A MA CRUELLE

Oue tu te trompes, ma Silvie, Quand tu penses que ta froideur Fait le désespoir de ma viel Est-ce donc un si grand malheur Que d'adorer une matiressa Qui ne veut de nous que le cœur.

Et dont Téternelle rigueur Éternise notre tendresse?

Que je plains ces heureux amants Qui n*ont plus de souhaits à faire I Ils n'ont plus ces troubles charmants - Que nous donne l'espoir de plaire; Ils regretteront ces tourments»

Enfants de la beauté sévère,

Et ces chagrins pleins d'agrénien(9 Qu'on ne connaît plus à Cythère.

Troubles divins que je préfère A ce délicieux momeot.

Qu'on me refuse et que j'espère.

Et qui fuit si rapidement.

C'est ce charmant désir, ma cfacre, Toujours trahi, jamais éteint.

Qui prête aux roses de ton teint L'éternel moyen de me plaire.

Dui, celui-là seul vit heureux Qui n'a pas tout ce qu'il désire :

Mon bonheur est d'être amoureux.

Mon plaisir est de te le dire.

88S ANTHOLOGIE DE L'AMOUH.

Lisandre est aimé de Théinire, Il n'a plus rien à désirer; Plus de trouble, plus de délire; L'ingrat la voit sans soupirer.

Philîs, le cœur rempli d'alarmes.

Près de Damis se désolait; L'heureux Damis- la regardait; Je n'ai pas vu couler ses larmes.

Philinte, en maître impérieux, Règne sur la tendre Glicère; Le perfide semble honteux lyavoir trop aimé la bergère.

Ahl si de l'excès du bonheur On voit naître Tindifférence, Combien ma pénible constance Doit-elle être chère à mon cœur!

Va, ne crains pas que je t'accuse De la rigueur de mes destins; Je chéris jusqu'à tes dédains.

Ils ont la vertu pour excuse :

Trop heureux de baiser ta main; Content si ta main s'y refuse.

Le fol espoir d*un lendemain Me console, quoiqu'il m'abuse.

L'espoir, qui me trompe toujours.

Sans fatiguer ma confiance, Se plaît à nourrir mes amours Des glaces de l'indifTérence.

Hélas! on ne peut réunir Le plaisir de la jouissance Au doux espoir de l'obtenir; Il nous faut être à l'avenir Sans bonheur ou sans espérance Insensé qui se réjouit D*avoir vaincu la beauté fière;

Le prompt moment dont il jouit

Vaut-il le moment qu*on espèrei

En vain, Tivcis, me vantez-vous

Une félicité divine;

Vos plaisii-s sont toujours moins doux

Que les plaisirs que j*iuiaginc.

Mon sort est plus cher à mou cœur»

Quoique rempli d'inquiétude;

Je vais lentement au bonheur.

Et vous courez à rhabilude.

Les vœux de Tircis sont remplis;

Mais voyez le bel avantage :

Quand les miens seront accompli-^,

Tircis sera déjà volage.

Achève, cruelle beauté.

De m'accablcr de ta fierté;

Mes maux flattent ta vanité.

Je les chéris, loin de m*cn plaindre

Semblable à la Divinité,

Pour te faire aimer, fais-toi craindre*

Va, quand nous sommes tous les deux.

Moi, rempli d'amour et d'ivresse.

Toi, sans désirs et sans tendresse^

Me 8uis-je pas le plus heureux?

f9é ANTHOLOGIE DS L'AMOUIU

GQÉNIER (MARIE-ANDRÉ De)

