LES ORIENTALES

Adieux de l'hôtesse arabe.

PUISQUE rien ne t'arrête en cet heureux pays, Ni l'ombre du palmier, ni le jaune maïs,

Ni le repos, ni l'abondance ; Ni de voir à ta voix battre le jeune sein De nos sœurs, dont, les soirs, le tournoyant essaim

Couronne un coteau de sa danse ;

Adieu, voyageur blanc ! J'ai scellé de ma main, De peur qu'il ne te jette aux pierres du chemin,

Ton cheval à l'œil intrépide ; Ses pieds fouillent le sol, sa croupe est belle à \oir, Ferme, ronde et luisante, ainsi qu'un rocher noir

Que polit une onde rapide.

Tu marches donc sans cesse ! Oh ! que n'es-tu de ceux Qui donnent pour limite à leurs pieds paresseux

Leur toit de branches ou de toiles !

Qui, rêveurs, sans en faire, écoutent les récits, Et souhaitent, le soir, devant leur porte assis,

De s'en aller dans les étoiles !

Si tu l'avais voulu, peut-être une de nous, O jeune homme, eût aimé te servir à genoux,

Dans nos huttes toujours ouvertes ; Elle eût fait, en berçant ton sommeil de ses chants, Pour chasser de ton front les moucherons méchants.

Un éventail de feuilles vertes.

Mais tu pars ! — Nuit et jour tu vas, seul et jaloux. Le fer de ton cheval arrache aux durs cailloux

Une poussière d'étincelles ; A ta lance qui passe et dans l'ombre reluit Les aveugles démons qui volent dans la nuit

Souvent ont déchiré leurs ailes.