CLOVIS HUGUES

Glovis Hugues appartient k ce groupe de poètes qui marcha dans les rayonnements de Hugo et admirent comme lui que le lyrisme était la forme suprême de la puissance oratoire, que le poète devait se servir du vers pour porter au peuple la bonne parole et chanter l'aurore des sociétés nouvelles.

Condamné sous l'empire pour son ardeur républicaine, député de Marseille, pamphlétaire vigoureux, doué d'une facilité de parole qui se haussait à l'éloquence, Clovis Hugues fut, après 1870, un des plus ardents et des meilleurs propagateurs des idées de liberté. Parmi ses poèmes sociaux s'ouvrent de nombreuses et charmantes clairières de poésie intime et délicate. Plus tard il voulut construire l'épopée de Jeanne d'Arc. Séduit par le caractère populaire et merveilleux de l'héroïne, il trouve pour le chanter une forme a la fois familière et épirjue de grand charme et de belle sonorité. La mort ne lui permit point de terminer la Chanson de Jehanne. Mais les deux volumes qu'il en put donner frémissent d'intelligence de la force populaire et de recueillement devant la martyre. Ce sont de beaux chants dictés par la plus noble ambition lyrique.

Gustave KAIIN.

JEHANNE au BtlCHÈR

(fragment)

Le glas sanglote et pleure sur la ville.

La foule accourt, joyeuse, horrible et vile. C'est le matin, à l'heure où sur les toits Le soleil tremble et ruisselle à la fois, Où la clarté, d'elle-même ravie, Verse du rêve et promet de la vie Et qui chantonuo et rit en voltigeant Aux tours du ciel, à des cloches d'argent.

En ces lueurs que l'on croirait vivantes,

Au heurt des fers et des croupes mouvantes,

Jehaune Darc apparaît lentement,

Sa face ayant si beau rayonnement

Qu'on le prendrait pour un lever d'étoile.

Longue, très longue et d'une blanche toile.

Une chemise aux larges plis tremblants,

Nouée avec une corde à ses flancs,

S'échancre autour de son épaule paie

Et la revêt de candeur liliale,

Toute flottante autour de ses pieds nus.

Une autre corde aux nœuds fins et menus

Luit, toute neuve, en ses poings qu'elle serre.

Cruel affront ! Dérision à faire

Pleurer d'horreur les cailloux du chemin !

Gomme celui dont la lugubre main

S'est en sa chair lâchement agriffée,

Elle est, hélas ! d'une mitre coiffée.

Sur cette mitre et sur un front tant pur

Que l'aube en est jalouse dans l'azur.

Un écriteau misérable proclame

Qu'elle perdit son corps avec son àme,

Etant relapse et fille de l'enfer ;

Et les mots vils, pesant d'un poids de fer

Sur cette tête innocente et si belle,

Lui sont comme une auréole cruelle

Qui la mordrait de son rais meurtrier.

A ses côtés, la regardant prier,

Le confesseur et Massieu sont en larmes.

Mais l'afï'reux char s'est soudain ébranlé,

Tout cahotant au galop qui l'emporte.

Huit cents soudards lui font bruyante escorte,

L'entourant, le précédant, le suivant

Sous les pennons qui voltigent au vent,

Tous brandissant le bâton ou la pique.

Jehannc Darc tient propos angélique

Au bon Massieu comme au frère INfartin.

Pignons baignés de jour dans le matin,

Têtes dans les fenêtres apparues,

Emmi l'étroit serpentemeut des rues,

GLOVIS HUGUES 47l

Moines errants qui ne l'exècrent point, Lointains profils de gens montrant le poing, Enseignes au portail peint des boutiques, Chiens aboyants, gargouilles chimériques La poursuivant de rictus grimaçants, Ombres, clartés, fantômes des passants, Anneaux du quai que l'eau du fleuve ronge, Tout dans ses yeux flotte en brouillard de songe.

Or, les ayant dans le profond ciel bleu Tôt relevés pour y trouver son Dieu, Elle a cru voir en des nuages vagues, Dans un remous de foules et de vagues, Des formes de vierges au front serein Eperonner de grands chevaux d'airain Sur des jubés ayant blancheur de marbre ; Puis, tout ainsi qu'à Domrémy, sous l'arbre Où lui parlait messire saint Michel, Elle a revu dans les hauteurs du ciel Une clarté qui venait devers elle ; Et chaque vierge, adorablement belle, Le fer tiré contre quelque oppresseur.

Lui ressemblait comme une grande sœur.

[Le Sanglot de Jehanne. Fasquelle, éd.

JOACHIM GÂSQUET

Muses qui êtes en deuil, comme sont en robe noire hos Victoires mutilées, dites un chant sur la tombe du Poète, fils harmonieux de la rive latine, de la Provence parfumée, du poète né aux bords sacrés de Vûtre mer aux conques azurées et soiioj'es.

Car Joachim Gasquet vient d'expirer. Avec lui a'éteinj Une lumière : avec lui se tait une lyre mélodieuse, et remonte Vers rp]mpyrée une jeune gloire ailée.

