LE SOUVENIR

Le souvenir, un rien, un petit rien discret, C'est un songe doré, le soir, à la lumière, Un insecte taquin qui harcèle un regret. Un instant qui s'arrête et regarde en arrière.

De la nuit de l'oubli, c'est l'étoile brillante; C'est l'astre scintillant qui éclaire le cœur, C'est l'œil clair du passé fixant l'œil de l'amante Du bouquet de l'amour, c'est la dernière fleur.

C'est une larme d'or roulant sur la conscience, Un linge ourlé d'espoir dont on sèche ses pleurs Une blessure au cœur qui saigne et que l'on panse Sans vouloir la guérir...; un bijou, une fleur,

Qui froisse les feuillets d'un vieux roman mondain Une boucle, un ruban, un parfum qu'on respire, Un portrait qui esquisse un grand sourire éteint Et qui semble pleurer, à travers ce sourire.

(Extrait de En rêvant, sur la côte.)