LA JUSTICE

(fragment)

Au sortir du désert, le pèlerin lassé

Se délecte à songer aux innombrables rides

Que déroulaient sous lui les longs sables arides.

Savourant sa fatigue et le péril passé.

Celui-là peut dormir! Sa tache est achevée.

Il a heurté le seuil dés minarets lointains,

Son pied même et sa foi les ont ensemble atteints,

Il peut tranquillement jouir de l'arrivée.

Moi, j'ai rempli mon vœu sans péril à courir. Immobile, en esprit seulement, comme on plane, Sans fouler la poussière avec la caravane Qui marche à l'Idéal au lieu d'en discourir.

Certes, c'est un bon grain qu'une parole vraie; Mais en est-il un seul qui germe sans labour, Et qui lève sans eau, sans chaleur et sans jour, Sans que personne arrache autour de lui l'ivraie?

Or, notre fonds est vieux, il exige à présent, Plus que jamais! qu'un bras vigoureux le travaille; Plus que jamais aussi la mauvaise herbe assaille Et tâche d'étoufl'er le semis bienfaisant.

Jamais les défenseurs de la culture humaine N'ont dû, pour la sauver, combattre autant que nous, Le froid, la sécheresse et le torrent jaloux Des appétits lancés par le jeûne et la haine.

Séculaire fouillis de bois, d'us et de mœurs, Notre monde, à la fois si caduc et si riche,

Ressemble à la foret qu'à la hâte défriche Tout UQ peuple accouru d'ardents explorateurs.

Les auciens possesseurs défendeut qu'on y touche. Depuis des milliers d'ans ils y vivent en paix; Ils sont faits à la nuit de ses fourrés épais, Leurs aïeux en ont vu la plus antique souche.

Et tous, du rossignol jusques au léopard, Maudissent, indignés, la bande sacrilège : — Où vais-je désormais chanter? — Où chasserai-jc? — Luttons, fortifions la place! — Il est trop tard.

Les assiégeants y sont, et l'attaque est hardie. Les uns, impatients d'un paresseux progrès, Prétendant que la cendre est le meilleur engrais, Condamnent la forêt entière à l'incendie.

Les autres, respectant son âge et ses beautés, Merveilles de la sève à grand'peine obtenues,

Y veulent seulement percer des avenues,

Y faire entrer le jour et l'air de tous côtés.

Leur vœu, c'est que le bois s'émonde et s'aménage, Purgé des carnassiers, ses premiers occupants, Pourvu que les oiseaux, à l'abri des serpents,

Y conservent leurs nids, leur voix et leur plumage.

Ils ne méditent pas d'abattre ou brûler tout; Ils voudraient voir, mêlés au milieu des bruyères, Palais et chaumes luire au soleil des clairières, Et les chênes sacrés mourir en paix debout.

Ainsi les pionniers sont en pleine discorde : Le feu rôde, et déjà s'attaque aux plus vieux troncs, Tandis que se balance aux mains des bûcherons Le fer aidé des bras qui tirent sur la corde.

A l'œuvre !,jl est passé le temps de l'examen; Il faut que la forêt s'assainisse et s'éclaire. Ou par le bûcheron ou par l'incendiaire; Aujourd'hui la cognée ou la torche demain!

Malheur à qui se berce au murmure des branches, Et s'endort sur la foi des gardiens du passé, Ou, par la flamme active et proche menacé, , Renonce à l'abatis pour cueillir les pervenches !

Hélas! abattre est dur et ne nous sourit point, A nous que l'ombre tente et la verdure attire. Nous, dont jamais les doigts n'ont su quitter la lyre, Faut-il que nous marchions avec la hache au poing?

Je t'invoque, ô Chénier, pour juge et pour modèle, Apprends-moi, car je doute encor si je trahis, Patriote, mon art, ou chanteur, mon pays, Qu'à CCS deux grands amours on peut être fidèle;

Que l'art même dépose un ferment généreux. Par le culte du beau, dans tout ce qu'il exprime ; Qu'un héroïque appel sonne mieux dans la rime. Qu'il n'est pas de meilleur clairon qu'un vers nombreux

Que la cause du beau n'est jamais désertée, Par le culte du vrai, pour le règne du bien; Qu'on peut être à la fois poète et citoyen, Et fondateur, Orphée, Amphion et Tyrlée !

Que chanter c'est agir, quand on fait, sur ses pas, S'incliner à sa voix et se ranger les arbres, Les fauves s'adoucir et s'émouvoir les marbres. Et surgir des héros pour tous les bons combats!

O maître, tour à tour si tendre et si robuste, Rassure, aide et défends, par ton grand souvenir, Quiconque sur sa tombe ose rêver d'unir Le laurier du poète à la palme du juste.

[La Justice. Lemerre, éd.)

MAURICE IVUGRE

A vingt ans, Maurice Magre avait écrit la Chanson des Iloiuines, un livre admirable, éloquent, puissant, plein du grand souffle évangélique de l'apôtre qu'il était, et le succès l'installait à Paris, — dans ce Paris qui devait faire de lui au bout de très peu d'années un poète pour désespérés, pour spleenitiques, pour assoiffés de songes.

Nous avons connu Maurice Magre à son arrivée dans la Capitale. 11 débarquait tout frais de son Languedoc. L'impression qu'il donnait alors était d'un enfant nourri de chimères, et qui semblait fait tout exprès pour chanter le travail des villes, la sainteté des masses en marche vers l'avenir, l'éternel mystère des peuples.

Peu de temps après cependant, la vie si dure à ceux qui ont une âme, la vie avait transformé Magre au point qu'aujourd'hui, comparés à lui, des poètes comme Poè ou Baudelaire, si sataniques et si captieux soient-ils, feraient figure de bienheureux ou de parfaits ingénus !

Le Poème de la Jeunesse, bientôt suivi des Lèvres et le Secret, des Belles de nuit et de la Montée aux Enfers, attestent l'évolution de Maurice Magre et dénoncent par le même effet, la curiosité sardonique de son esprit, son insatiable appétit de bonheur, son insatisfaction amère et son effrayante et sublime franchise.

Quoi qu'il en soit de la tendance de ses recherches actuelles qui ont du moins cette rare vertu d'être absolument sincères, ce grand poète n'a pas trompé nos espérances d'autrefois, puisque, salué dès ses débuts comme l'un des meilleurs lyriques de notre âge, il n'a cessé, depuis lors, de grandir et d'ajouter à son œuvre, où saigne un génie si souffrant, si profondément humain.

SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER

LES MATINEES POETIQUES