JEAN LAHOR
La splendeur de la forme est une corruptrice ; Les ivresses du beau rarement nous font purs : Recherche pour ton âme une autre inspiratrice Que la Vénus aux yeux changeants, tendres ou durs.
Accomplis ton devoir, car la beauté suprême. Tu le sais maintenant, n'est pas celle des corps : La statue idéale, elle dort en toi-même ; L'œuvre d'art la plus haute est la vertu des forts,
Le saint est le très noble et le sublime artiste,
Alors que de sa fange il tire un être pur.
Et tire un être aimant d'une bête égoïste.
Comme un sculpteur un dieu d'un lourd métal obscur.
L'humble héros qui lutte et qui se sacrifie S'ofifrant à la douleur, à la mort sans trembler. Seul t'apprendra les fins augustes de la vie ; Et c'est à celui-là qu'il te faut ressembler.
Des tristes, des soufirants, de tant d'âmes qui pleurent. Approche avec amour, et les viens relever : C'est en luttant, souffrant, en mourant comme ils meurent, Qu'ils t'ont permis de vivre et permis de rêver I
Regarde-les parfois entr'ouvrant leurs yeux mornes Sur cette vie étrange et terrible pour eux. Que ta religion soit la pitié sans bornes ! Allège le fardeau de tous ces malheureux !
De ton âme l'ennui mortel faisait sa proie, Étant le châtiment de l'incessant désir ; Du fier renoncement de ton âme à la joie Goûte la joie austère et le sombre plaisir.
Sache que les héros, les saints, tu les imites En détruisant en toi l'égoïsme d'abord ; Meurs à toi-même, afin de vivre sans limites : Toute âme pour grandir doit traverser la mort.
Connais du vrai héros la volupté profonde ; Libre des sentiments égoïstes et bas, Sentant battre ton cœur avec le cœur du monde, Habite un lieu divin où la mort n'atteint pas.
Quand i\. l'âme de tous ton &mo est réunie, Si bien que leur douleur est ta propre douleur, Alors tu hiis ta vie immortelle, infinie, Et fais large ta joie en y mêlant la leur.
Oui, ta vie est sublime, est harmonique et pleine. De cette heure où ton être étroitement confond Sa destinée avec la destinée humaine.
Et rentre, goutte d'eau, dans l'Océan profond.
(L'Illusion.) Lemerre, édittur.
1840-J^op ALBERT MÉRAr
Le Moulin.
C'EST par eau qu'il faut y venir.
La berge a peine à contenir
Le fouillis d'herbes et de branches.
Ce monde petit et charmant,
La grande roue en mouvement.
Les vannes et leurs ponts de planches.
Un bruit frais d'écluses et d'eau
Monte derrière le rideau
De la ramure ensoleillée.
Quand on approche, il est plus clair ;
Le barrage jette dans l'air
Comme une odeur vive et mouillée.
• MÉRAT (Albert), né à Troyes en 1840, mort à Paris en 1909. On lui doit : Avril, Mai, Juin, sonnets, en collaboration avec Léon Valade (1863) ; Intermeuo,poème traduit de Henri Heine, en collaboration avec Léon Valade; les Chimères (1866) ; V Idole, sonnets (1869) ; les Souvenirs, sonnets (187a) ; l'Adieu, poème (1873) ; les Villes de marbre, poésies (1874) ; Printemps passé, poème parisien (1875) ; le Petit Salon, en vers (1876-1877) ; Au fil de Veau, poésies (1877) ; Poèmes de Paris (1880) ; Vers le soir, poésies ; Triolets déS Parisiennes de Paris (1900) ; les Joies de l'heure (1903) ; Chansons et Madrigaux (1903) ; Vers oubliés (1903) ; Petit Poème (1903) ; les Trente-Six Quatrains à Madame, les Trente-Six Dédicaces (1903) ; la Ratice et la Mer, paysages bretons (1903).
OOMTCMPOIUINS — POASIE -i
Pour arriver jusqu'à la cour, On passe, chacun à son tour.
Par le moulin plein de farine, Où la mouture en s'envolant, Blanche et qui sent le bon pain blanc. Réjouit l'œil et la narine.
Voici la ferme ; errons un peu Dans l'âtre on voit flamber le feu Sur les hauts chenets de cuisine.
La flamme embaume le sapin ; .
La huche de chêne a du pain, La jatte dé lait est voisine.
