CH. DE POMAIROLS
Pour mon âme inclinée et mon constant regard.
Tout ce qui se passait en elle était à part,
Lumineux, juste, aimable entre toutes les choses.
A peine il a senti ses facultés écloses,
L'enfant rapporte tout à lui-même, il dit « moi »,
Il se flatte au dedans, s'admire, et c'est la loi
Par où dans l'être humain se forme une personne.
Chez l'enfant que j'aimais, d'ailleurs timide et bonne,
A qui j'aurais voulu donner le pas plus sûr
Et le front confiant levé haut vers l'azur.
J'approuvais cet instinct qui crée une puissance.
Et, moi-même ajoutant ma propre complaisance
A celle qu'entretient chaque être au fond de lui.
J'armais ainsi son cœur d'un plus solide appui,
Je faisais à dessein croître sa force intime.
Tant je craignais de voir plier l'enfant, victime
De la lutte inégale offerte à sa douceur !
Et, songeant que l'enfant n'est pas le possesseur
Des biens considérés dans l'ombre avec envie.
Que pauvre, sans pouvoir, et l'âme inassouvie,
Son âge dénué n'attend rien que de nous.
Plein de tendre pitié pour elle, il m'était doux.
En lui faisant les dons que tout enfant dé.site.
De voir s'épanouir sur sa lèvre un sourire
Et d'un éclair soudain ses yeux s'illuminer :
Quel charme sans pareil c'était de lui donner.
De soulager un peu sa faiblesse attristante
Et de mettre mes soins à la rendre contente l
Puisque son âge encor devait l'assujettir,
Un élan me portait à lui faire sentir
Que, dans l'amour grandie, enfant heureuse et chère.
Son humble dépendance était du moins légère.
Ayant sur son destin le droit de commander,
Je maniais son cœur prompt à s'intimider.
Comme on touche un objet délicat qu'un choc brise,
Et, lui laissant à peine éprouver ma maîtrise
Dont j 'étais en secret gêné comme d'un tort.
Je redoutais toujours de lui sembler trop fort.
Mais ma force, attendrie et douce à son enfance,
Se dressait tout à coup, prête pour sa défense.
Si le sombre péril s'amassait quelque part.
Et je l'environnais d'un solide rempart
Où l'amour paternel formait son sûr asile. Le dévouement pour elle était simple et facile : Étendre sur son front mon bras, la protéger, Mettre mon cœur, ma vie, entre elle et le danger. Me donner à sa place au destin comme proie, La sauver en soufiErant moi-même, quelle joie ! Si le sort eût voulu se prêter à mes vœux. Je ne concevais pas de pouvoir finir mieux Qu'en allant à la mort pour elle, sans le dire. Et mon dernier regard empli de son sourire l
(Pour l'enfant.)
Pion, éditeur.
C^ . ci--^ o;p7 ^ "-^i^
La Rapsodie foraine et le Pardon de Sainte-Anne.
La Palud, 37 août, jour du Pardon.
BÉNITE est l'infertile plage Où, comme la mer, tout est nud.
Sainte est la chapelle sauvage De Sainte-Anne-de-la-Palud.
• CORBIÈRE (Édouard-Joachim, dit Tristan), né au domaine de Coat- Congar, commune de Ploujean, près de Morlaix, en 1845; mort à Morlaix en 1875. Il était le fils d'Edouard Corbière, capitaine au long cours et auteur de romans maritimes. Atteint d'une maladie de poitrine, il s'établit à RoscofT. En 187a, il vint à Paris, vécut de la vie de bohème, et publia quelques-uns de ses poèmes, qu'il réunit en volume sous le titre : les A mours jaunes (1873). Puis il retourna mourir dans son pays. Il resta inconnu jusqu'au jour où Verlaine le révéla au public dans ses Poètes mau.lits (1884). Ses poèmes, malgré bien des obscurités, des bizarreries et du mauvais goût, sont d'une mélancolie pénétrante qui se cache sous l'ironie et les plaisanteries. Ses portraits de marins et ses tableaux de leur vie sont d'une saisissante vigueur.
30 — TRISTAN CORBIERE
De la bonne femme sainte Anne, Grand'tante du petit Jésus, En bois pourri dans sa soutane Riche... plus riche que Crésus
Contre elle la petite Vierge, Fuseau frêle, attend l'Angélus ; Au coin Joseph, tenant son cierge.
Niche, en saint qu'on ne fête plus...
C'est le Pardon. — Liesse et mystères — Déjà l'herbe rase a des poux...
— Sainte Anne, onguent des belles-mères t Consolation des époux /...
Des paroisses environnantes :
De Plougastel et Loc-Tudy,
Ils viennent tous planter leurs tentes.
Trois jours, trois nuits, — jusqu'au lundi.
Trois jours, trois nuits, la palud grogne. Selon l'antique rituel,
— Chœur séraphique et chant d'ivrogne - Le Cantique spirituel.
Mère taillée à coups de hache.
Ton cœur de chêne dur et bon :
Sous l'or de ta robe se cache L'âme en pièce d'un franc Breton I
— Vieille verte à face usée Comme la pierre du torrent.
Par des larmes d'amour creusée, Séchée avec des pleurs de sang...
— Toi, dont la mamelle tarie S'est refait pour avoir porté La Virginité de Marie,
Une mâle virginité I
— Servante-mattresse altière, Très haute devant le Tris-Haut :
Au pauvre monde pas fiera, Dame pleine de comme-il-faut.
— Bâton des aveugles I Béquille Des vieilles I Bras des nouveau-nés Mère de madame ta fille I Parente des abandonnés I
— O Fleur de la pucelle neuve I Fruit de l'épouse au sein grossi I Reposoir de la femme veuve...
Et du veuf Dame-de-merci I
— Arche de Joachiml Aïeule I Médaille de cuivre effacé I
Gui sacré I Trèfle quatre-feuille I Mont d'Horeb I Souche de Jessé I
— O toi qui recouvrais la cendre.
Qui filais comme on fait chez nous.
Quand le soir venait d descendre.
Tenant /'enfant sur tes genoux :
• Toi qui fus là, seule, pour faire Son maillot neuf d Bethléem.
Et là, pour coudre son suaire Douloureux, à Jérusalem I...
Des croix profondes sont tes rides.
Tes cheveux sont blancs comme fils..,
— Préserve des regards arides Le berceau de nos petits-fils !
Fais venir et conserve en joie Ceux d naître et ceux qui sont nés.
Et verse, sans que Dieu te voie.
L'eau de tes yeux sur les damnés I
Reprends dans leur chemise blanohe Les petits qui sont en langueur...
Rappelle d l'étemel Dimanche Les vieux qui traînent en longueur.
Dragon- gardien de la Vierge Carde la crèche sous ton œil.
Que, près de toi, Joseph-concierge Garde la propreté du seuil !