Né en 1763 à Gonstanlmople, oh «on p^re était «<m«a1 général^ mort len 1794 à Paris, sur l'échafand réTolutionnaire. EnToyé en France de l'àgele pliis tendre, auprèsM'nne tamte qai habitait Carcasconoe, ils resta chez elle jusqa^à s& diiième année, fot placé alors au collège de Navarre à Paris, et, après y avoir fait d^excelleates éludes, entra comme sous-lieutonant dans le régiment d'Angouinois, en garnison à Strasbourg. L'état militaire, à cette époque, lais«ait beaucoup de loisir, et par conséquent était plus compatible que tout autre arecles lettres. Le jeune officiel*, qui les aimait de passion, se mit à les cnltiver de même, et Texcès du travail lui causa tine grave maladie. Quand il eut recouvré un peu de santé, il accompagna en Suisse les deux frères Trudaioe, ses amis dVnfance. A son retonr, il passa en Angleterre, à la suite de Tambatsadeur, conte de La Liuerne, profita de plusieurs congés pour Toyager encore, dais Tespoir de fortifier son tempérament resté faible et maladif, et revint se fixer définitivement à Paris en 1790. On était alors au plus vif de la polémique engagée entre les partisans de Tancien régime et ceux du nouveau, il y , prit une part très-aetive avec ses amis de Pange et Boucher dans le Journal de Paris, consacré à la défense des principes constitutionnels. Son éloquent Avis aux Français et ses vigoureux articles sur la plupart des questions à Tordre du jour eurent un retentissement immense, mais ils furent san? influence sur les passions déchaînées et ne purent même faire triompher sa candidature aux élections parisiennes de 1791. Bientét les démagogues se souletèrâit contre son joumul, et, en ayant envahi les bureaux, empècbèren qu'il pût reparaître. Des événements plus terribles, la journée du 10 août et les massacres de septembre, vinrent détruire coup snr coup toutes les espérances qu'il s'était plu à nourrir sur la possibilité de modérer la révolution. A la vue de ces épouvantables viot ences, il se détourna d'elle avec horreur. Son courage redoublii avec les dangers auxquels il s'exposait. Il s'unit à M. de Malesberbes poor

ANTHOLOGIE BB L'AMOUR. S9i

la défense de Loum XVI, et ce fat lai qoi rédigea l*appei aa peuple que signa cet infortuné monarque jugé par la CoaTention. André Chénier n'espérait pas sans doute échapper aux hommes de 93, après s'être rendu coupable à leurs yeux de tant de Tertas; cependant, sur les instances de ses amis, il sortit de Paris et se retira à Versailles, où il fut protégé par le nom et le crédit de son frère, représentant de cette Tille à la Convention. 11 eût été sauvé peut-être en ne quittant pas l'asile que celni-cl lui avait choisi; mais il eut l'imprudence d'aller à Passy pour porter des consolations à la famille de son ami, M. de Pastoret, qui venait d'être arrêté. Il fut arrêté lui-même comme suspect et envoyé aax cachots de SaintrLazare. Tout ce qu'on tenta pour l'en tirer fut inutile; il n'en sortit que pour aller à Téchafisad, l'avantveille du 9 thermidor. En montant sur le fatal tombereau, il y trouva Boucher, qui lui exprima sa douleur de le voir conduit à la mort tout brillant de jeunesse et de génie. Hélas! répondit-il, je rCai rien fait encore pour la postérité. Pourtant^ ajouta-il en se frappant le front, f avais là quelque chose. Quelques-uns de ses essais poétiques retrouvés parmi ses papiers, et imprimés en 1819, nous ont appris ce que signifiait ee quelque chose. André Chénier, s'il eût vécu, aurait régénéré notre poésie, en lui infusant la plus pure essence du génie antique, doit il était si pénétré et qu'il reproduisait d'une manière si neuve. 11 a su allier dans ses idylles et ses élégies les plus heureuseà qualités de l'imagination, du goût et du sentiment. Nul autre poète n'a peint famour avec plus de naturel, de naïveté, de délicatesse, de grâce et de passion. On croirait que les vers qu'il lui a ponsacréa ont été assaisonués de ce sel délicieux produit par la mer où naquit Vénus Aphrodite.