La Mort!.,. Il l'avait en vain bravée dans les batailles de la Grande Guerre.

Premières œuvres de son jeune et ardent génie, l'Art/rC et les Vents, et ces admirables Chants séculaires, où soflne le ^O'Uffle des inspirés, asservi aux mâles disciplines et aux traditionnelles cadences, avaient été suivies du Printemps et du Paradis retrouvé, poèmes où s'avérait une personnalité chaque jour plus haute...

Puis, au retour de la guerre, ÏI nous avait donné les Hymnes, dont le lyrisme débordait les llrr.ites du verbe, et faisait éclater nos chaînes prosodiques.

Enfin revenu aux disciplines ctaséiques et ae* fythmgs que le clair Midi méditerranéen préfère, il avait, dans \q Bûcher secret, son dernier livre, laissé le pressentiment d un trépas prématuré jeter le voile d'une langueur funèbre sur la coupe de chair du charnel univers.

C'est encore un jour vain, un ilc mes jours qui passe, Je l'entends dans mon ombre, ô ma Morll... l'arle bas... Antigone, prends-moi dans ta robe profonde, La vieillesse d'Œdipe est déjà sur mon cœur...

Dans ma triste el secrète gloire,

Gomme Hercule, j'ai revêtu

La sombre flamme expiatoire...

Héros solaire, lui aussi, étreint par la tunique sanglante, embrasé par la fureur lyrique, il a été consumé par cette fournaise intérieure qui, de l'Homme parvenu aux cimes sacrées, fait un Immortel.

Sébastien-Ghaules LEGONTE.

JOAGIIIM GASQUET 473

SUR LA MONTAGxXE

Demain je gravirai la montagne, Ce soir,

Tandis que meurt la braise au fond du loyer noir,

Et que de ma fenêtre ouverte sur la ville

Je vois du vaste ciel, plein d'une ombre tranquille,

Tomber comme du front d'un vieillard indulgent

Un sourire attendri sous des cheveux d'argent,

O pensée inquiète, au fond de moi, tu veilles.

Et les ardents soucis mêlent dans mes oreilles

Leur inlassable appel aux nocturnes rumeurs

Quipar-dessus les toits viennent des champs eu fleurs

Et des bois frémissants où la lune se lève.

Au flanc des blancs coteaux, noire, la ville rêve.

Une même pensée unit confusément

Les hommes endormis, au bord du flrmament.

Sur la ville qui dort ne flotte plus qu'une âme.

Mais comme, sur l'avant du navire, une flamme

Veille seule, opposée aux constellations,

Ainsi, toujours en proie aux méditations,

Sur le large vaisseau de la ville endormie.

Loin des couples unis, sans mère, sans amie,

Quelque part brûle un cœur qui ne songe qu'à Dietf

Et dont le vent des nuits doit attiser le feu.

O mon âme, est-ce toi qui dans ta solitude,

— Toiquidesdieuxpourtantfaisais ta seule élude, --=

O ma vie, est-ce toi qui dois jeter, ce soir,

Le cri de ta colère et de ton désespoir?

Ou plutôt, cœur gonflé de désirs, source pleine

Detous lesruisseauxfousquicouraientdans la plaine,

Vas-tu dans un sanglot te connaître et t'ouvrir

Et te répandre enfln sans craindre de mourir.

Sachant, ayant d'un coup déchiré tous tes voiles,

Qu'au fond des cieux muets chanteront les étoiles

Lorsque deux larges bras invisibles et forts.

Te pressant sur le cœur où revivent les morts,

Te mêleront vivant à l'extase du monde,

Tandis que ponrrira dans la fosse profonde

La mortelle dépouille où tu te plais encor? Regarde, un souffle agite au ciel les astres d'or. Les mondes devant Dieu tremblent comme des lampes Et toute la rumeur des astres sous tes tempes Semble comme un torrent tout à coup s'engouffrer. Mon âme de ma chair tente de s'arracher. Le vent de l'infini me frappe et me secoue. Tombe, corps misérable, éclaboussé de boue. Cache ta face en feu sous tes sombres cheveux. Ose, si tu le peux, crier ce que tu veux. Le mystère effrayant est là... Demande grâce. C'est toi, pour expier les crimes de ta race, Que le Maître peut-être, ô vertige! a choisi. Pars demain, quitte tout, mange le pain moisi Qu'aux pauvres l'on partage à la porte des villes. Humilie un vain cœur, remplis les tâches viles. Jusqu'ici tu vécus ivre de ta beauté, Epris de ta jeunesse et sûr de ta santé, Mais sans connaître, ô fou, la joie intérieure. Prends le bâton noueux et pars... La Mère pleure. Le bras du Fils toujours de plus en plus pesant Sur l'ingrate patrie est levé menaçant.

Le ciel est noir, le Bras va retomber peut-être. O mon Dieu, dur Sauveur, pitié !...

Par la fenêtre, On dirait que quelqu'un vient d'entrer. C'est le vent. Je m'éveille. La rue est un fleuve d'argent. A larges nappes tombe une lune éclatante Et dans mon sang à flots toute mon âme chante.