Prends pitié de la fille-mère.
Du petit au bord du chemin...
Si quelqu'un leur jette la pierre, Que la pierre se change en pain I
— Dame bonne en mer et sur terre, Montre-nous le ciel et le port.
Dans la tempête ou dans la guerre...
O Fanal de la bonne mort !
Humble : à tes pieds n'as point d'étoile, Humble... et brave pour protéger/ Dans la nue apparaît ton voile, Pâle auréole du danger.
— Aux perdus dont la vie est grise, {Sauf respect — perdus de boisson) Montre le clocher de l'église
Et le chemin de la maison.
Prête ta douce et chaste flamme Aux chrétiens qui sont ici...
Ton remède de bonne femme Pour les bêtes à corne aussi I
Montre à nos femmes et servantes L'ouvrage et la fécondité...
— Le bonjour aux âmes parentes Qui sont dans l'éternité !
— Nous mettrons un cordon de cire De cire vierge jaune autour
De ta chapelle et ferons dire Ta messe basse au point du jour.
Préserve notre cheminée Des sorts et du monde malin...
A Pâques te sera donnée Une quenouille avec du lin.
Si nos oorps sont puants sur terre.
Ta grâce est un bain de santé :
Répands sur nous, au cimetière.
Ta bonne odeur de sainteté.
— A l'an prochain ! Voici ton cierge : {C'est deux livres qu'il a coûté) ... Respects à Madame la Vierge, Sans oublier la Trinité.
... Et les fidèles, en chemise,
— Sainte Anne, ayez pitié de notis t — Font trois fois le tour de l'église
En se traînant sur leurs genoux.
Et boivent l'eau miraculeuse Où les Job teigneux ont lavé Leur nudité contagieuse...
— A lies : la Foi vous a sauvé f —
C'est là que tiennent leurs cénacles Les pauvres, frères de Jésus.
— Ce n'est pas la cour des miracles.
Les trous sont vrais : Vide latus !
Sont-ils pas divins sur leurs claies.
Qu'auréole un nimbe vermeil.
Ces propriétaires de plaies.
Rubis vivants sous le soleil I...
En aboyant, un rachitiqùe Secoue un moignon désossé.
Coudoyant un épileptique Qui travaille dans un fossé.
Là, ce tronc d'homme oii croît l'ulcère, Contre un tronc d'arbre où croît le gui ; Ici, c'est la fille et la mère Dansant la danse de Saint-Guy.
CONTEMPORAINS — POiSIK
34 — TRISTAN CORBIERE
Cet autre pare le cautère De son petit enfant malsain :
— L'enfant se doit à son vieux père... Et le chancre est un gagne-pain !
Là, c'est l'idiot de naissance,
Un visité par Gabriel,
Dans l'extase de l'innocence...
— L'innocent est près du ciel ! —
— Tiens, passant, regarde : tout passe. L'œil de l'idiot est resté.
Car il est en état de grâce...
— Et la Grâce est l'Éternité ! —
Parmi les autres, après vêpre, Qui sont d'eau bénite arrosés.
Un cadavre, vivant de lèpre.
Fleurit, souvenir des croisés...
Puis tous ceux que les Rois de France Guérissaient d'un toucher de doigts..
— Mais la France n'a plus de Rois, Et leur Dieu suspend sa clémence.
— Charité dans leurs écuelles !...
Nos aïeux ensemble ont porté Ces fleurs de lis en écrouelles Dont ces choisis ont hérité.
Miserere pour les ripailles Des Ankokrignets et Kakous .'...
Ces moignons-là sont des tenailles.
Ces béquilles donnent des coups.
Risquez-vous donc là, gens ingambes. Mais gare pour votre toison :
Gare aux bras crochus ! gare aux jambes En kyrie eleison I
... Et détourne-toi, jeune fille.
Qui viens là voir et prendre l'air...
Peut-être, sous l'autre guenille.
Percerait la guenille en chair...
C'est qu'ils chassent là sur leurs terres ! Leurs peaux sont leurs blasons béants ;
— Le droit du Seigneur à leurs serres !...
— Le droit du seigneur de céans l —
Tas d'ex-voto de came impure.
Charnier d'élus pour les cieux, Chez le Seigneur ils sont chez eux I
— Ne sont-ils pas sa créature...
Ils grouillent dans le cimetière, On dirait les morts déroutés N'ayant tiré de sous la pierre Que des membres mal reboutés.
— Nous, taisons-nous !... Ils sont sacrés. C'est la faute d'Adam punie.
Le doigt d'En-haut les a marqués :
— La droite d'En-haut soit bénie !
Du grand troupeau, boucs émissaires Chargés dms forfaits d'ici-bas, Sur eux Dieu purge ses colères !...
— Le pasteur de Sainte-Anne est gras.
Mais une note pantelante. Écho grelottant dans le vent.
Vient battre la rumeur bêlante De ce purgatoire ambulant.
Une forme humaine qui beugle Contre le calvaire se tient ; C'est comme une moitié d'aveugle :
Elle est borgne et n'a pas de chien...
C'est une rapsode foraine Qui donne aux gens pour un liard Ulstoyre de la Magdalayne, Du Juif-Errant ou à' A baylar.
Elle haie comme une plainte.
Comme une plainte de la faim.
Et, longue comme un jour sans pain, • Lamentablement, sa complainte...
— Ça chante comme ça respire, Triste oiseau sans plume et sans uid Vaguant où son instinct l'attire :
Autour des Bon-Dieu de granit...
Ça peut parler aussi, sans doute, Ça peut penser comme ça voit :
Toujours devant soi la grand 'route...
— Et, quand c'a deux sous, ça les boit-
— Femme : on dirait, hélas ! — sa nippe Lui pend, ficelée en jupon ;
Sa dent noire serre une pipe Éteinte... — Oh, la vie a du bon I —
Son nom... ça se nomme Misère. %
Ça s'est trouvé né par hasard.
Ça sera trouvé mort par terre...
La même chose... — quelque part.
Si tu la rencontres, Poète,
Avec son vieux sac de soldat :
C'est notre sœur... donne — c'est fête —
Pour sa pipe, un peu de tabac !...
Tu verras dans sa face creuse Se creuser, comme dans du bois, Un sourire ; et sa main galeuse Te faire un vrai signe de croix.
(Les Amours jaunes.)
La Fin.
EH BIEN, tous ces marins, — matelots, capitaines. Dans leur grand océan à jamais engloutis, Partis insoucieux pour leurs courses lointaines, Sont morts, — absolument comme ils étaient partis.
Allons ! c'est leur mi-tier, ils sont morts dans leurs bottes ! Leur boufaron au cœur, tout vifs dans leurs capotes...
— Morts... Merci : la Camarde a pas le pied marin ; Qu'elle couche avec vous : c'est votre bonne femme...