LE JEUiNE MALADE

« — ApolloD, dieu sauveur, dieu des savants mystères, Dieu de la vie et dieu des plantes salutaires, Dieu vainqueur de Pylhon, dieu jeune et triomphant. Prends pitié de mon fils, de mon unique enfant! Prends pitié de sa mère aux larmes condamnée,* Qui ne vit que pour lui, qui meurt abandonnée, Qui n*a pas dû rester pour voir mourir son fils; Dieu jeune, viens aider sa jeunesse. Assoupis,

Assoupis dans son sein cette fiôvre brûlante Qui dévore la fleur de sa vie innocente. Apollon, si jamais, échappé du tombeau.

Il retourne au Ménalc avoir soin du troupeau. Ces mains, ces vieilles mains orneront ta statue De ma coupé d'onyx à tes pieds suspendue; Et, chaque été nouveau, d'un toureau mugissant^ La hache à ton autel fera couler le sang.

« Eh bien! mon fils, es4u toujours impitoyable! Ton funeste silence est-il inexorable?

Mon fils, tu veux mourir? tu veux, dans ses vieux an». Laisser ta mère seule avec ses cheveux blancs? Tu veux que ce soit moi qui ferme ta paupière? Que j'unisse ta cendre à celle de ton père? C'est toi qui me devais ces soins religieux. Et ma tombe attendait tes pleure et tes adieux. Parle, parle, mon fils, quel chagrin te consume? Les maux qu'on dissimule en ont plus d'amertume. Ne lèveras-tu pas ces yeux appesantis?

« — Ma mère, adieu ; je meurs, et tu n'as plus do fils. Non, ti^ n'as plus de fils, ma mère bien-aiméo. Je te perds. Une plaie ardente, envenimée. Me ronge : avec effort je respire; et je crois Chaque fois respirer pour la dernière fois. Je ne parlerai pas. Adieu ; ce lit me blesse. Ce tapis qui me couvre accable ma faiblesse; Tout me pèse et me lasse. Aide-moi, je me meurs. Tourne-moi sur le flanc. Ah! j'expire! 6 douleui-sl

« — Tiens, mon unique enfant, mon fils, prends ce brenvafre. Sa chaleur te rendra ta force et ton courage. La mauve, le diclame, ont, avec les pavois. Mêlé leurs sucs puissants qui donnent le repos i

Sur le vase bouillant, atlendrie à mes larmes Une Thessalienne a composé des charmes.

Ton corps débile a vu trois retours du soleil Sans connaître Cérès ni tes yeux le sommeil. Prends, mon fils, laisse-toi fléchir à ma prière; C'est la mère, ta vieille inconsolable mère Qui pleure; qui jadis te guidait pas à pas, T'asseyait sur son sein, te portait dans ses bras; Que tu disais aimer, qui t'apprit à le dire; Qui chantait, et souvent te forçait à sourire Lorsque tes jeunes dents, par de vives douleurs. De tes yeux enfantins faisaient couler des pleurs. Tiens, presse de la lèvre, hélas! pflle et glacée. Par qui cette mamelle était jadis pressée. Un suc qui te nourrisse et vienne à ton secours. Comme autrefois mon lait nourrit tes premiers jours

« — 0 coteaux d*Ërymanthel ô vallons 1 ô bocage 1 0 vent sonore et frais qui troublais le feuillage Et faisais frémir l'onde, et sur leur jeune sein Agitais les replis de leur robe de lin! * De légères beautés, troupe agile et dansante... Tu sais, tu sais, ma mère? au bord de l'Érymanthe, Là, ni loups ravisseurs, ni serpents, ni poisons.** 0 visage divin! ô fêles! ô chansons!

Des pas entrelacés, des fleui's, une onde pure. Aucun lieu n'est si beau dans toute la nature. Dieux! ces bras et ces fleurs, ces cheveux, ces pieds naS| Si blancs, si déUcats! je ne les verrai plus! Oh I portez, portez-moi sur les bords d'Érymanthe» Que je la voie çncor cette vierge charmante! Oh! que je voie au loin la fumée à longs flots S'élever de ce toit au bord de cet enclos... Assise à tes côtés, ses discours, sa tendresse. Sa voix, trop heureux père! enchante ta vieillesse.

