ADRIEN BERTRAND

Et voici : nous aurons vécu tous les printemps, Tous les pays, du pôle aux arènes numides, Par le baiser d'amour de tes lèvres humides; — Deuxpetits passereaux s'embrassentdans leurnid Tu vois... Nous aurons fait le tour de ITnlini!

Victor Hugo, né en 1802, a rempli tout un siècle. Au début du dix-neuvième, à peine adolescent, il jetait ses premiers vers; au début du yingtième, quinze ans après sa mort, il publiait encore des pages inédites.

Onn'énumère pas une telle œuvre ; on ne l'analyse pas non plus. Poète lyrique, auteur dramatique, romancier, orateur, critique, il a été prophète aussi : les événements tumultueux qui nous déconcertent aujourd'hui, il les a tous racontés par avance. Sur toutes choses, il a tout dit; son œuvre est l'encyclopédie de la pensée humaine.

Par la rutilante splendeur de son langage, par la richesse de son lexique, par la virtuosité de son rythme, il est le prince, il est le maître et le semeur.

On peut le renier tant qu'on voudra; l'ingratitude n'abolit rien. Qu'on y consente ou non, il est le père, et tous, plus ou moins conscients, nous sommes ses débiteurs, ses produits, ses enfants.

Le plus prestigieux manieur d'images et de mots que l'humanité ait connu, c'est Lui.

Edmond HARAUGOURT.

BOOZ ENDO RMI

Booz s'était couché de fatigue accablé;

Il avait tout le jour travaillé dans son aire,

Puis avait fait son lit à sa place ordinaire;

Booz dormait auprès des boisseaux pleins de blé

Ce vieillard possédait des champs de blés et d'orge,

Il était, quoique riche, à la justice enclin;

Il n'avait pas de fange en l'eau de son moulin,

Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa forge. ,

Sa barbe était d'argent comme un ruisseau d'avril, Sa gerbe n'était point avare ni haineuse ; Quand il voyait passer quelque pauvre glaneuse : a Laissez tomber exprès des épis,» disait-il.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques,

Vêtu de probité candide et de lin blanc ;

Et, toujours du côté des pauvres ruisselant,

Ses sacs degrainssemblaientdes fontaines publiques,

Booz était bon maître et lîdèle parent;

Il était généreux, quoiqu'il fût économe;

Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme,

Car le jeune homme es t[beau, mais le vieillard est grand

Le vieillard, qui revient vers la source première. Entre aux jours éternels et sort des jours changeants ; Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens. Mais dans l'œil du vieillard on voit de la lumière.

Donc, Booz dans la nuit dormait parmi les siens; Près de s meules, qu'on eût prises pour des décombres, Les moissonneurs couchés faisaient des groupes sombre,' Et ceci se passait dans des temps très anciens.

Les tribus d'Israël avaient pour chef un juge; La terre, où l'homme errait sous la tente, inquiet Des empreintes de pieds de géant qu'il voyait, Etait encor mouillée et molle du déluge.

Comme dormait Jacob, comme dormait Judith, Booz, les yeux fermés, gisait sous la feuillée ; Or, la porte du ciel s'étant entre-bâillée Au-dessus de sa tête, un songe en descendit.

Et ce songe était tel, que Booz vit un chêne

Qui, sorti de son ventre, allait jusqu'au ciel bleu

Une race y montait comme une longue chaîne; Un roi chantait en bas, en haut mourait un dieu.

Et Booz murmurait avec la voix de l'àme :

« Comment se pourrait-il que de moi ceci vînt?

Le chiffre de mes ans a passé quatre-vingt,

Et je n'ai pas de fils, et je n'ai plus de femme.

« Voilà longtemps que celle avec qui j'ai dormi, O Seigneur! a quitté ma couche pour la vôtre ; Et nous sommes encor tout mêlés l'un ù l'autre, Elle à demi vivante et moi mort à demi.

« Une race naîtrait de moi! Comment le croire? Comment se pourrait-il que j'eusse des enfants? Quand on est jeune, on a des matins triomphants, Le jour sort de la nuit comme d'une victoire;

« Mais, vieux, on tremble ainsi qu'à l'hiver-le bouleau, Je suis veuf, je suis seul, et sur moi le soir tombe. Et je courbe, ô mon Dieu! mon âme vers la tombe, Comme un bœuf ayant soifpenche son front vers l'eau. »

Ainsi parlait Booz dans le rêve et l'extase, Tournant vers Dieu ses yeux par le sommeil noyés ; Le cèdre ne sent pas une rose à sa base. Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Pendant qu'il sommeillait, Ruth, une moabite, S'était couchée aux pieds de Booz, le sein nu, Espérant on ne sait quel rayon inconnu. Quand viendrait du réveil la lumière subite.

Booz ne savait point qu'une femme était là. Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d'elle, Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala.

L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle; Les anges y volaient sans doute obscurément,

VICTOR WUGO 49

Car on voyait passer dans la nuit, par moment, Quelque chose de bleu qui paraissait une aile.

La respiration de Booz qui dormait, Se mêlait aubruit sourddesruisseaux sur lamousse, On était dans le mois où la nature est douce, Les collines ayant les lis sur leur sommet.

Ruth songeait et Booz dormait; l'herbe était noire; Les grelots des troupeaux palpitaient vaguement ; Une immense bonté tombait du firmament; C'était l'heure tranquille où les lions vont boire,

Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth ; Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ; Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre Brillait à l'occident, et Ruth se demandait,

Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles. Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.