LES NYMPHES DE LA SEINE

Toi, Seine, tu n'as rien, deux quais et voilà tout. Paul Verlaine.

A l'ombre des rameaux amis qui se mélangent, Au giron de la source, un matin de vendange Bourdonnant de labeur, bruissant de chansons, Au cœur des cités d'or issues de la moisson, Ainsi naquîtes-vous, ô nymphes de la Seine Qui mîtes des rubans à nos flûtes d'ébène. Maîtresse du trésor fuyant des claires eaux, Yotre troupe partit enchantant les roseaux Qui pensaient haut le soir après votre passage Livrant au voyageur le secret du voyage. Mais moi je redirai, témoin de vos ébats. Ce que la rive en fleurs a proféré, tout bas. Lumineux chiffre noir du plus obscur pantacle, Le peuple des poissons frôle et franchit l'obstacle Des cuisses et des reins et de vos croupes, fleurs Que le jour prisonnier nourrit de ses ferveurs. Votre chœur enseignant le chœur des lavandières Fait ouvrir sur les eaux, ainsi que des paupières Libérant d'ivres yeux, les calices dormants Du bouquet d'Ophélie et des obscurs déments. Vos noms si doux, ce n'est ni Nais ni Néère, Les nymphes de la Seine ont des noms de bergères Et de princesses, c'est Agnès et Julia, Laure, Rosine, Rose, Anne, Annetle et Laura, Claude, Claudine, Odile et Bertrande et Marie, Et Marie-Anne et Berthe et Hélène et Julie, Et c'est Jeanne la brune et Blanche aux boucles d'or Et Margot dont la bouche aimable rit et mord. Vagabondes! Chacune à sa guise paresse.

Nage et puis se balance aux îles d'allégresse, Pour rebondir nageuse, épouse vierge et sœur, Du flot léger quand le courlis, frère moqueur, Siffle! Ayant dépassé les plaines, les villages, Lorsque sont effacés les chemins de halage, Lorsque l'on n'entend plus la ronde des troupeaux Ni les abois des chiens à la face des eaux, Quand le fleuve a perdu l'ombre du dernier saule, Comme un géant couché portant sur ses épaules Un peuple s'acharnant sur un butin sans prix, Formidable tressaille à l'horizon, Paris. Et vous vous souvenez, ô nymphes de la wSeine, De l'essence des bois et du baume des plaines, Et des sables d'or fin pour vos sommeils jolis. Des houblons, des roseaux et des bouleaux pâlis, Et des gestes royaux de vos pères les cygnes Assez pour envoûter le pêcheur à la ligne. Qui rêve au grand soleil et qu'on dirait flanqué D'une chaîne pendue à l'anneau noir du quai. Votre haleine répand, filles compatissantes, Le philtre rare au lit noir des eaux croupissantes, Et vous savez encor des poursuites, des jeux Qui font jaillir du fleuve une écume de feu Sous les ponts qu'ennoblit, troupe joyeuse et fîère, L'immobile galop des cavales de pierre.

Martyrs et possédés baisent vos clairs genoux. Et de secrets appels descendent jusqu'à vous Des tours de Notre Dame et des balcons du Louvre. Que trop d'ombre s'attarde ou que le ciel découvre Ses mille et un colliers dont les grains lumineux Vont choir, escarbouclant vos seins et vos cheveux. Perle à perle, amies sœurs, votre chère présence En la cité tragique est la seule assistance, Et pour que le jet d'eau consacre les buissons De nos parcs orgueilleux d'une avare moisson, Fallait-il pas l'amour des nymphes de la Seine, O jardins, ô fontaines!

Quand l'ennui m'accoudait aux parapets des ponts, Avez-vous, suspendant vos courses et vos bonds, Recueilli le fardeau des douleurs incertaines,

LES MATINEES POETIQUES

Princesses nues des eaux fertiles et sereines? Trésor du vagabond, mon cœur dans un mouchoir Sanglant, flotte. Conduisez-le, Voici le soir. Menez jusqu'à la mer mes amours insensées Et rapportez des fleurs marines, par brassées!

{Le Calumet, Nouvelle Revue Franc., éd.)

Madame de Noailles a fait revivre de nos jours, par une prédestination de son beau sang hellène, l'inspirée antique, la poétesse qui est elle-même une Muse. Dès son premier volume, le Cœur innombrable, elle prouva des dons admirables : un sens des images éclatantes et belles, une jeune gravité de l'âme qui, à travers les hardiesses et, si l'on peut dire, les gaietés un peu agressives de la forme, s'atteint elle-même jusqu'aux profondeurs humaines, un vocabulaire d'une abondance et d'une souplesse extraordinaires, une grâce involontaire même dans la force, bref tout ce que, après les poètes, le public a salué en elle, et qui fait de son nom une vive lumière de France.

VOmbre des jours, les Éblouissements, les Virants et les Morts, toutes ces œuvres ont déjà leur place dans la grande histoire littéraire et font reconnaître en Madame de Noailles la marque de ce don indéfinissable et suprême pour lequel les hommes ont inventé le mot de génie.

Fernand GREGH.