GAUTHIER-FERRIÈRES

Là, tandis qu'au dehors le chevrier s'arrête

Sous un pin parasol, Le soleil et la mort, parmi la pâquerette.

Sont mêlés sur le sol.

On s'y plaît à songer ; les humains pleins de morgue

N'y viennent pas souvent, Et les cyprès, rangés comme des tuyaux d'orgue.

Chantent l'hymne du vent.

Quatre d'entre eux, debout dans leur garde étemelle.

Veilleront sur ma mort, Comme on voit des soldats veiller en sentinelle

Aux quatre coins d'un fort.

Et rien ne sera triste autour de la ruine

Qui sera ma maison ; Le contour nuancé des monts de la Sabine

Emplira l'horizon.

Lorsque le crépuscule erre au loin par les sentes,

En robe de vapeur, La rumeur de la ville et des eaux jaillissantes

Bercera ma torpeur ;

Et les saisons, portant la gerbe et les faucilles.

Auront l'air, en chemin.

D'un chœur mélodieux de pâles jeunes filles

Se tenant par la main.

Elles diront, autour de ma stèle arrondie

Se penchant à dessein.

Comme on admire encor les bergers d'Arcadie

Au tableau de Poussin :

— Ici dort, dans la paix du sommeil insensible

Dont on ne revient pas.

Celui dont l'existence autant qu'il fut possible

Fut heureuse ici-bas.

Car l'amour en riant retint ses jours sans nombre

Dans les plus doux liens.

Et Celle qui l'aima fit admirer son ombre

Aux champs virgiUens.

GAUTHJER-FERRIÈRES - 233

Elle était douce et forte, et sa main salutaire

Éveillait les accords, Et son âme et son cœur ont été sur la terre

Aussi beaux que son corps.

Donc, puisque dans sa vie harmonieuse et brève

Celui-ci fut pareil Au donneur enchanté qui voit son plus doux rêve

Lui sourire au réveil ;

Puisqu'en un noble amour sans trouble et sans discorde

Un être à jamais cher, Ainsi qu'un fruit d'automne où Vénus veut qu'on morde,

Lui dévoua sa chair ;

Puisque au fond du bonheur oubliant sa détresse

Son âme, en un beau jeu , Se fondit tout entière au sein de sa maîtresse

Comme la cire au feu,

Ne vous lamentez point qu'on ait fermé son livre ;

Cueillez pour lui nos fleurs, C'est sur celui-là seul qui végéta sans vivre

Qu'il faut verser des pleurs.

La tombe n'en prit rien quand il devint sa proie ;

Ce qui restait de lui, C'est la cendre ici-bas que laisse un feu de joie

Lorsque sa flamme a lui.

Chantez donc ! au soleil résonne la cigale ;

Dans ces heureux déserts Les zéphyrs embaumés, de leur haleine égale,

Rafraîchissent les airs.

Et chaque âme apparaît dans sa splendeur entière

Libre enfin de son corps, Ainsi qu'on voit la lune au fond du cimetière

Luire au-dessus des moi^.

(Les Ombres heureuses.)