LES PARENTHÈSES

Nous étions, ce soir-là, sous un chêne superbe (Un chêne qui n'était peut-être qu'un tilleul), Et j'avais, pourme mettre à vos genoux dans l'herbe, Laissé mon rocking-chair se balancer tout seul.

Blonde comme on ne l'est que dans les magazines, Vous imprimiez au vôtre un rythme de canot; Un bouvreuil sifflotait dans les branches voisines (Un bouvreuil qui n'était peut-être qu'un linot).

D'un orchestre lointain arrivait un andante (Andante qui n'était peut-être qu'un flon-flon), Et le grand geste vert d'une branche pendante Semblait, dans l'air du soir, jouer du violon.

Tout le ciel n'était plus qu'une large chamarre, Et l'on voyait au loin, dans l'or clair d'un étang (D'un étang qui n'était peut-être qu'une mare), Des reflets d'arbres bleus descendre en tremblotant.

Et tandis qu'un espoir ouvrait en moi des ailes (Un espoir qui n'était peut-être qu'un désir), Votre balancement m'éventait de dentelles Que mes doigts au passage essayaient de saisir.

Sur le nombre de plis de vos volants de gazes Je faisais des calculs inflnitésimaux,

EDMOND ROSTANi) 403

Etlangui&sants, distraits, nous échaHgions des phrases, (Des phrases qui n'étaient peut-être que des mots).

Votre chapeau de paille agitait sa guirlande, Et votre col, d'un point de Gênes merveilleux (De Gênes qui n'était peut-être que d'Irlande), Se soulevait parfois jusqu'à voiler t«os yeux.

Noir comme un gros pâté sur la marge d'un tevte. Tomba sur votre robe un insecte, «t la peur (Une peur qui n'était peut-être qu'un prétexte) Vous jeta contre moi. Cher inseaste grimpeur!

Un frêle rameau sec levait sur le ciel pâle, Ainsi que pour me mettre en garde, un doigt crocbu. Le soir vint. Vous croisiez sur votre gorge un châle (Un châle qui n'était peut-être qu'un fichu).

L'aube nous fit glisser aux pires confidences. Et dans votre grand œil, plus tendre et plus hagard, J'apercevais une âme aux profondes nuances (Une âme qui n'était peut-être qu'un regard).

{Les Musardkes.)

CHANTECLER

LE PAON

Quepensez-vous de coe beaux messieurs qu'on \*oit luire ?

CHANTECLER.

Je pense que tout ça c'est des coqs fabriqués Par des négociants aux cerveaux compliqués Qui, pour élucubrerun cerveau ridieule, A l'un prennent une aile, à l'autre un caroncule ; Je pense qu'en ces coqs rien ne reste d« Coq;

Que tout ça c'est des coqs faits de bric et de broc

Qui montent mieux la garde au seuil d'un catalogue

Qu'au seuil d'une humble cour, à côté d'un vieux dogue

Que tout ça, c'est des coqs frisotés, hérissés,

Convulsés, que n'a pas apaisés et lissés

La maternelle main de la calme Nature,

Et que tout ça n'est rien que de l'Aviculture!

Et que ces papegais aux. plumages discords,

Sans style, sans beauté, sans ligne, et dont les corps

N'ont pas même de l'œuf gardé la douce ellipse.

Semblent sortir d'un poulailler d'Apocalypse!