Dans l'éveil du matin, au milieu des frissons Qui caressaient le front des roches solitaires, Tandisquc sousmos pieds, l;i-bas, au borddesterres, S'élargissaient toujours les larges horizons, Tandis que dans mon cœur plein de sanglots lyriques S'engouffrait le vent blanc où naissent les cantiques Et que la neige en feu sous les premiers rayons Pour chercher l'ombre douce au creux vert des vallons Sur la pente des monts lointains et magnifiques

JOAGHIM GASQUET 4/o

Gonflait de ses flocons un grand torrent vermeil,

J'ai gravi la montagne et touché le soleil.

O mon Dieu, c'était loi. La montagne sonore

Ne murmure qu'un nom, ne connaît qu'un destin.

Si des hommes, là-bas, en dédaignant l'aurore,

En titubant, sortent à peine d'un festin,

Tu te détournes d'eux, et le soleil se lève

Sans que leur cœur frémisse aux souffles du matin.

Ici, l'Esprit lui-même, ô Seigneur, nous soulève.

Ici, nous descendons dans tes ruisseaux d'amour.

Le torrent, la pinède en fleurs, les sources vertes,

La cime qui grandit avec l'éclat du jour,

Et les portes du ciel à pleins battants ouvertes

Ne murmurent qu'un nom que j'entends nettement

Et que redit mon cœur à chaque battement.

O mon Dieu, c'est toi seul que la montagne adore

Et c'est toi qui descends, invisible et puissant.

Sur le plus haut rocher qui dans l'aube se dore

Comme au fond de mon cœur où t'adore mon sang.

Le soleil déjà haut enflammait l'orient.

Les aigles s'envolaient. Dans mon âme oppressée

Une invisible voix parlait avec le vent.

Dans la baume moussue, ô maître, ta pensée

M'attendait; écartant une branche glacée.

J'entrais... Tu t'es levée, alors, en souriant,

Forte sollicitude, ô Pensée, ô Lumière,

Et je t'ai reconnue en écartant le lierre.

A mes yeux désormais tu ne peux te cacher.

Et d'amour, comme moi, tremblait le dur rocher.

Les aigles en plein ciel criaient; par l'ouverture

De la grotte profonde où je voulus marcher,

Entraient à flots les bruits, les parfums, la verdure,

Mais dans l'arc que faisait le ciel sur nous penché

Parfaite s'inscrivait l'àme de la nature.

Le Mystère était là, j'aurais pu le toucher.

« O mon enfant, de Dieu j'ai fait ma nourriture...

Comme toi, m'as-tu dit, dans le monde fuyant

J'ai mis tous mes soucisjadis, j'ai mis mon àme.

LES MATINEES POETlnUES

J'avais soif de sentir le baiser effrayant Que donne la matière aux cœurs que tout affame. Et je jetais des mots sans ordre dans le vent, J'insultais de mes cris les plaines étoilées, J'osais porter la main sur les formes voilées, Je tentais de fixer cet univers mouvant , J'étreignais de mes bras les choses désolées ; Mais dans la nuit toujours, toujours inconsolées, Sous l'inflexible loi du ciel intelligent, Les âmes sans échos devant moi restaient vides, Et rien ne demeurait entre mes mains avides De ce monde glacé, ténébreux et changeant... Mon fils, ne doute plus, en Dieu seul tu résides. Ne cherche pas la vie et la victoire ailleurs. C'est là que m'ont conduit les puissantes douleurs. Pour connaître l'Amour il n'est pas d'autres Voies Que celles où le ciel chemine à nos côtés. Lorsqu'on est comme fou des seules vérités, Quand le cœur, éperdu devant les saintes joies, Partout, pour trouver Dieu, devant tout, se répand. Le Maître vient, le Seul, le Père en feu, le Sang, On a soif, on a faim, le corps entier l'adore, Il se fait pain et vin et l'ame le dévore... »

Je n'entendis plus rien. O mon maître, es-tu là? J'étais seul dans la grotte où la A'^oix me parla. Et l'arc que sut le ciel faisaient les pierres sombres Laissaitvoir que déjà les champs étaient pleins d'ombres. Mais moi, moi qu'au dehors appelaient les valions, Dans le soir qui tombait j'étais plein de rayons.

{L'Arbre et les Vents,)

Edgar Poë domine de son génie tourment(!, bizarre et émouvant, toute une littérature d'épouvante. Los mystères de Tau delà, les correspondances secrètes entre les êtres et les choses. tout le monde inconnu qui nous entoure et dont nous sentons parfois obscurén>ent eu nous et autour de nous les agitations subtiles, ont trouvé en lui leur puissant analyste. Barbey d'Aurevilly a pu dire de lui : « Depuis Pascal peut-être, il n'y eut jamais de génie plus épouvanté, plus livré aux affres de l'effroi et à ses mortelles agonies que le génie panique d'Edgar PoL-... » Son influence a été grande dans notre littérature ; on sait notamment tout ce que lui doit Baudelaire, son traducteur ébloui et éblouissant.

Louis PAYEN.