GABRIEL NI GOND

J'suis, mon Gieu ! si peu diflicile

Que j'peux viv' suivant ma façon.

J'ai cent dix moutons à garder

Dont pas eun' têt' n'est en dommage;

J'vis d'salé, d'iau, d'pain et d'fromage :

Après ça, faut ren me d'mander.

J'tins pas d'avoir grand' connaissance

Et, pourvu seul'ment qu'i'habitant

M'argard' point d'un œil trop r'butant,

J'y en consarve d'ia r'connaissance.

... Sitôt la nuit, j'seus endormi,

J'ai ma barg'rie en guise d'aubarge

^^ j y loge avec moun ami,

Un gros chien roux qu'a nom Flamberge.

L'hiver, pour moins senti' l'grand froid,

Dans la paille où que l'mouton s'vautre,

J'nous serrons bremment l'un cont' l'autre

Et j'nous endormons comm' des rois.

L'vent d'neig' tempête, enrage et s'gonfle.

Mais, moi, j'm'arpos' jusqu'au lend'main.

Auprès d'mon chien Flamberg' qui ronfle

Avec sa patt' dans l'creux d'ma main!

Flamberge a donc la toison rousse,

Vif comme un rat, maigr' comme un clou;

Son nez, en attendant qu'y r'pousse,

Est resté dans la gueul' d'un loup !

... Un beau jour, au saut d'un* barrière,

Darrié sesbêt's, au grand galop,

Y s'cassit un' patt' de derrière,

C'qui l'fait marcher comme un soûlaud.

Sa gueul'rie est toute enrhumée.

Son poil emmêlé, ses yeux verts

Tels que ses patt's s'en vont d'travers

Et sont comme berlutés d'fumée.

Mais c'est rusé pis qu'un lutin,

C'est si rempli d'bonne assurance

Que, tel quel, ej'seus ben certain

Qu'il n'a pas son pareil en France!

Point voleur et point galvaudeux,

Son d'voir est écrit dans sa tête

3i0 LES MATINEES POETIQUES

Et j'vous réponds bea qu'si j'suis bête,

Flamberge a d'I'esprit pour nous deux!

Oui, d'I'esprit, oui, n'vous en déplaise.

Et du meilleur en vérité;

Mais, au-d'ssus tout, c'est sa bonté

Qui m'met l'plus franch'ment l'cœur à l'aise. ..

La bonté !... J'sais ben qu'y a des gens

Pour lesquels aile est toujou' d'mise

Et qui, pour leurs frèrs indigents,

Vendraient d'suit' leu' dernier' chemise;

J'sais ben qu'y en a d'si grand' pitié,

D'un tel cœur, d'une conscieoc' si fîère,

Qu'y s'fîchraient au fond d'ia rivière

Si l'prochain manquait d's'y noyer!

Mais d'ceux bons chrétiens, chacun pense

Que, pour tant d'pcin's et pour tant d'soins,

En l'aut'monde y trouv'ront du moins.

Tôt ou tard, leu' plein' récompense;

Et mêm' ceux qui veul'nt ren savoir,

Qu'écout'nt pas plus Ibon Gieu que l'Giable,

Ont toujou' quéqu' souv'nir agriable

D'avoir ben suivi leur devoir!

Tandis qu'mon chien, la pauv' ch'tit' bête,

Y m'chérit sans ren espérer,

Simplement, prêt à dévorer

Çui qui m'tir'rait un ch'veu d'ia tête!

Partout que j'vas, faut qu'il y vienne

Et, cheux nous, y a pas d'si long ch'min

Qu'y n'endur', d'hier jusqu'à d'main,,

Pourvu qu'sa patt' y suiv' la mienne.

... Aussi, j'suis grand'ment contenté

D'son bon r'gard et d'sa franch' caresse.

Moi qui, ben sûr, en fait d'tendresse,

N'me suis jamais trouvé gâté.

Ma mèr', j l'ai pas seul'ment connue,

Su' la route ail' est mort' de froid...

Après, quand la jeunesse est v'nue,

Les drôlièr's s'avont fîchu's d'moi;

La moins belle était ben trop lière

Pour vouloir d'un pareil promis!

J'ai donc point d'femm'!... j'ai point d'amis :

GABRIEL NIGOND 341

J'suis trop bête et fourni d'misère!