— Eux, allons donc : Entiers ! enlevés par la lame !
Ou perdus dans un grain...
Un grain... est-ce la mort, ça? la basse voilure Battant à travers l'eau ! — Ça se dit encombrer... Un coup de mer plombé, puis la haute mâture Fouettant les flots ras, — et ça se dit sombrer.
— Sombrer, — sondez ce mot. Vôtre mort est bien pâle Et pas grand'chose à bord, sous la lourde rafale...
Pas grand'chose devant le grand sourire amer Du matelot qui lutte. — Allons donc, de la place ! — Vieux fantôme éventé, la Mort change de face : La Mer ! ..
Noyés? — Eh ! allons donc ! Les noyés sont d'eau douce.
— Coulés ! corps et biens ! Et, jusqu'au petit mousse, Le défi dans les yeux, dans les dents le juron !
A l'écume crachant une chique râlée.
Buvant sans hauts-de-cœur la grand'tasse salée... — Comme ils ont bu leur boujaron. —
Pas de fond de six pieds, ni rats de cimetière : Eux, ils vont aux requins ! L'âme d'un matelot. Au lieu de suinter dans vos pommes de terre. Respire à chaque flot...
— Voyez à l'horizon se soulever la houle ;
On dirait le ventre amoureux D'une fille de joie en rut, à moitié soûle...
Ils sont là ! — La houle a du creux. —
Écoutez, écoutez la tourmente qui beugle !... C'est leur anniversaire. Il revient bien souvent. O poète, gardez pour vous vos chants d'aveugle
— Eux, le De profanais que leur corne le vent.
38 — AUGUSTE ANGELLIER
... Qu'ils roulent infinis dans les espaces vierges !
Qu'ils roulent verts et nus.
Sans clous et sans sapin, sans couvercle, sans cierges... — Laissez-les donc rouler, terriens parvenus!...
(Les Amours jaunes.) Albert Messein, éditeur.
AUGUSTE ANGELLIER* 1848-1^11 Les Caresses des yeux.
LES caresses des yeux sont les plus adorables ;
Elles apportent l'âme aux limites de l'être.
Et livrent des secrets autrement inefifables.
Dans lesquels seuls le fond du cœur peut apparaître.
Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles ; Leur langage est plus fort que toutes les paroles ; Rien n'exprime que lui les choses immortelles Qui passent par instants dans nos êtres frivoles.
Lorsque l'âge a vieilli la bouche et le sourire Dont le pli lentement s'est comblé de tristesse. Elles gardent encor leur limpide tendresse ;
Faites pour consoler, enivrer et séduire.
Elles ont les douceurs, les ardeurs et les charmes t
Et quelle autre caresse a traversé des larmes?
* ANGELLIER (Auguste), né à Dunkerque en 1848, mort k Boulognesur-Mer en igii. Agrégé d'anglais , professeur au lycée Charlemagne, maître de conférences à la faculté des lettres de Douai, il passa son doctorat (1893) avec une thèse remarquable : la Vie et les ouvrages de Robert Burns. 11 fut ensuite professeur à la faculté des lettres de Lille, dont il devint doyen, puis maître de conférences à l'École normale supérieure. Il a publié : Êlvde sut la chanson de Roland (1878) ; Étude sur Henri Regnault (1879) ; Élude sur OTen's CoUcge {18S0) ; de Keaisii vita et carminibus, thèse latine (1893). Il s'csi révélé poète délicat par les sonnets : A l'amie perdue (1896). Ses outres recueils sont : le Chemin des saisons (1903) ; Datis la lumière antique : dialogues d'amour (1905).
I OU es-tu ? », disait-elle, errant sur le rivage Où des saules trempaient leurs feuillages tremblants ; Et des larmes d'argent coulaient dans ses doigts blancs Quand elle s'arrêtait, les mains sur son visage.
Et lui, errant aussi sur un sable sauvage Où des joncs exhalaient de longs soupirs dolents, Sous la mort du soleil, au bord des flots sanglants. S'écriait : « Où es-tu ? », tordant ses mains de rage.
Les échos qui portaient leurs appels douloureux Se rencontraient en l'air, et les mêlaient entre eux En une plainte unique à la fois grave et tendre ;
Mais eux, que séparait un seul pli de terrain. Plus désespérément se cherchèrent en vain, Sans jamais s'entrevoir et sans jamais s'entendre.
(A l'amie perdue.)
Hachette et C»», éditeurs.
Les Clefs.
S' ANIMANT au contact rapide de nos doigts.
Et dociles, ouvrant, fermant à notre choix
Telle frêle cassette ou tel lourd secrétaire,
Les clefs, ces petits riens brillants, ont leur mystère.
* NORMAND (Jacques), né à Paris, en 1848, s'est fait connaître à la fois coiiiine conteur, poète et auteur dramatique. A ce dernier titre, il a fait repré-
Elles gardent pour nous, dans les calmes tiroirs. Ainsi qu'en des tombeaux silencieux et noirs, Tous nos chers souvenirs, gais ou mélancoliques : Lettres des disparus, portraits, saintes reliques Qui ravivent, au fond d'un cœur souvent lassé, La vision lointaine et claire du passé. Elles savent, ces clefs mignonnes et légères. Contre les vains regards et les mains étrangères Protéger ces trésors sans valeur, mais sans prix ; Et plus tard, quand la mort brusque nous aura pris, Ceux qui nous ont aimés pourront longtemps encore, Malgré l'heure qui ronge et l'oubli qui dévore. Grâce à ces fines clefs au reflet d'un gris bleu. En quelque coin secret nous retrouver un peu...
senter le Troisième Larron, comédie en i acte, en vers (Odéon, 1875) ; les Psiits Cadeaux, comédie en i acte (Gymnase, 1876) ; les Petites Marmites, comédie en 3 actes, avec A. Delavigne (Gymnase, 1877) ; Blackson père et fille, comédie en 4 actes, avec le même (Odéon, 1878) ; l'Amiral, comédie en 3 actes, en vers (Gymnase, 1880), pièce reprise en 2 actes à la Comédie- Française, quinze ans plus tard et restée au répertoire de la comédie ; l'Auréole, comédie en I acte, en vers (Vaudeville, 1882) ; Diana, opéra-comique en 3 actes, avec H. Régnier (Opéra-Comique, 1885) ; Musotte, pièce en 3 actes, avec Guy de Maupassant (Gymnase, 1891) ; les Vieux Amis, comédie en 3 actes, en vers (Odéon, 1892) ; Voilà I Monsieur / comédie en i acte, avec A. Delavigne (Gymnase, 1895) ; la Douceur de croire, pièce en 3 actes, en vers (Théâtre-Français, 1901) ; Monsieur et Madame Dugazon, comédie dramatique en 4 actes (Odéon 1902) ; On n'oublie pas..., i acte, en prose (Théâtre- Français, 1906).