Oh ! le bon pain et le bon lait !
Juste le repas qu'on voulait ; On boit, sans nappe sur la table.
Au tic tac joyeux du moulin.
Parmi les bêtes, dans l'air plein De l'odeur saine de l'étable.
Lorsque vous passerez par là.
Entrez dans le moulin. Il a Des horizons pleins de surprises.
Un grand air d'aise et de bonté, Et contre la chaleur d'été De la piquette et des cerises.
(Au FIL DB L'uAU.)
Les Fenêtres fleuries.
LES Parisiens, entendus
Aux riens charmants plus qu'au bien-être,
Se font des jardins suspendus
D'un simple rebord de fenêtre.
On peut voir en toute saison Des fils de fer formant treillage Faire une fête à la maison De quelques bribes de feuillag3.
Dès qu'il a fait froid, leurs couleurs Ne sont plus que mélancolie ; Mais cette habitude des fleurs Est parisienne et jolie.
Ainsi, tout en haut, sous les toits.
L'enfant aux paupières gonflées.
Qui coud en se piquant les doigts, A près d'elle des giroflées.
Quelquefois même, et c'est charmant.
Sur la tête de la petite On voit luire distinctement Des étoiles de clématite.
Aux étages moins près du ciel.
C'est très souvent la même chose :
Un printemps artificiel Fait d'un œillet et d'une rose.
Dans un pot muni d'un tuteur.
Où tiennent juste les racines.
Un semis de pois de senteur I-aisse grimper des capucines.
Les autres quartiers de Paris Ont des fleurs comme ]es banlieues :
C'est que le ciel est souvent gris.
Et qu'elles sont rouges et bleues ;
C'est qu'on trouve un charme, en effet, A ce fantôme de nature.
Et que le vrai sage se fait Des bonheurs en miniature.
(Poèmes de Paris.) Ltmerre, éditeur.
CATULLE MENDÈS"^ iS^i-ipo^
Le Rossignol.
C'ÉTAIT un soir du mois où les grappes sont mûres. Et celle que je pleure était encore làv Muette, elle écoutait ton chant sous les ramures, Elégiaque oiseau des nuits, Philoméla !
Attentive, les yeux ravis, la bouche ouverte. Comme sont les enfants au théâtre Guignol, Elle écoutait le chant sous la frondaison verte, Et moi je me sentis jaloux du rossignol.
« Belle âme en fleur, lilas où s'abrite mon rêve, Disais-je, laisse là cet oiseau qui me nuit. Ah ! méchant coeur, l'amour est long, la nuit est brève ! » Mais elle n'écoutait qu'une voix dans la nuit.
Alors je crus subir une métamorphose !
Et ce fut un frisson dont je faillis mourir. Dans un être nouveau ma vie était enclose. Mais j'avais conservé mon âme pour souflErir.
Un autre était auprès de la seule qui m'aime. Et tandis qu'ils allaient dans l'ombre en soupirant, O désespoir, j'étais le rossignol lui-même Qui sanglotait d'amour dans le bois odorant.
*MENDÈS (Catulle), né à Bordeaux en 1841, mort à Paris en 1909. S'étant rendu à Paris, il fondait, dès 1859, la Revue fantaisiste. Cette feuille littéraire vécut assez longtemps pour assister à la naissance de l'école des parnassiens, qui s'y groupèrent. Catulle Mendès a raconté les origines de cette école dans la Légende du Parnasse contemporain (1884). Ses premiers vers : PhiloméLi (1864), Odelettes guerrières (1871), Contes épiques (1870) ; puis son épopée, Hespérus (1869), inspirée des rêveries de Swedenborg, furent accueillies avec faveur, ainsi que le Soleil de minuit et Soirs moroses (1876). Catulle Mendès menait de front la prose et la poésie, s'essayait tour à tour dans la nouvelle : Histoires d'amour (1868), et au théâtre : la Part du Roi (1872) ; les Frères d'armes, drame en quatre actes et en prose (1873) ; Justice, drame en trois actes (1877) ; U Capitaine Fracasse, opéra-comique (1878) ; les Mères ennemies, drame (18S2) ; Gwendoline, opéra (1886) ; Femme de Tabarin (1887) ; la Reine Fiammette (1889) ; Médée, tragédie en trois actes en vers (1898) ; enfin prodiguait des romans licencieux : les Folies amoureuses (1877) ; la
