MAURICE ROLLINAT

Hélas ! toi mort, qui donc peut jouer ta musique? Artistes fabriqués, sans nerfs et sans chaleur, Vous ne comprenez pas ce que le grand Phtisique A versé de génie au fond de sa douleur !

Les Petits Fauteuils.

ASSIS le long du mur dans leurs petits fauteuils. Les deux babys, chaussés de bottinettes bleues. Regardent moutonner des bois de plusieurs lieues Où l'automne a déjà tendu ses demi-deuils.

Auprès du minet grave et doux comme un apôtre. Côte à côte ils sont là, les jumeaux ébaubis. Tous deux si ressemblants de visage et d'habits Que leur mère s'y trompe et les prend l'un pour l'autre.

Aussi, sur le chemin, la bergère en sabots S'arrête pour mieux voir leurs ivresses gentilles Qu'un barrage exigu, fixé par deux chevilles. Emprisonne si peu dans ces fauteuils nabots.

Avec l'humidité de la fleur qu'on arrose.

Leur bouche de vingt mois montre ses dents de lait.

Ou se ferme en traçant sur leur minois follet

Un accent circonflexe adorablement rose.

Leurs cheveux frisottés où la lumière dort

Ont la suavité vaporeuse des nimbes.

Et, sur leurs fronts bénis par les anges des Umbes,

S'emmêlent, tortillés en menus crochets d'or.

Parfois, en tapotant de leurs frêles menottes La planchette à rebords où dorment leurs pantins. Ils poussent des cris vifs, triomphants et mutins. Avec l'inconscience exquise des linottes.

Tout ravis quand leurs yeux rencontrent par hasard La mouche qui bourdoime et qui fait la navette. On les voit se pâmer, rire, et sur leur bavette Saliver de bonheur à l'aspect d'un lézard.

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En inclinant vers eux ses clochettes jaspées, Le liseron grimpeur du vieux mur sans enduit Forme un cadre odorant qui bouge et qui bruit Autour de ces lutins en robes de poupées.

Et tandis que venu des horizons chagrins. Le zéphyr lèche à nu leurs coudes à fossettes, L'un s'amuse à pincer ses petites chaussettes. Et l'autre, son collier d'ivoire aux larges grains.

La poule, sans jeter un gloussement d'alarme. Regarde ses poussins se risquer autour d'eux. Et le chien accroupi les surveille tous deux D'un œil mélancolique où tremblote une larme.

La campagne qui meurt paraît vouloir mêler Son râle d'agonie à leurs frais babillages ; Plaint oiselet pour eux retarde ses voyages. Et dans un gazouillis semble les appeler.

Le feuillage muet qui perd ses découpures. En les voyant, se croit à la saison des nids ; Et la flore des bois et des étangs jaunis Souffle son dernier baume à leurs narines pures.

Mais voilà que chacun, penchant son joli cou. Ferme à demi ses yeux dont la paupière tremble ; Une même langueur les fait bâiller ensemble Et tous deux à la fois s'endorment tout à coup :

Cependant qu'au-dessus de la terre anxieuse Le soleil se dérobe au fond des cieux plombés Et que le crépuscule, embrumant les bébés, Verse à leur r»oux sommeil sa paix silencieuse.

(Les Né\'rosbs.J Fasquelle, éditeur.

iS34''i^yr ARTHUR RIMBAUD

Le Dormeur du val.

C'EST un trou de verdure, où chante une riviùre Accrochant follement aux herbes des haillons D'argent, où le soleil, de la montagne fière. Luit. C'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tôte nue Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu. Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue. Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme. Nature, berce-le chaudement : il a froid 1

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine. Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Bateau ivre.

COMME je descendais des Fleuves impassibles.

Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :

Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles.

Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

* RIMBAUD (Arthur), né à Cbarleville en 1854, mort à Marseille en 1891. Il se rendit très jeune à Paris, puis alla à Londres et en Belgique avec Verlaine, dont il se sépara violemment en 1873. Depuis lors il mena longtemps une vie errante, voyagea en Europe, aux Iles de la Sonde, alla en Scandinavie, en Egypte {1880), à Chypre, en Afrique, au Harrar, où il lit le trafic de l'ivoire, et gagna une fortune en fabriquant des cartouches pour Ménélik. Pendant un voyage en France, en 1890, il fit une chute, fut amputé d'une jambe et alla mourir à l'hôpital. Rimbaud était, comme poète, un inconnu lorsque Verlaine lui consacra une étude dans ses Poètes maudits (1884) et publia en i836 un recueil de ses vers. On lui doit : une Saison en enfer (1873), autobiographie, et les Illuminations (1873-1875), poésies (1886) avec préface de Verlaine. Son beau-frère, Paterne Berrichon, a publié ses Œuvres complètes (1898).

CONTEMPORAUIS — POÉSIU 5