On lui doit encore un à-propos sur Beaumar citais, représenté à l' Odéon ; A la baguette, comédie en i acte parue dans « le Théâtre de campagne » ; le Phormion, de Térence, adaptation pour la scène française ; la Farce joyeuse de la cornette, jouée au théâtre de la Gaîté ; la Goutte d'eau, comédie en I acte parue dans les « Saynètes et Monologues » de l'éditeur Tresse, etc.
M. Jacques Normand a publié en outre : les Tablettes d'un mobile, poésies (i vol., 1871) ; VÉmigrant Alsacien, récit en vers (1872) ; A tire d'aile, poésies {1872) ; les Écrivisses, monologue (1879) ; la Poésie de la science, poème en collaboration avec M. Louis Denayrouze (1880) ; Paravents et Tréteaux, fantaisies de salon et de théâtre (1881) ; le Monde oh nous sommes, nouvelles (1884) ; la Madone, roman parisien (1886) ; les Moineaux francs, poésies (1887) ; le Réveil, plaquette pour l'ouverture du Cercle funambulesque (1888) ; Contes à Madame (1890) ; la Muse qui trotte, poésies préfacées par Sully Prudhomme (1894) ; Soleils d'hiver, poésies (1897) ; Du triste au gai, nouvelles (1901) ; les Visions sincères, poésies (1903) ; Théâtre de poche (1907) ; les Jours vécus (1910) ; Pensées de toutes les couleurs (1911), etc.
Soi: s la lampe éclairant ma paisible veillée. J'en vois une. très simple, un tantinet rouillée : C'est celle d'un bureau qui vient des grands parents. Pauvre et simple bureau sans cuivres fulgurants, Sans ornements, sans style, aux formes écrasées, N'ayant rien des splendeurs dont s'ornent nos musées, Mais depuis deux cents ans bientôt ceux de mon sang Tour à tour ont frôlé ce vieux meuble en passant ; Leur regard caressait sa courbe familière ; Ils y traçaient, penchés, la page régulière. Et, pour ouvrir le lourd tiroir silencieux, Se servaient de la clef que j'ai là, sous les yeux.
Aussi, quand je te prends, petite clef modeste,
J'ai cette illusion fugitive qu'il reste
Dans le scintillement de ton métal poli
Le reflet d'un passé pour toujours aboli.
Et ma main croit sentir sur toi comme enlacées
Les tiédeurs de ces mains que la mort a glacées.
(Les Visions sincères.) Calmann Lévy, idileur.
Le Pavillon.
En rade de Toulon.
A L'ARRIÉRE d'un grand transport en quarantaine Qui dans le soir tombant semble presque endormi. Un point ténu, que l'œil ne perçoit qu'à demi. Un hochet agité par la brise incertaine ;
Une chose à la fois puérile et hautaine ;
Un jouet enfantin, gros comme une fourmi ;
Un peu de bleu, de blanc, et de rouge, parmi
Les splendeurs du couchant où fuit la mer lointaine.
Un rien pour qui l'on va vers l'Orient, là-bas.
Aux terribles pays d'où l'on ne revient pas ;
Un rien pour qui l'on roeurt, un rien pour qui l'on prie ;
Un rien qui semble tout aux fils d'un même sang ; Un rien que l'on salue avec l'âme, en passant ; Une toile, une loque, un chiffon... la Patrie !
(Soleil d'hiver.) Lemerre, éditeur.
^^cî>wov^^^sr^
Prélude.
LORSQUE j'étais enfant, j'ai fait plus d'une fois, Comme tous mes égaux, l'école buissonnière. Le maître m'attendait : j'étais dans la rivière. Ou le long de l'étang, ou dans le petit bois.
Temps perdu ? Non, gagné, car j 'apprenais des choses Que jamais ne me dit le professeur savant, Quand j 'écoutais, furtif , le murmure du vent Et le frisson léger des bourdons sur les roses.
* AICARD (François-Victor- Jean), né à Toulon en 1848, mort à Paris en 1921. Fils d'un littérateur distingué, qui collabora à l'Encyclopédie de Pierre Leroux, c'est un poète tendre et familial. Ses principaux recueils de vers sont : Jeunes Croyances (1867) ; Rébellions et Apaisements (1871) ; Poèmes de Provence (1874) ; la Chanson de l'Enfant (1875) ; Miette et Nori (1880) ; Dieu dans l'homme (1885) ; le Livre d'heures de l'amour (1887) ; Maternité (1893); Jésus (1896), etc. Comme auteur dramatique, il a donné : Pygmalion {1872) ', Mascarille (1873); Othello, en 5 actes (1882); Smilis, en 4 actes (18S3), joué au Théâtre-Français; le Père Lebonnard, en 4 actes, joué au Théâtre-Libre (1889). On lui doit aussi plusieurs romans : Don /««« (1889); le Roi de la Ca^nargue (1891) ; l'Ibis bleu (1893); Fleur d'abîme (1894) ; Diamant noir (1895), etc. Citons encore de lui : la Vénus de Milo (1874) ; Visite en Hollande (1878) et sa pièce sur Lamartine, qui lui a valu le prix de poésie à l'Académie française en 1883.
JEAN AICARD - ^li
Du soupir des blés mnrn, de la chanson du nid, Du bruit de l'eau perlant sur la branche mouillée. De tous les sons confus qui troublent la fouillée, J'apprenais l'art divin, le rythme et l'infini.
Aujourd'hui, l'écolier des oiseaux, des cigales Et des roseaux penchés au bord des marais verts. Imite leur langage, et, selon l'art des vers. Il décrit la campagne et les saisons égales.
Répétant de son mieux les secrètes leçons Et le spectacle fort de la nature en sève. L'humble rôveur, content d'être encor leur élève. Vous ramène à l'école au milieu des buissons.
A cette heure où chacun parle de fin prochaine, Où la plupart, plaintifs, meurent d'un long ennui. Le poète, attristé des âmes d'aujourd'hui. Raconte la vertu patiente du chêne.
En ce moment qui semble au monde le dernier. Où l'on dit que déjà la conscience est morte. Il ne va pas chantant le désespoir : il porte, Comme gage de vie, un rameau d'olivier.
Car il comprend qu'un, verbe habite les écorces, Il devine dans tout l'exemple ou le conseil ; Il sait qu'un grand espoir nous luit dans le soleil Et qu'un amour sans fin fait la chaîne des forces.
Ah ! rien qu'en traversant, quand Avril est vainqueur, La prairie et les bois où tout vient de renaître. L'homme, à qui nul n'a dit l'esprit caché de l'être. Sent bien pourtant qu'un dieu lui passe dans le coeur !
...Or les prés et les bois, les printemps que je chante Sont ceux du pays même où je fus écolier. Mon doux recoin de terre aimable et familier Où la mer vient baigner la colline penchante.
