DEPART

Tous le torse tendu vers quelque œuvre de haine, La figure de proue, Amphitrite, griffon. Jette sur l'infini son regard où se fond L'apaisement nocturne en l'aurore prochaine.

Le flot, hors du remous des avirons de chêne, Reflue éperdûment de la baie au bas-fond. Et son rude poitrail, musculeux et profond, Brise contre le rostre et s'agrippe à la chaîne.

Or, ainsi, le vaisseau qu'emporte le reflux Quitte le golfe bleu dont nul ne verra plus, Des marins, la douceur, la cité, ni les arbres.

Par la voile, terrible et dédaigneux du sol, Ignorant de la pourpre et de l'éclat des marbres, L'aigle d'or a fleuri la gloire de son vol.