.

Car l'ombre seule est sûre au chanteur, et le sang

Dont cette plume est rousse Enseigne que toujours le caillou du méchant

Vise la gorge douce.

De geais rauques et bleus la Gloire aime assortir

Les clinquants de sa jupe :

O flûte d'or, éteins les muables saphirs

Avec les sottes huppes.

Et puisque doit l'hiver, sous un buisson, mouler

La neige à ton squelette, Que l'orgueil du génie enfle aux plus hautes clefs

Ton gosier de poète.

Chante comme le vent sur l'orgue des roseaux ;

Et pour t'ouïr, soudaines,

Qu'à leurs glauques plafonds les déesses des eaux Surgissent jusqu'à l'aîne.

Pour les Dames d'antan, que préserve un sonnet

Vendosmois de la cendre, Chante, et pour l'aubépin dont s'aime couronner

L'Ombre qui fut Cassandre.

Celui, dont le chant doit périr, chante à l'écart

Chante ! — Aux célestes portes, — Chante si doucement — que se penche Ronsard

Et t'approuve Desportes.

(L'Arc d'Ulysse : Des poètes et de la gloire.)