J'ai là, dans ma Provence, où les lauriers sont beaux. Mon foyer, mon arpent du sol de la patrie. Et je sens à ce nom ma pensée attendrie. Car là j'ai des amis et là j'ai des tombeaux.
(l'oàMES DE Provence.) Lemerre, idittur.
Fille ou Garçon.
vous vouliez une fille et le ciel vous envoie,
Jeune mère, un petit garçon ; Mais quand l'enfant est là, fille ou garçon, la joie
Entre avec lui dans la maison.
Une fille ! Et déjà vos tendresses de femme Lui préparaient les doux conseils...
Puisqu'un garçon vous vient, ne formez pas son âma D'éléments tout à fait pareils.
Les hommes, appelés aux luttes de la vie.
Ont besoin d'être courageux ; Vous laisserez ce fils courir à son envie
Les premiers périls dans ses jeux.
N'allez pas vous forger d'inutiles chimères.
Qui seraient cruelles un jour ; Ce n'est que tout petits qu'ils sont vraiment aux mèrea
Ils grandissent pour l'autre amour.
Vous avez un garçon : laissez les espérances.
Instruisez-le de votre mieux A n'être pas surpris des plus grandes souffrances
Qui toutes sont faites d'adieux.
Qu'il ne sente pas trop les soins de la famille. Qu'il n'en soit pas comme enchaîné ;
N'allez pas lui donner une douceur- de fille ! C'est un garçon qui vous est né !
Mères, je les connais, ces hommes, quoique braves. Que les mères ont fait trop doux ;
Ils sont toujours blessés, cœurs faibles et suaves Où pénètrent les moindres coups ;
Et quand vient le moment, sans amis, sans caresses. Où c'est tout seul qu'on doit souffrir.
Ces hommes ont en eux de plaintives tendresses Dont ils achèvent de mourir.
JEAN AlCARD - 45
Si vous voulez les voir heureux et les voir vivre,
Mères, ne vous y trompez pas, Retenez ce conseil triste, mais qu'il faut suivre :
Détachez vos fils do vos bras.
Madame, vous pleurez?... Mais c'est là, nobles femmes,
Le sublime de votre amour.
Qu'il faille encor souffrir pour leur créer leurs âmes Plus que pour leur donner le jour.
(La Chanson de l'Enf.vnt.)
Fischbacher, édileuf.
Le Bon Travail.
SONGE, ô rêveur lassé de vivre.
Que le travail sacré délivre L'homme de tous les maux humains I En vie, en force salutaire, Il rend aux cœurs, — c'est un mystère, Plus que ne lui donnent les mains I
Laisse le rêve, prends la plume, Lève le marteau sur l'enclume.
Prends la truelle des maçons :
Tu sentiras ta délivrance !
Et sur ta lèvre une espérance Voudra s'échapper en chansons.
L'homme qui rêve seul ramène Trop souvent sa pensée humaine Sur lui-même qui souffre en lui !
La pensée est peu généreuse ; C'est pour elle qu'elle se creuse.
Et son dégoût fait son ennui !
Ah ! l'homme, avec tout son génie.
Perd, au fond de l'âme infinie.
Le fil cassé de sa raison ; Puis, cherchant sa raison perdue.
Il s'eftraie à voir l'étendue.
Tout seul devant trop d'horizon I
D'où vient donc la vertu secrèto Du bon travail? C'est qu'il arrête Sur un point fixe l'œil content !
C'est qu'il limite la pensée...
Toute besogne est cadencée.
Et s'harmonise au cœur battant !
Tout travailleur fait de la vie, Et c'est l'humanité servie Qui, par tin charme intérieur, Paie en gaîté le bon ouvrage !
Et tous les cœurs font le courage Mystérieux du travailleur !
Qui rêve est toujours solitaire ; L'action, par toute la terre.
Pousse la foule aux grands chemins ; Le travail n'est jamais la haine...
Tous les travailleurs font la chaîne Et sentent leur cœur dans leurs mains !
Laisse donc là ce qui t'attriste !
Sois le dieu qui dans l'homme existe... Homme, travaille et sois joyeux !
L'erreur se sent aux tristes fièvres.
Le vrai seul met la joie aux lèvres.
Au fond du cœur et dans les yeux 1
Sois la volonté, l'énergie.
Et tu sentiras, par magie.
Mille cœurs dans ton cœur content ;
Tu seras de la grande ronde
Qui se déroule par le monde
Les mains dans les mains en chantant I
(Le Dieu dans l'homme.)
OUendorf, éditeur.
Un Tombeau d'enfant dans les CatacombeSi
LES sépulcres des catacombes Dans les murs froids sont rassemblés, Pareils à des nids de colombes D'où les oiseaux sont envolés i
Les anges, dans les ciels splendidea.
Ignorent les tombeaux ouverts Où les crânes, ces coques vides, Gisent mêlés, moisis et verts ;
Mais nous, nous qui souffrons, nos âmes, S'informant toujours des tombeaux, Éprouvent des pitiés de femmes Pour les pauvres morts en lambeaux ;
Et nous souhaitons que la forme Où l'âme a rêvé dans des yeux.
Éternellement calme, dorme.
Loin des vivants trop curieux.
Hélas ! la science accroupie Sur le seuil du caveau sacré.
Arrache, d'une main impie.
L'hiéroglyphe déchiffré ;
Et pas une tombe n'est sûre.
Et toutes sont des trous béants Qui montrent, sous la moisissure.
Le néant même des néants...
Hier j'ai vu, plein de surprise.
Dans la souterraine cité.
Parmi tous ces tombeaux qu'on brise.
Un petit tombeau respecté.
Seul clos, parmi toutes ces tombes Dont on éparpilla les os.
Au cœur même des catacombes Il garde seul tout son repos.
Dix -neuf cents fois la terre antique Fleurit et se renouvela.
Depuis qu'au chant d'un saint cantique L'enfant qui dort fut couché là.
Or, quand on \ int sceller la dalle.
On fixa dans le ciment gris De la jointure verticale Deux jouets qu'il avait chéris...
Quels prêtres, ô mère chrétienne.
T'ont pu permettre sans remord, Leur douleur approuvant la tienne* D'amuser l'enfant dans la mort?
Elle exigea : Dieu laissa faire ; Et deux billes, tout simplement, Se' bombent en double hémisphère Sur le biseau du froid ciment.
Et depuis les jours où, sous terre.
Les premiers saints cachaient l'autel, La mort nous garde, en son mystère, Ce signe d'amour immortel.
Durant dix-neuf siècles, les hommes Se sont battus sur ces caveaux Qu'ébranla le bruit des deux Romes, Du temps antique et des nouveaux.
Sur la tombe où les frêles boules Amusent l'ombre d'un enfant.
