EMILE VERHAEREN

Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort. Les nuages sont las de leurs voyages sombres, Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres, Les ornières s'en vont vers un horizon mort.

Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre Très misérablement sont assises en rond ; Une lampe de cuivre est pendue au plafond Et patine de feu le mur et la fenêtre.

Et dans la plaine immense et le vide dormeur Elles fixent, — les très souffreteuses bicoques ! — Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques, Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.

(Poèmes. — Nouvelle série : les Soirs.)

Deman, éditeur (Bruxelles).

Les Horloges.

LA nuit, dans le silence en noir de nos demeures, Béquilles et bâtons qui se cognent, là-bas ; Montant et dévalant les escaliers des heures. Les horloges, avec leurs pas ;

Émaux naïfs derrière un verre, emblèmes Et fleurs d'antan, chiffres maigres et vieux ; Lunes des corridors vides et blêmes Les horloges, avec leurs yeux ;

Sons morts, notes de plomb, marteaux et limes, Boutique en bois de mots sournois Et le babil des secondes minimes.

Les horloges, avec leurs voix ;

Gaines de chêne et bornes d'ombre.

Cercueils scellés dans le mur froid, Vieux os du temps que grignote le nombre. Les horloges et leur effroi ;