Bon sang! Quand les gens m'font grise mine,

Me baîH'nt, ra'injur'nt et m'cour'nt après,

Ou quand, ben souvent, j'suis tout prêt

Dans l'fond d'mon trou, d'crever d'famine,

Pendant que l'darnier laboureux

Qu'est, lui non pus, pas ben grand'chose,

Prend c'pendant, à chaqu' fois qu'y m'cause,

La voix du rich' qui parle au gueux,

Tandis, pauv' gas, que l'mond' me r'bute,

Et m'argard' pareil un vaurien,

L'soir, que bonheur, dans ma cahute,

De m'trouver seul avec mon chien!

Y s'fich' pas mal de mon costume, D'mes guenill's et d'mes vieux souliers!

Y lèv' su' moi ses yeux mouillés Et m'arconsol' conim' de coutume; Mes deux mains ont eu biau s'gâcher Dans la terr', la bournille et l'sable, Ça l'empêch' pas d'me les licher

Du pus douc'ment qu'il est capable !

Aussite, écout' ça, mon vieux chien.

Si j'te l'dis, c'est pas que j'te flatte : Mais y a ben des bèt's à deux pattes Qu'ont point l'cœur au niveau du lien !

... R'garde à c'soir... V'ià la nuit tombée,

Nos moutons sont terlous couchés

Et dans l'regain nous v'ià cachés

Sous l'ciel noir qu'allum' sa flambée!

J'argardons v'ni la lun' d'été

Qui s'rondit comme eun' molt' de beurre,

Les marais s'mettont à chanter...

Crès-tu que j'somm's seuls, tout à l'heure?

Crès-tu que j'somm's assez perdus,

Dans c'près d'oùqu'on voitpoint d'chaumière,

Avec les étoil's pour lumière,

En fac' de c'gros rocher tondu?...

Vois c'nuag' grison qui lèv' la crête;...

La chavoche a fini d'crier.

Aile est dans Tcreux de c'peuplier,

LES MATINEES POETIQUES

Vert du pied et mort de la tête...

Y a pus raêm' de branch' qui s' barlance,

Tout ça s'endort comm' dans son lit....

Est-ce pas, Flamberg', que c'est joli

D'écouter, c'soir, causer le silence ?

Tu vois ben, tout ch'nilloux que j'somraes,

Que j'savons nous passer des homnaes

Et que j'vas dormi' jusqu'à demain,

Sous mon mantiau en guis' de tente,

Le cœur tranquille et l'àm' contente,

Avec ta patt' dans l'creux d'ma main!...

[Nouveaux Contes de la Limousine .

Ollendorfï, éd.)

GEOR&ES RODENBACH

Lent et d'une ^râce mélancolique, — silencieux, et comme oppressé par la vie aux horizons fermés, Georges Rodenbach rappelle les cygnes résignés des canaux de Bruges lorsqu'ils glissent avec nonchalance entre les murs des vieux quais.

Comme eux, il est penché sur son reflet mobile; comme eux encore, il évoque d'éternelles nostalgies.

Une enfance provinciale à Tournay, puis à Bruges; une jeunesse qui s'étiole sans s'épanouir dans la sévère cité de Gand. Enfin, voici Paris ! Enfin les murs semblent s'ouvrir, offrant le libre espace... Mais déjà, en secret, le destin a frappé. Déjà commencent le morne déclin, la phtisie, — et le poète lassé devine qu'il s'arrêtera bientôt, qu'il va s'étendre sur la terre et glisser dans un songe plus profond que la vie.

Il garde dans son cœur unp peine subtile, douce et cruelle comme le mal d'amour. Joie ou beauté, ce qui l'attire c'est ce qu'il ne peut atteindre. Il l'a dit gracieusement, dès ses vers de jeunesse :

On aime l'effacement doux

Des mâts sur la mer et des voiles;

Et si l'on s'attache aux étoiles,

C'est qu'elles sont si loin de nous.

La Flandre, lorsqu'il y vivait, lui paraissait un lieu d'exil ; c'est de Paris qu'il en invente le charme. Et Bruges devient son amante lorsqu'il voit en elle une morte.

Ame sensible à l'extrême; on dirait qu'elle redoute les hommes. Elle n'a de confiance qu'en les choses, — mais comme elle les a aimées! comme elle a désiré passionnément en elles ce que la main ne peut toucher, ce que l'œil de chair ne connaîtra jamais! — Muettes pour qui ne les a devinées, les choses se révèlent au poète. Il pénètre leur vie mystérieuse, leurs âmes s'éveillent de son âme. Et, parmi ces légers fantômes, Georges Rodenbach est ainsi, délicatement, le Magicien du Silence.

Albert MOCKEL.