Suivi par de hideuses foules, Attila bondit triomphant ;
Sur ce tombeau, pourtant fragile.
Le bloc de l'empire romain Croula, sapé par l'Évangile, Avec un fracas surhumain ;
Le sol, déchiré de charrues, A tremblé de tous les effrois.
Au-dessus de ces mornes rues Où dormaient les sépulcres froids...
Rien n'a dérangé, dans cette ombre.
Ce tombeau qu'aujourd'hui défend.
Parmi des ruines sans nombre. Un petit fantôme d'enfant.
Les savants, — respect insolite, — Ont voulu qu'il restât muré Parce que la dalle est petite Et qu'un jouet leur est sacré I.-
Ainsi, contre le sacrilège De nos scepticisnics présents.
Un hochet d'enfant te protège, Sépulcre de dix-neuf cents ans !
(La Voie sacrée.)
Septime Sévère.
C'EST dans Eboracum, où le ciel froid du Nord D'un brouillard éternel baigne les murs de brique : Le soldat basané de la côte d'Afrique, Sévère, est venu loin pour rencontrer la mort.
Méditant sous son front coupé de plis moroses Le lot inespéré que le sort lui donna, L'ambitieux époux de Julia Domna Découvre jusqu'au fond la vanité des choses.
• PLESSIS (Frédéric- Edouard), né à Brest en 1 85 1 . Docteur ea droit (1876), docteur es lettres (1886), professeur aux facultés des lettres de Poitiers (1881), Caen (1884), Bordeaux (1887), Lyon (1891) et à l'École normale supérieure (1892), il a donné, entre autres travaux d'érudition : Études critiques sur Properce a ses élégies {188.%) ; Édition critique de riliAs,\a.tii^[iS8i) ; Métrique grecque et latine (1888) ; une édition complète d'Horace (en collaboration avec P. Lejay) [1903], et la grande édition des Odes et Êpodes d'Horace. Poète, il a publié quelques recueils de vers d'une forme pure et discrète : la Lampe d'argile (1886), Vesper (1897). Il a abordé le roman, non sans succès : Angèle de Blindes (1897) ; le Mariage de Lionie (1897) et une nouvelle, le Psychologue ; le Chemin montant (1902). Il a aussi fait paraître un curieux Choix d'épitaphes latines avec un commentaire philologique et littéraire, où se révèle une érudition pénétrante et sûre (1905).
CONTEMPORAINS — POÉSIB *
bO - FRÉDÉRIC PLESSIS
Lui, l'enfant de Leptis, au prix de durs travaux. Il a pu parvenir à la grandeur unique ; Par la force romaine ou la ruse punique Il a pu terrasser tour à tour ses rivaux.
Il a donné pâture à ses vieilles colères, Assuré par le sang la paix du lendemain. Et sur les trois autels immolé de sa main Les trois noires brebis dans les Jeux séculaires.
Et du jour qu'à cheval, en habit de combat. Suivi des légions il entra dans la Ville, Tous ont rivalisé d'empressement servile. Tous, la plèbe grondante et le louche Sénat.
O triomphe ! avait-il le bras tremblant et frêle. Lui qui put dix-huit ans les courber de terreur Et faire ainsi revivre en un même empereur Le robuste Commode et l'équitable Aurèle?
C'est pour le bien de tous qu'il a semé l'eflfroi I Et le cavalier Parthe a fui devant ses aigles. Cependant qu'au Forum, armé de justes règles, Ulpien redressait les lignes de la loi.
Mais aujourd'hui Sévère est caduc et malade. Ce monde, par son bras étayé lentement, Craque de toute part, ainsi qu'un monument Trop vieux et qu'une lèpre incessante dégrade.
Pour attrister sa fin, quelle ombre fait défaut? La discorde a couvé dans sa famille même : Le vieillard a connu cette honte suprême De voir son fils courir sur lui, le glaive haut.
La mort de Plautien n'était qu'un premier crime I C'est lui-même qui met trop longtemps à mourir... Et Sévère pourtant n'a point osé férir Comme l'osa Brutus, le consul magnanime.
Est-ce donc pour cela que par monts et forêts Il chevaucha, saignant de plus d'une blessure? Qu'il a dormi jadis tout armé sur la dure Et dans son casque bu l'eau trouble des marais ?
Ce fils, ce Bassien cher aux légionnaires
(Car il aime auprès d'eux à manier l'outil,
La truelle, ou le pic, ou la hache), qu'est-il?
Un bouffon aux instincts charnels et sanguinaires.
H le voit, dès demain, ivre d'égorgement. Dissiper en plaisirs l'épargne paternelle, Et de son oeuvre, à lui, qu'il rêvait éternelle, Rar des vices nouveaux hâter l 'effondrement.
Mais le César sémite à la barbe de neige Oppose, malgré l'âge et les infirmités, L'invincible rempart des fortes volontés Au dégoût, au remords peut-être qui l'assiège.
n meurt, farouche et seul, de la mort des lions ; Et lorsque le tribun de garde se présente. Rouvrant avec effort sa lèvre agonisante. Il donne pour dernier mot d'ordre : Travaillons.
A l'heure où la plus lente illusion s'envole. Où la blême clarté que projette la mort Nous montre le néant au terme de l'effort. Vieillard désabusé ! telle fut ta parole.
A l'heure où nous voyons le but s'évanouir, Tel fut ton jugement sur l'homme et sur la vie : Une loi de travail tient la terre asservie. Et le lâche, lui seul, refuse d'obéir.
La vie est pour nous tous une guerre sans trêve!; Tant qu'on se bat encor, fût-il couvert de sang. Nul soldat n'a le droit d'abandonner son rang Et de jeter pour fuir sa cuirasse et son glaive.
Bény.
QUAND je savais les noms des arbres et des plantes- Quand je vivais l'été, sous le chaume des toits. Quand juillet, ramenant les heures consolantes. Me rendait la montagne ou me rouvrait les bois ;
m - FRÉDÉRIC PLESSIS
Avant qu'un dur travail à mon âme engourdie Eût versé la torpeur en lui donnant la paix, Ma Berthe, j'aurais pu chanter ta Normandie Et ses pommiers nombreux parmi les foins épais.
Ah ! sinon aussi bien qu'en la vieille romance Dont l'accent ni les vers ne sont encor perdus, J'aurais chanté la terre où ton passé commence, Où marchent à présent nos destins confondus.
J'aurais glorifié tes vallons et tes plages ; De clocher en clocher jusqu'au phare de Ver J'aurais redit les noms de tous ces grands villages Que tu m'appris un jour en allant vers la mer.
A travers les colzas, parmi la pagnolée, N'était-ce pas hier que je marchais encor? Un bruit d'éveils confus montait de la vallée, Le hâle sur les blés faisait vibrer son or.