S9I ANTHOLOGIE OB L'XMOUR*

Dieux! par -dessus la haïe éleyée en rempads,

Je la vois à pas lents, en longs cheveux épars,

Seule, sur un tombeau, pensive, inanimée,

S*arrôter et pleurer sa mère bien-aimée.

Ohl que tes yeux sont doux! que ton visage est beau!

Viendras-tu point aussi pleurer sur mon tombeau?

Viendras-tu point aussi, la plus belle des belles.

Dire sur mon tombeau : « Les Parques sont cruelles? •

« — Ah! mon flh, c'est rameur! c'est l'amour insensé Qui t*a jusqu'à ce point cruellement blessé! Ahl mon malheureux fils! oui, faibles que nous sommes. C'est toujours cet amour qui tourmente les hommes. S'ils pleurent en secret, qui lira dans leur cœur Verra que cet amour est toujours leur vainqueur. Mais, mon fils, mais dis-moi quelle nymphe charmante. Quelle vierge as-tu vue au bord de TÉrymanlhc? N'es-tu pas riche et beau, du moins quand la douleur N'avait pas de ta joue éteint la jeune fleur? Pai'le. Est-ce cette Églé, fille du roi des ondes, Ou cette jeune Irène aux longues tresses blondes? Ou ne serait-ce point cette fiëre beauté Dont j'entends le beau nom chaque jour répété. Dont j'apprends que partout les belles sont jalouses. Qu'aux temples, aux festins, les mères, les épouses Ne sauraient voir, dit-on, sans peine et sans eifroi, Cette belle Daphné?... » — « Dieux! ma mère, fais-toi Tais-toi. Dieux! qu'as-tu dit? Elle est fière, inflexibir; Comme les immortels, elle est belle et terrible! Mille amants l'ont aimée; ils l'ont aimée en vain. Comme eux j'aurais trouvé quelque refus hautain. Non, garde que jamais elle soit informée... Mais, ô mort! ô tourment! ô mère bien- aimée! Tu vois dans quels ennuis dépérissent mes jours. Écoute ma prière et ^lens à mon secours :

A4NTHOLOGIE DE L'AMOUR. S9S

Je meurs; va la trouver : que tes traits, que ton âge,

De sa mère à ses yeux offrent la sainte image.

Tiens, prends cette corbeille et nos fruits les plus beaux;

Prends notre Amour d'ivoire, honneur de ces hameaux ;

Prends la coupe d'onyx â Corinthe ravie;

Prends mes jeunes chevreaux, prends mon cœur, prends ma vie:

Jette tout à ses pieds; apprends-lui qui je suis;

Dis-lui que je me meurs, que tu n'as plus de fils;

To.-ibe aux pieds du vieillard, gémis, implore, presse;

Adjure deux et mers. Dieu, temple, autel, déesse;

Pars; et si tu reviens sans les avoir fléchis,

Adieu, ma mère, adieu, ta n'auras plus de fils;

« — J'aurai toujours un fils; va, la belle espérance Me dit... » — Elle s'incline, et, dans un doux silenco Elle couvre ce front, terni par les douleurs. De baisers maternels entremêlés de pleurs* Puis elle sort en hâte inquiète et tremblante. Sa démarche de crainte et d'âge chancelante. Elle arrive; et bientôt revenant sur ses pas. Haletante, de loin : — « Mon cher fils, tn vivras. Tu vivras I » — ElFe vient s'asseoir près de la couche : Le vieillard la suivait, le sourire à la bouche; La jeune belle aussi, rouge et le front baissé. Vient, jette sur le lit un coup d'œil. L^nâensé Tremble; sous ses tapis il veut cacher sa t(He. « — Ami, depuis trois jours tu n'es d'aucune ft?f c. Dit-elle; que fais-tu? pourquoi veux-tu mourir? Tu souffres. L'on me dit que je puis te guérir; Vis, et formons ensemble une seule famille : Que mon père ait un fils et ta mère une fille. »

