LA BRAVOURE

Sur un dessin de Willette,

C'est un grenadier de la Garde Tricorne, beau gars, moustachu, On l'a mis là, en avant-garde,...

Il est fichu.

Son vieux fusil sur le bras gauche, Il attend, stoïque, il attend Que la Mort en passant lui fauche Tout son printemps.

Mordieu ! Il faudra en découdre.

Adieu la Gloire. La voici La Grande, elle sent bon la poudre, Il l'aime ainsi.

La Mort s'est reculée, hagarde Sous ses orbites ; sans un cri C'est un grenadier de la Garde Qui meurt et rit.