MAURICE ROLLINAT

Maurice Rollinat est essentiellement un poète; il n'a vécu que pour son rêve, par son rêve, dans son rêve, et il en est mort. Il a la hantise de la tombe et de l'épouvante, toute son œuvre en est envahie. Obsédé d'une fantastique angoisse, et se sentant miné par elle, il essaye de fuir, il cherche le repos, l'asile, la détente ; mais partout ce réchappé des ténèbres retrouvera son enfer, puisqu'il le porte en lui.

Il voudrait aimer. Quoi? Ses recueils (Dans les brandes, les 'Névroses, les Luxures) vont nous le dire. Aimer les hommes? Il les redoute. Les villes? Elles l'exténuent. La solitude? Elle l'affole. A la nature, à la compagnie des bêtes, il demande un refuge contre sa névropathie ; mais les bêtes aussi bien que les paysages, à son approche, s'emplissent d'énigmes et de prophéties funèbres; la paix des champs l'attire, mais l'horizon, par son ampleur, lui donne le vertige, et le ciel l'écrase ; il admire la sérénité des arbres, mais la forêt lui fait peur ; il adore la femme, mais l'amour le ramène à l'idée de la mort; il adore la musique, mais elle aiguise sa torture. Quand il déclame ses vers, et surtout quand il les chante, il suggère, par sa voix et par son masque, par son geste et par ses yeux, une telle intensité de souffrance, que ses auditoires l'ont pris pour un comédien prodigieux; il était simplement un poète naïf qui renouvelle en lui, rien qu'à revivre son poème, les affres de l'enfantement.

De cette sensibilité exaspérée, il sera le perpétuel martyr et il en pâtira de toutes les manières ; les insuffisances mêmes de sa forme souvent peccables seront une résultante de cet illusionisme que lui impose l'acuité de ses visions.

On lui a reproché d'imiter Baudelaire et Edgar Poe; avec plus de justice, on peut dire qu'il leur ressemblait ; il vient après eux, voilà tout; et, tout comme eux, il sied qu'on l'aime, avec pitié, avec respect, ainsi que le mérite un être d'exception qui porte le fardeau sacré, et qui en meurt.

Edmond HARAUGOURT.