SOO ANTHOLOGIE DE L'AMOUIt

ÉLÉGIE

Jeune fille, ton cœur avec moi veut se taire. Tu fuis, tu ne ris plus; rien ne saurait te plaire* La soie & tes travaux offre en vain des couleurs; L'aiguille sous tes doigts n'anime plus des fleurs. Tu n'aimes qu'à rêver, muette, seule errante; Et la rose pâlit sur ta bouche mourante. Ah I mon œil est savant et depuis plus d'un jour; Et ce n'est pas A moi qu'on peut cacher l'amour. Les belles font aimer; elles aiment. Les belles Nous charment tous. Heureux qui peut être aimé d'elles I Sois tendre, môme faible; on doit l'être un moment; Fidèle, si tu peux. Mais conte-moi comment. Quel jeune homme aux yeux bleus, empressé^ sans audace. Aux cheveux noirs, au front plein de charme et de grâce... Tu rougis? on dirait que je t'ai dit son non!k. Je le connais pourtant. Autour de ta maison C'est lui qui va, qui vient; et, laissant ton ouvrage» Tu cours, sans te montrer, épier son passage* Il fuit vite; et ton œil, sur sa trace accouru. Le suit encor longtemps quand il a disparu. Nul, en ce bois voisin où trois fêtes brillantes Font voler au printemps nos nymphes triomphantes. Nul n'a sa noble aisance et son habile main A sonmetti*e un com*sier aux volontés du frein*

ÉLÉGIE

Ah! portons dans les bois ma triste inquiétude* 0 Camille I l'amour aime la solitude.

Ce qui n'est point Camille est un ennui pour moi* Là, seul, celui qui t'aime est en x)re aver toi.

Que dis-jc? ah ! seul et loin d'une ingrate chérîe, Mon cœur sait se tromper. L'espoir, la rôverie, La belle illusion la rendent à mes feux. Mais sensible, mais tendre, et comme je la veux : De ses refus d'apprôt oubliant rarlifice. Indulgente à Tamour, sans fierté, sans caprice, De son sexe cruel n'ayant que les appas. Je la feins quelquefois attachée à mes pas; Je régare et l'entraîne en des routes secrètes. Absente, je la tiens en des grottes muettes... Mais présente, à ses pieds m'attendent les rigueurs, Et, pour les songes vains, de réelles douleurs Camille est un besoin dont rien ne me soulage; Rien à mes yeux n'est beau que de sa seule image. Près d'elle, tout, comme elle, est touchant, gracieux; Tout est aimable et doux et moins doux que ses yeux. Sur l'herbe, sur la soie, au village, à la ville, Partout, reine ou bergère, elle est toij^ours Camille, Et moi toujours l'amant trop prompt à s'enflammer, Qu'elle outrage, qui l'aime, et veut toujours l'aimer.

ÉLÉGIE

Ah! des pleurs! des regrets! lisez, amis. C'est elle. Oo m'outrage, on me chasse, et puis on me rappelle. Non : il fallait d'abord m'accueillir sans détours; Non, non : je n'irai point. La nuit tombe : j'accours. On s'excuse, on gémit ; enfin on me renvoie, Je sors. Chez mes amis je viens trouver la joie. Et parmi nos festins un billet repentant Bientôt me suit et vient me dire qu'on m'attend.

« — Écoute, jeune ami de ma première enfance, a Je (e connais* Malgré ton aimable silence,

« Je connais la beauté qui t*a contraint d'aimer,

« Qui t*agite tout bas, que tu n*oses nommer,

« Certe, un beau jour n'est pas plus beau que son visage.

« Mais, si tu ne veux point gémir dans l'esclavage,

tt Sache que trop d'amour Ixcite leur dédain.

a Laisse-la quelquefois te désirer en vain.

tt II est bon, quelque orgueil dont s'enivrent ces belles,

« De leur montrer pourtant qu'on peut se passer d'elles.

