LE TEMPS D'AIMER

Au bord d'une onde fugitive,

Reine des buissons d'alentour,

Une rose à demi captive

S'ouvrait aux rayons d'un beau jour.

Egaré par un goût volage,

Dans ces lieux passe le Zéphir.

Il l'aperçoit, et du plaisir

Lui propose l'apprentissage;

Mais en vain : son air ingénu

Ne touche point la fleur cruelle.

« De grâce, laissez-moi, » dit-elle;

« A peine vous ai-je entrevu.

Je ne fais encor que de naître.

Revenez ce soir, et peut-être

Serez-vous un peu mieux reçu. »

Zéphyr s'envole à tire-d'aile.

Et va se consoler ailleurs;

Ailleurs : car il en est des fleurs

A peu près comme de nos belles.

Tandis qu'il fuit, s'élève un vent

Un peu plus fort que d'ordinaire,

Qui de la rose, en se jouant,

Détache une feuille légère.

La feuille tombe, et du courant

Elle suit la pente rapide :

Une autre feuille en fait autant.

Puis trois, puis quatre! en un moment

L'effort de l'Aquilon perlîde

Eut moissonné tous ces appas,

Faits pour des dieux plus déiicatSj Si la rose eût été plus fine.

Le Zéphyr revint : mais, hélas!

Il ne restait plus que l'épine.