Hier, sur le sol blanc du chemin de Courseulle,
Je me hâtais, le front rafraîchi par le vent ;
Hier, sur le perron, ta vénérable aïeule
M'ouvrait ses bras, son cœur, m'appelait son enfant !
Du temps et de la vie ayant subi l'offense, Laissant derrière moi plus d'un jour nuageux. J'entrais dans la maison où sourit ton enfance. Je voyais le jardin qui vit tes premiers jeux.
Et l'herbage étoile de pâquerettes blanches Où jadis tu grimpais tout en haut du noyer. Croquant à belles dents les fruits parmi les branches. Et la cuisine ancienne au vaste et noir foyer.
Séjour moins consacré par ce passé prospère. Par tant de souvenirs jeunes et radieux Que par l'ombre, à tout pas présente, de ten père. De ton père dont l'âme a passé dans tes yeux !
Si dans tes bois chéris où le cyclamen rose Éparpille sa fleur au pied des vieux ormeaux. Tu m'as vu tout d'abord errer le front morose Sous l'ombre qu'épanchaient les paisibles rameaux ;
Si l'air qu'on y respire attrista ma pensée, Si je m'assombrissais lorsque nous étions seuls. L'œil perdu clans un songe et la tête baissée. Et marchant en silence entre les vieux tilleuls :
Ce n'était pas froideur ou rêve involontaire, L'imagination qui s'égarait au loin ; Non ! plutôt j'écoutais, j'interrogeais la terre, Des jours évanouis je cherchais un témoin.
J'évoquais, en mon âme ouverte à la détresse. Le passage de ceux qui, se sentant mourir, Dans ces mêmes détours ont traîné leur faiblesse Sous les derniers soleils qui les voyaient souffrir.
Hélas ! et dans quel lieu foulé des créatures. Sous quel toit souriant et dans quel vert chemin Peut-on ne pas trouver la trace de tortures, D'angoisses, deuil d'hier, menace pour demain?
Puisque aimer et mourir est la loi de ce monde, O ma Berthe ! aimons-nous en attendant la mort. Viens, enfant, sur mon cœur poser ta tête blonde Que je presse d'un bras plus avare et plus fort.
A ce coin verdoyant de la terre normande
Où, sous la pierre, dort ton père enseveli.
Ce qu'il faut, vois-tu bien, que notre amour demande.
Ce n'est ni deuil trop lourd, ni trop léger oubU.
Dans notre cœur, qui croit par moments se connaître. Le cœur de nos aïeux revit à notre insu ; C'est de leur être à tous que s'est formé notre être. Élaboré longtemps avant d'être conçu.
Notre âme aussi vivra dans l'âme de la race : Tels ces rayons venus de mondes si lointains Qu'ils n'ont point achevé de franchir tout l'espace Alors que leurs foyers sont à jamais éteints.
Nous sommes les anneaux d'une chaîne infinie ; Nos pères ont vécu, vivons à notre tour. Comme eux, nous connaîtrons l'horreur de l'agonie ; Goûtons aussi, comme eux, la douceur de l'amcur.
Mais si nous invoquons l'éternelle Nature, Alors qu'elle est clémente et sourit au désir. Ne nous révoltons pas quand sa loi sera dure. Afin d'avoir su vivre et de savoir mourir.
Bois sacrés.
Pour nos enfants.
LORSQUE la foi païenne occupait l'âme antique, La Grèce et l'Italie avaient leurs bois sacrés ; Les nôtres sont les bois de ce château rustique. Témoins, pieux aussi, de nos jours vénérés.
C'est là, dans leurs sentiers, là, sous ces mêmes branches Que nous avons passé, plus jeunes, moins pensifs ; Celle qui nous quitta, l'aïeule aux mèches blanches. Savait le nombre d'ans que comptaient les vieux ifs.
Sur les piliers carrés où se scelle la grille. Les deux Uons de pierre érigent leur fierté ; L'or léger des tilleuls tout autour s'éparpille Comme jadis, aux jours déclinants de l'été.
O toi ! mon cher amour et ma dernière muse. Ma force consolante aux jours de trahison. Si nous sommes vaincus par le nombre et la ruse, Viens nous réfugier dans la chère maison.
Reviens vers ton enfance et ce qui t'a vu naître, Vers ce qu'aimaient les cœurs dont ton cœur se forma... Voici la grande salle, et le coin de fenêtre Où, sous tes yeux ravis, le livre s'anima.
Et voici, tout auprès du manoir, l'humble temple Où tu chantas d'abord les bienfaits de ton Dieu, Quand, nourrie à la fois de précepte et d'exemple. Tu croissais en sagesse aux marches du saint lieu.
FREDERIC PU:SSIS - IJo
Le toit qui fut en fête au jour de ton baptême Et dans l'ombre duquel nous attend un tombeau, Comment ne pas l'aimer d'être toujours le même. Quand tout, autour de nous, se fait pire et nouveau ?
Quand le Glaive et la Croix, quand tout ce que notre âge Honorait, chérissait d'un cœur reconnaissant, S'enfonce dans la nuit de l'exil, sous l'outrage, Parmi les cris de joie et le rire indécent ;
Quand l'homme a renié les sentiments sublimes Pour la plus misérable entre les vanités, La Science, qu'il suit au sang de ses victimes Par des chemins sans but, d'acre odeur empestés ;
Quand la foule, rêvant une éternelle fête. N'entend plus honorer ni martyr, ni héros ; Quand sont venus les jours prédits par le poète. Où le peuple voudra des combats de taureaux.
Ah I retournons mourir où nous n'avons pu vivre ! Fuyons, d'un cœur blessé par delà le pardon, La brutale cité que son orgueil enivre. Que Dieu frappe déjà par un juste abandon.
Peupliers aussi hauts que la tour de l'église. Vieux hêtres pleins de nids et gigantesques houx. Sapins aux rameaux droits, orme, chêne ou cytise. Les aïeux disparus vous ont plantés pour nous.
C'était lorsqu'au ciel pur montait l'astre des Jules I Les coteaux verdissaient sous la vigne et les blés... Quelques vieillards, devant les rouges crépuscules. Seuls craignaient pour leurs fils des lendemains voilés.
Et l'orage accourut, suivi de saisons mornes. L'eau, s'épanchant du ciel avec de longs frissons. Nivela les talus, déracina les bornes.
Et noya tout l'espoir de nos belles moissons.
Ils ont moins résisté que le roseau fragile Né, le pied dans la vase, au rebord du chemin, Les poiriers que, pareils au Daphnis de Virgile, Nos pères vigilants greffèrent de leur main.
Les épis morts, les fruits perdus jonchent la terre ; Mais vous êtes debout, dernier asile, ô bois ! Vous nous offrez encor vos arches de mystère. Vos lents détours, peuplés des ombres d'autrefois.
