EMILE VERHAEREN

Au temps des rocs sacrés et des croyances frustes. Il avait apporté la légende et les dieux. Dans les tabliers d'or de ses voiles robustes Gonflés d'espace immense et de vent radieux.

Les apôtres chrétiens avaient nimbé de gloire Son voyage soudain, vers le pays du gel, Quand s'avançait, de promontoire en promontoire. Leur culte jeune à la conquête des autels.

Les pensers de la Grèce et les ardeurs de Rome Pour se répandre au cœur des peuples d'Occident S'étaient mêlés, ainsi que des grappes d'automne, A son large espalier de cordages ardents.

Et quand sur l'univers plana quatre-vingt-treize, Livide et merveilleux de foudre et de combats. L'aile rouge des temps frôla d'ombre et de braise L'orgueil des pavillons et l'audace des mâts.

Ainsi de siècle en siècle, au cours fougueux des âges, Il emplissait d'espoir les horizons amers. Changeant ses pavillons, changeant ses équipages, Mais éternel dans son voyage autour des mers.

Et maintenant sa hantise domine encore.

Comme un faisceau tressé de magiques lueurs. Les yeux et les esprits qui regardent l'aurore. Pour y chercher le nouveau feu des jours meilleurs.

Il vogue ayant à bord les prémices fragiles.

Ce que seront la vie et son éclair, demain.

Ce qu'on a pris non plus au fond des Évangiles,

Mais dans l'instinct mieux défini de l'être humain.

Ce qu'est l'ordre futur et la bonté logique. Et la nécessité claire, force de tous.

Ce qu'élabore et veut l'humanité tragique Est oscillant déjà dans l'or de ses remous.

Il passe, en un grand bruit de joie et de louanges. Frôlant les quais de l'aube ou les môles du soir. Et pour ses pieds vibrants et lumineux d'archange L'immense flux des mers s'érige en reposoir.

Et c'est les mains du vent et les bras des marées Qui d'eux-mêmes poussent en nos havres de paix Le colossal navire aux voiles effarées Qui nous hanta toujours, mais n'aborda jamais.

(Les Forces tumultueuses.)

Mercure de France.

i8^6'i^io JEAN MORÉAS'

Parmi les marronniers.

PARMI les marronniers, parmi les Lilas blancs, les lilas violets, La villa de houblon s'enguirlande.

De houblon et de herre rampant, La glycine, des vases bleus, pend ; Des glaïeuls, des tilleuls de Hollande.

• MORÉAS (Jean Papadianiantopoulos, dit Jean), né à Athènes en 1856, mort à Paris en 1910. Après avoir parcouru rapidement, durant sa jeunesse, les principales villes d'Europe, il regagna la Grèce, et, pris d'une sorte de nostalgie de Paris qu'il quittait, revint s'y fixer définitivement vers 1880. Ses œu\Tes sont : les Syrtes, poésies (Paris, 1884 et 1893) ; les Caniilènes, poésies (Paris, 1886 et 1897) ; le Thé chez Mtranda, roman, rn rollaboration avec Paul Adam (Paris, 1886) ; les Demoiselles Goubert, roman, en collaboration avec Paul Adam (Paris, 1887) . les Premihes Armes du symbolisme, lettres et manifeste (Paris, 1889) ; le Pèlerin passiontxi, poésies (Paris, 1891 et 1893) ; Autant en emporte le vent (Paris, 1893) ; Eriphyle, poèmes (1894) ; Jean de Paris [texte rajeuni] (Paris, 1898) ; les Stances, poésies, !«' et II» livres, facsimilé du manuscrit (Paris, 1899) ; les Stances, Hvtcs III à V (Paris, 1901) ; Iphtgcnie, tragédie en cinq actes, en vers, représentée en 1903 au théâtre antique d'Orange et, à Paris, à l'Odéon et aux Français ; Paysages et Sentiments (Paris, 1906) ; Contes de la vieille France (Pains, 1904) ; Esquisses ci SouvMirs (Paris, 1908) ; Réflexions sur quelques poHts (Paris, 1913).

Chère main aux longs doigts délicats.

Nous versant l'or du sang des nauscats. Dans la bonne fraîcheur des tonnelles, Dans la bonne senteur des moissons, Dans le soir, où languissent les sons Des violons et des ritournelles.

Aux plaintifs tintements des bassins.

Sur les nattes et sur les coussins :

Les paresses en les flots des tresses.

Dans la bonne senteur des lilas Les soucis adoucis, les coeurs las Dans la lente langueur des caresses.

(Les Syrtes.) L. Vanier, étlUeur.

Nocturne.

Wisst ihr warum der Sarg wohi So gross und schwer mag sein?

Ich legt' auch meine Liebe Und meinen Schmerz hinein.

Heinrich Heine.