0 Viens, et, Iciu :^'étre faible, allons, si tu m'en crois,

tt Respirer la r/iilcheur de la nuit et des bois;

c Car, dans cette saison de chaleur étouffée,

« Tu sais, le jour n'est bon qu'à donner A Morptiéc.

« Allons, et pour Camille, elle n'a qu'à dormir. »

— Passons devant ses murs. Je veux, pour la punir, Je veux qu'A son réveil demain on lui rapporte Qu'on ma vu : je passais sans regarder sa porte. Qu'elle s'écrie alors, les larmes dans les yeux. Que tout homme est parjure et qu'il n'est point de dieux 1 Tiens, c'est ici : voilA ses jardins solitaires Tant de fois attentifs à nos tendres mystères; Et là, tiens, sur ma tête est son lit amoureux. Lit chéri, tant de fois fatigué de nos jeux. Ahl le verre et le lin, délicate barrière, Laissent voir A nos yeux la tremblante lomière Qui, jusqu'à l'aube, au teint moins que le sien vermeil. Veille près de sa couche et garde son sommciL C'est là qu'elle m'attend. Ofb t si tu l'avais vue Quand, fermant ses beaux yeux, mollement étendue. Laissant tomber sa tête, un calme pur et frais Comme aux angesdu ciel fait reluire ses traits! Ah t je me venge aussi plus qu'elle ne mérite. Un vain caprice, un rien... Ami, fuyons bien vite; Fuyons vite, courons. Mes projets seront sûrs Quand je ne verrai plus sa porte ni ses murs.

ANTHOLOGIE DE L'AMOUtt. S'jn

ÉLÉGIE

Mais ne mVt-elIe pas juré d'ôtre infidèle? Mais n'est-ce donc pas moi qu'elle a banni loin d'elle? Mais sa voix intrépide, el ses yeux et son front Ne se vantaient-ils pas de ra'avoir fait affront? C'est doiîc pour essuyer quelque nouvel outrage, Pour Taccablcr moi-môme et d'insulte et de ragc^ La prier, la maudire, invoquer ie cei'cueil. Que je retourne encor vers son funeste seuil. Errant dans cette nuit turbulente, orageuse, Moins que ce triste cœur noire et tumultueuse.

Ce n'était pas ainsi que, sans crainte et sans bruit. Jadis, à la faveur d'une plus belle nuit. Invisible, attendu par des baisers de llamme... 0 toi, jeune imprudent que séduit une femme, Si ton cœur veut en croire un cœur trop agité. Ne courbe point ta tôte au joug de la beauté. Ris plutôt de ses feux et méprise ses charmes; Vois d'un œil sec et froid ses soupirs et ses larmes. Régne en tyran cruel; aime à la voir souffrir; Lai:fse-la toute seule et transir et mourir. Tous SCS soupirs sont faux, ses larmes infidèles. Son souris venimeux, ses caresses mortelles. Âh I si tu connaissais de quel art inoui La perfide enivra ce cœur qu'elle a trabi ! De quel art ses discours (faut-il qu'il m'en souvienne !) Me faisaient voir sa vie attachée à la mienne 1 A.vait-elle bien pu vivre et ne m'aimer pas! Combien de fois, de joie expirante en mes bras, Faible, exhalant à peine une voix amoureuse : « — Àh I dieux ! s'écriait-elle, ahl que je suis heureuse. »

Coxbîcn de fois cncor, d'une brûlante main

Pressant avec fureur ma tôte sur son sein^

Ses cris me rcprocbaient des caresses paisibles!

Mes baisers, à l'entendre^ étaient froids^ insensibles:

Le feu qui la brûlait ne pouvait m*enflammcr,

Ht mon sexe cruel ne savait pas aimer.

Et moi, fier et confus de son inquiétude^

Je faisais le procès à mon ingratitude ;

Je plaignais son amour et j'accusais le mien.