Sous leurs dômes flottants vos autels de verdure Reconnaissent les pas du pèlerin lassé. Qui, s'échappant d'un monde où rien de bon ne dure. Par vos sentiers secrets retourne à son passé,
Entre nos jours mortels, inexplicable rêve, Et cette éternité qui suit le Jugement, O bois ! accordez -nous le bienfait d'une trêve. Une heure de repos et de recueillement.
Laissez-nous, à l'abri de vos temples sévères. Méditant des vertus que le siècle proscrit Et qui firent l'honneur du destin de nos pères. Une dernière fois les revivre en esprit :
Revivre les saisons divines de l'enfance, Quand une route en fleurs sans fin se déployait, Quand la mort, qui vers nous rapidement s'avance. Était si loin, si loin qu'à peine on y croyait !
Quand ceux qui nous aimaient d'une tendresse unique. Dessus et dessous terre aujourd'hui dispersés. Nous préparaient l'accueil du foyer domestique. Prenant leur part des maux dont nous étions blessés.
Beaux arbres flagellés vainement par la pluie. Restés droits sous l'assaut furieux des hivers. Si l'orage s'apaise, un rayon d'or essuie La nappe ruisselante à vos feuillages verts.
Un exemple sacré plane clans vos ramures, Ces échelons du rêve entre la terre et Dieu : Nulle révolte au fond do vos puissants murmures. Nul orgueil dans l'élan qui vous porte au ciel bleu.
Déchiré sourdement de regrets et de crainte, Vers vous, ô calmes bois ! me voici revenu, Et je m'attache à vous d'une suprême étreinte. Dans l'efiEroi de partir pour un monde inconnu.
Ne me refusez pas la halte sous l'ombrage ; Pareils à l'oasis qu'on trouve à mi-chemin. Aidez-moi, vieux amis ! à reprendre courage De l'épreuve d'hier à celle de demain.
Bientôt je rejoindrai ceux qui m'ont, dans la tombe. Précédé pour dormir du sommeil de la paix, Et c'est pourquoi mes yeux, à l'heure où le jour tombe, Aiment l'obscurité de vos berceaux épais.
Vous savez si, longtemps, j'avais rêvé de vivre Sur le sol nourricier, des aïeux hérité ; Mais, esclave vieilli de la plume et du livre. Je n'ai point amassé l'or de ma liberté.
Trouvant amer le pain qu'on mange dans les villes.
Je fus un étranger parmi leurs citoyens ;
Tant d'agitations frivoles et serviles
Ont accru dans mon cœur le désir des vrais biens.
Aussi, dès qu'un instant la chaîne se relâche. Comme j'accours vers vous, mes chemins favoris ! Et comme je reprends l'utile et noble tâche Dont tant de jours perdus me font sentir le prix !
Devant ce vieux noyer, dans ce coin où se mêle Le frêne avec le charme et les sureaux en fleurs. Un jour j'imaginai tout le destin d'Angèle Et, comme son amour, je vécus sa douleur.
Le long de ces ormeaux quand Vesper illumine Le ciel encore clair des fins de jours d'été. Poète vieillissant qui lentement chemine. J'ai conçu plus d'un vers où renaît ma fierté.
Mais surtout c'est ici qu'hier, ô mon amie ! (Hier, v'ngt ans passés) tu me donnas ton cœur. Et qu'en ton jeune esprit ma pensée affermie Pour un nouvel essor retrempa sa vigueur.
Pareil à l'arbrisseau qui se sèche et s'incline , Transplanté d'une serre à l'autre sans succès. J'ai retrouvé ma force en reprenant racine. Grâce à toi, dans ce sol catholique et français.
Maintenant soyons prêts à les rendre au vrai Maître, Ces bois qu'il nous prêta pendant quelques saisoris. Que d'autres, ô Seigneur ! puissent le méconnaître : A vous seul appartient ce dont nous disposons.
Je n'ose demander que mes fils et mes filles. Libres de fuir un monde insolent et flétri. Abritent leur destin sous ces mêmes charmilles Où l'œil bleu de leur mère à leurs jeux a souri.
Car seule vous savez, divine Providence, En cette vie obscure où sont nos intérêts ; J'éviterai l'orgueil et la folle imprudence De paraître, en priant, vous dicter vos décrets.
Je remets en vos mains ce que j'ai, ce que j'aime, Ce qu'un jour m'a donné, ce qu'un jour me prendra. Le passé, l'avenir, et les miens et moi-même. Pour en faire, ô mon Dieu ! selon qu'il vous plaira.
Béay-sur-Mer.
(Poésies complètes.) Fontemoing, éditeur.
yhuA^
1846-1 ^oj MAURICE ROLLINAT
La Mare aux grenouilles.
CETTE mare, l'hiver, devient inquiétante, Elle s'étale au loin sous le ciel bas et gris, Sorte de poix aqueuse, horrible et clapotante, Où trempent les cheveux des saules rabougris.
La lande tout autour fourmille de crevasses. L'herbe rare y languit dans des terrains mouvants, D'étranges végétaux s'y convulsent, vivaces. Sous le fouet invisible et féroce des vents :
Les animaux transis, que la rafale assiège,
Y râlent sur des lits de fange et de verglas.
Et les corbeaux, — milliers de points noirs sur la neige, —
Les effleurent du bec en croassant leur glas.
Mais la lande, l'été, comme une tôle ardente, Rutile en ondoyant sous un tel brasier bleu Que l'arbre, la bergère et la bête rôdante Aspirent dans l'air lourd des effluves de feu.
Pourtant, jamais la mare aux ajoncs fantastiques Ne tarit. Vert miroir tout encadré de fleurs Et d'un fourmillement de plantes aquatiques. Elle est rasée alors par les merles siffleurs.
* ROLLINAT (Maurice), né à Châteauroux (Indre) en 1846, inortàivry en 1903, fils d'un député de l'Indre, à la Constituante, François RoUinat. Il subit d'abord l'influence de George Sand, puis celle de Baudelaire et de Poe, fut employé d'administration à Paris et écrivit des poésies qu'il récita aux Hydropathes et dans les brasseries littéraires. Musicien en même temps que poète, il composait sur ses vers des mélodies qu'il chantait avec une originalité troublante. En 1877, il publia Dans les brandes, recueil d'une inspiration rustique et sincère qui passa inaperçu, puis les Névroses (1883), Ce volume, dont le succès fut grand, contient les pièces macabres les plus fameuses du poète. Très recherché et très attaqué, Rollinat se retira dans la Creuse, à Fresselines. Il a publié, en dehors des recueils ci-dessus : l'Abîme (1886) ; Dix mélodies nouvelles, poèmes et musique (1887); laNature (1892); le Livre de la Nature, choix de poésies (1893) ; Us Apparitions (1896); Ce que dit la Vie et ce que dit la Mort (1898); Paysages et Paysans (i8gg).