TOC toc, toc toc, — il cloue à coups pressés. Toc, toc, — le menuisier des trépassés.

« Bon menuisier, bon menuisier.

Dans le sapin, dans le noyer, Taille un cercueil très grand, très lourd. Pour que j'y couche mon amour. >

Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés> Toc, toc, — le menuisier des trépassés.

« Qu'il soit tendu de satin blanc Comme ses dents, comme ses dents ; Et mets aussi des rubans bleus Comme ses yeux, comme ses yeux. »

JEAN MORÉAS - 9o

Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés. Toc, toc, — le menuisier des trépassés.

« Là-bas, là-bas, près du ruisseau.

Sous les ormeaux, sous les ormeaux, A l'heure où chante le coucou.

Un autre l'a baisée au cou. »

Toc toc, toc toc, — il cloue à coups pressés. Toc, toc, — le menuisier des trépassés.

Bon menuisier, bon menuisier,

Dajis le sapin, dans le noyer,

Taille un cercueil très grand, très lourd.

Pour que j'y couche mon amour. »

(Les Camtilènes.)

Le Ruffian.

Je ne suis pas laide et je suis riche ; je saurai vous aimer et me montrer reconnaissante.

DANS le splendide écrin de sa bouche écarlate

De ses trente-deux dents l'émail luisant éclate.

Ses cheveux, pour lesquels une abbesse l'aima

Jadis très follement, calamistrés en boucles,

Tombent jusqu'à ses yeux, — féeriques escarboucles, —

Et ses cils recourbés semblent peints de' çurma.

Sa main de noir gantée à la hanche campée.

Avec sa toque à plume, avec sa longue épée.

Il passe sous les hauts balcons indolemment.

Son pourpoint est de soie, et ses poignards superbes

Portent sur leurs pommeaux, parmi l'argent en gerbes,

La viride émeraude et le clair diamant.

Dans son alcôve où l'on respire les haleines Des bouquets efîeuillés, les fières châtelaines. Sous leur voile le front de volupté chargé. Entassent les joyaux, les doublons et les piastres Pour baiser ses yeux noirs vivants comme des astres Et sa lèvre pareille au bétail égorgé.

Ainsi, beau comme un dieu, brave comme sa dague. Ayant en duel occis le comte de Montagne, Quatre neveux du pape et vingt condottieri. Calme et la tête haute, il marche par les villes. Traînant à ses talons des amantes serviles Dont l'âme s'est blessée à son regard fleuri.

(Les Cantilèwes.) L. Vanier, éditeur.

QUE tu montes au ciel douce et brillante, ô lune !

Ce n'est plus le printemps, c'est l'automne importune

Le vigoureux été, le printemps florissant

Emportent avec eux mon amour languissant.

Le feuillage est tombé, l'hirondelle est partie.

Ah ! viens plus près de moi, Rhodope, je te prie.

Un zéphyr amoureux, de ta bouche soufflé.

Me fera souvenir des beaux jours de l'été.

Et je pourrai tromper le temps et ma tristesse

En admirant tes seins que hausse la jeunesse.

Stances.

LES roses que j'aimais s'effeuillent chaque jour. Toute saison n'est pas aux blondes pousses neuves ; he Zéphyr a soufflé trop longtemps, c'est le tour Du cruel Aquilon qui condense les fleuves.

Vous faut-il. Allégresse, enfler ainsi la voix Et ne savez-vous point que c'est grande foUe, Quand vous venez sans cause agacer sous mes doigts Une corde vouée à la Mélancolie?

JEAN MOREAS

ANTMOLOiilE CONTUMPORAINK.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin, C'est d'un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.

Riez comme au printemps s'agitent les rameaux, Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève, Goûtez tous les plaisirs ou souffrez tous les maux Et dites : c'est beaucoup et c'est l'ombre d'un rêve

Les morts m'écoutent seuls, j'habite les tombeaux. Jusqu'au bout je serai l'ennemi de moi-même. Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux ; Sans récolter jamais, je laboure et je sème.

Je ne me plaindrai pas. Qu'importe l'Aquilon, L'opprobre et le mépris, la face de l'injure I Puisque, quand je te touche, ô lyre d'Apollon, Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure?

Je songe aux ciels marins, à leurs couchants si doux, A l'écu mante horreur d'une mer démontée. Au pêcheur dans sa barque, aux crabes dans leurs trous, A Néère aux yeux bleus, à Glaucus, à Protée.

Je songe au vagabond supputant son chemin. Au vieillard sur le seuil de sa cabane ancierme. Au bûcheron courbé, sa cognée à la main, A la ville, à ses bruits, à mon âme, à sa peine.

Adieu, le vapeur siffle, on active le feu : Dans la nuit le train passe ou c'est l'ancre qu'on lève, Qu'importe! on vient, on part : le flot soupire adieu. Qu'il arrive du large ou qu'il quitte la grève.

