JVLES LAFORGUE

Encore un de mes pierrots morts ; Mort d'un chronique orphelinisme ; C'était un cœur plein de dandysme Lunaire, en un drôle de corps.

Les dieux s'en vont ; plus que des hures ; Ah ! ça devient tous les jours pis ; J'ai fait mon temps, je déguerpis > Vers l'inclusive Sinécure.

(Poésies complètes : l'Imitation de Notre-Dame la Lune.)

L'Hiver qui vient.

BLOCUS sentimental ! Messageries du Levant I...

Oh ! tombée de la pluie ! Oh ! tombée de la nuit.

Oh ! le vent !...

La Toussaint, la Noël et la Nouvelle Année,

Oh ! dans les bruines, toutes mes cheminées ï...

D'usines...

On ne peut plus s'asseoir, tous les bancs sont mouillés ; Crois-moi, c'est bien fini jusqu'à l'année prochaine. Tous les bancs sont mouillés, tant les bois sont rouilles. Et tant les cors ont fait ton ton, ont fait ton taine l...

Ah, nuées accourues des côtes de la Manche,

Vous nous avez gâté notre dernier dimanche.

Il bruine ;

Dans la forêt mouillée, les toiles d'araignées

Ploient sous les gouttes d'eau, et c'est leur ruine.

Soleil plénipotentiaire des travaux en blonds Pactoles

Des spectacles agricoles,

Où êtes- vous ensevelis?

Ce soir un soleil fichu gît au haut du coteau.

Gît sur le flanc, dans les genêts, sur son manteau.

Un soleil blanc conmie un crachat d'estaminet

Sur une litière de jaunes genêts

De jaunes genêts d'automne.

Et les cors lui sonnent !

JULES LAFORGUE - 127 Qu'il revienne...

Qu'il revienne à lui !

Taïaut ! taïaut ! et hallali I O truste antienne, as-tu fini !...

Et font les fous !...

Et il gît là, comme une glande arrachée dans un cou, Et il frissonne, sans personne !...

Allons, allons, et hi^Uali 1

C'est l'hiver bien connu qui s'amène ;

Oh ! les tournants des grandes routes,

Kt sans petit Chaperon Rouge qui chemine !...

Oh ! leurs ornières des chars de l'autre mois.

Montant en don quichottesques rails

Vers les patrouilles des nuées en déroute

Que le vent malmène vers les transatlantiques bcrcails I...

Accélérons, accélérons, c'est la raison bien connue, cette fois.

Et le vent, cette nuit, il en a fait de belles I

O dégâts, ô nids, ô modestes jardinets I

Mon cœur et mon sommeil : ô échos des cognées I...

Tous ces rameaux avaient encor leurs feuilles vertes,

Les sous-bois ne sont plus qu'un fumier de feuilles mortes ;

Feuilles, folioles, qu'un bon vent voiis emporte

Vers les étangs par ribambelles.

Ou pour le feu du garde-chasse.

Ou les sommiers des ambulances

Pour les soldats loin de la France.

C'est la saison, c'est la saison, la rouille envahit les masses,

La rouille ronge en leurs spleens kilométriques

Les fils télégraplùques des grandes routes où nul ne passe.

Les cors, les cors, les cors — mélancoliques I...

Mélancoliques I...

S'en vont, changeant de ton,

Changeant de ton et de musique.

Ton ton ton taine, ton ton I...

Les cors, les cors, les cors !...

S'en sont allés au vent du Nord.