Je haïssais mon cœur si peu digne du sien*

Je frissonne. Âh! je sens que je m'approche d'elle. Oui^ je la vois, grands dieux t cette maison cruelle Que sans trouble jamais n'abordèrent mes pas. Mais ce trouble était doux, et je ne mourais pas. Mais elle n'avait point, sans pitié même feinte, Rassasié mon cœur et de fiel et d'absinthe. Ah ! d'affronts aujourd'hui je la veux accabler. De véritables pleurs de ses yeux vont couler* Tout ce qu'ont de plus dur l'insulte, la colère. Je veux... Mais essayons plutôt ce que peut faire Ce silence indulgent qui semble caresser. Qui pardonne et rassure, et plaint sans offenser. Oui, laissons le dépit et l'injure farouche : Allons, je veux entrer le rire sur la bouche, Le front calme et serein ; Camille, je veux voir S'il est vrai que la paix soit toute en mon pouvoir Prends courage, mon cœur; de douces espérances Ile disent qu'aujourd'hui finiront tes souffrances.

ÉLÉGIE

0 nuit, nuit douloureuse ! ô toi tardive aurore» Viens-tu? vas4u venir? es-tu bien loin encore? Ahl tantôt sur un flanc, puis sur l'autre au hasard, Je me tourne et m'agite, et ne peux nulle pai't

ANTHOLOGIE DE L'AMOUR. «oi

Trouver que rinsomnie amère, impatiente.

Qu'un malaise inquiet et qu'une fièvre ardente. Tu dors, belle Camille; et c*est toi, mon amour, Qui retiens ma paupière ouverte jusqu'au jour. Si tu l'avais voulu, dieux t cette nuit cruelle Aurait pu découler plus rapide et plus belle, Mon ftme comme un songe autour de ton sommeil Voltige. En me lisant demain à ton réveil Tu vciTas, comme moi, si mon cœur est paisible. J'ai soulevé, pour toi, sur ma couche pénible. Ma tête appesantie. Assis, et plein de toi, Le nocturne flambeau qui luit auprès de moi Me voit, en sons plainlii's et mêlés de caresses. Verser sur le papier mon cœur et mes tendresses. 0 Camille, tu ùofki tes doux ^eux sont fermés. Ton haleine de rose, aux soupirs embaumés, Emr'ouvre mollement tes deux lèvres vermeilles. Mais si je me trompais! dieux! ô dieux! si tu veilles! Et lorsque loin de toi j'endure le tourmenta D'une insomnie amèrc, au bras d'un autre amant, Pour toi, de cette huit qui s'échappe trop vite. Une douce insomnie embel)ift«Ai» la fuite!

Dieu d'oubli, viens fermer mes yeux. 0 dieu de paixl Sommeil, viens, fallût-il les fermer pour jamais. Un autre dans ses bras! ô douloureux outrage! Un autre I ô honte ! ô mort ! ô désespoir ! ù rage ! Malheureux insensé! pourquoi, pourquoi les dieux  juger la beauté formèrent-ils mes yeux? Pourquoi ce cœur est-il si facile aux blessures De ces regards féconds en douces impostures? Une amante moins belle aime mieux, et du moins. Humble et timide à plaire, elle est pleine de soins; Elle est tendre; elle a peur de pleurer votre absence* Fidèle, peu d'amants attaquent sa constance;

£t son égale humeur, sa facile gailé.

L'habitude, à son fronl tiennent lieu de beauté*

Mais celle qui partout fait conquête nouvelle.

Celle qu*on ne voit pas sans dire : « Qu'elle est belle l »

Insulte, en son triomphe, aux soupii*s de Tamour.

Souveraine au milieu d'une tremblante cour»

Dans son léger caprice, inégale et soudaine.

Tendre et douce aujourd'hui, demain froide et hautaine,

Si quelqu'un se dérobe à ses enchantements.

Qu'est-ce alors qu'un de moins dans un peuple d'amantsT

On brigue ses regards, elle s'aime, s'admire,

El ne connaît d'amour que celui qu'elle inàpire^