Les roses vont éclore et nous les cueillerons ;

Les feuilles du jardin vont tomber une à une.

Adieu ! quand nous naissons, adieu ! quand nous mourons.

Et comme le bonheur s'envole l'infortune.

COMTIIIPOKAINS WOÈMM

Au temps de ma jeunesse, harmonieuse Lyre, Comme l'eau sous les fleurs ainsi chantait ta voix ; Et maintenant hélas ! c'est un sombre délire : Tes cordes en vibrant ensanglantent mes doigts.

Le calme ruisselet, traversé de lumière. Reflète les oiseaux et le ciel de l'été, O Lyre, mais de l'eau qui va creusant la pierre. Au fond d'un antre noir, plus forte est la beauté.

Toi qui prends en pitié le deuil de la nature Et qui laisses tes sœurs flatter l'éclat du jour. Fille du sombre hiver, que tu sois la parure Ou de la pâle mort ou du brillant amour.

Violette d'azur, que tu plais à cette âme Où je remue en vain les cendres du désir ! Les lis sont orgueilleux, la rose a trop de flamme Et le myrte frivole aime trop le plaisir.

Je viens de mal parler de toi, rose superbe ! Si ton éclat est vif, rose, tu sais pourtant. Seule, dans le cristal, au milieu de la gerbe, Aussi bien que les yeux rendre le cœur content.

Un jour, contre le mur d'une porte gothique, (J'errais en ce temps-là dans les pays du Nord), Rose, tu m 'apparus, très pâle et fantastique. Et frissonnante au vent plein de pluie et de mort.

Quand pourrai-je, quittant tous les soins inutiles Et le vulgaire ennui de l'affreuse cité. Me reconnaître enfin, dans les bois, frais asiles, Et sur les calmes bords d'un lac plein de clarté !

Mais plutôt, je voudrais songer sur tes rivages, Mer, de mes premiers jours berceau délicieux : J'écouterai gémir tes mouettes sauvages.

L'écume de tes flots rafraîchira mes yeux.

Ah ! le précoce hiver a-t-il rien qui m'étonne? Tous les présents d'avril, je les ai dissipés, Et je n'ai pas cueilli la grappe de l'automne, Et mes riches épis, d'iiutres les ont coupés.

Eau printanière, pluie harmonieuse et douce Autant qu'une rigole à travers lo verger, Et plus que l'arrosoir balancé sur la mousse. Comme tu prends mon cœur dans ton réseau léger !

A ma fenêtre, ou bien sous le hangar des routes. Où je cherche un abri, de quel bonheur secret Viens-tu mêler ma peine, et dans tes belles gouttes Quel est ce souvenir et cet ancien regret?

Nuages qu'un beau jour à présent environne, Au-dessus de ces champs de jeune blé couverts. Vous qui m'apparaissez sur l'azur monotone. Semblables aux voiliers sur le calme des mers ;

Vous qui devez bientôt, ayant la sombre face

De l'orage prochain, passer sous le ciel bas,

Mon cœur vous accompagne, ô coureurs de l'espace,

Mon cœur qui vous ressemble et qu'on ne connaît pas I

Je vous revois toujours : immobiles cyprès.

Dans la lumière dure.

Découpés sur l'azur, au bord des flots, auprès

D'une blanche clôture :

Je garde aussi les morts ; elle a votre couleur. Mon âme, sombre abîme.

Mais je m'élance hors la Parque et le malheur, Pareil à votre cime.

Ah ! fuyez à présent, malheureuses pensées,

O colère, ô remords, Souvenirs qui m'avez les deux tempes pressées

De l'étreinte des morts ;

Sentiers de mousse pleins, vaporeuses fontaines. Grottes profondes, voix

Des oiseaux et du vent, lumières incertaines Des sauvages sous-bois ;

Insectes, animaux, larves, beauté future, Grouillant et fourmillant ;

Ne me repousse pas, ô divine Nature, Je suis ton suppliant.

Je me compare aux morts, à la source tarie,

A l'obscur horizon, A la fleuf effeuillée, à la feuille pourrie Sur un pâle gazon,

A l'arbre qu'on abat dans un bois sans verdure Pour former un cercueil,

Aux brouillards de l'hiver, à toute la nature De tristesse et de deuil.

Mais ne suis-je plutôt à l'Océan semblable.

Qui, toujours florissant, Laisse le vol du temps passer et sur le sable

Écume en gémissant?

Compagne de l'éther, indolente fumée.

Je te ressemble un peu :

Ta vie est d'un instant, la mienne est consumée.

Mais nous sortons du feu.

L'homme, pour subsister, en recueillant la cendre.

Qu'il use ses genoux !

Sans plus nous soucier et sans jamais descendre.

Évanouissons-nous 1

Mercure de France.