‹ Anthologie des matinées poétiques de la comédie française, publiée (volume 2)Chapitre 53 sur 297 · L'ARBRE · texte numérisé non relu

L'ARBRE

Tout seul,

Que le berce l'été, que l'agite l'hiver,

Que son tronc soit givré ou son branchage vert,

Toujours, au long des jours de tendresse ou de haine,

11 impose sa vie énorme et souveraine

Aux plaines.

Il voit les mêmes champs depuis cent et cent ans

Et les mêmes labours et les mêmes semailles;

Les yeux aujourd'hui morts, les yeux

Des plus lointains aïeux,

Ont regardé, maille après maille,

Se nouer son écorce et ses rudes rameaux.

Il présidait tranquille et fort à leurs travaux;

Son pied velu leur ménageait un lit de mousse;

78 LES MATINEES POETIQUES

Il abritait leur sieste à l'heure de midi

Et sou ombre fut douce

A ceux de leurs enfants qui s'aimèrent jadis.

Dès le matin, dans les villages,

D'après qu'il chante ou pleure, on augure du temps ;

Il est dans le secret des violents nuages

Et du soleil qui boude aux horizons latents;

Il est tout le passé debout sur les champs tristes,

Mais quels que soient les souvenirs

Qui, dans son bois, persistent,

Dès que janvier vient de finir

Et que la sève, ezi son vieux tronc, s'épanche.

Avec tous ses bourgeons, avec toutes ses branches,

— Lèvres folles et bras tordus, —

Il jette un cri immensément tendu

Vers l'avenir.

Alors, avec des rais de pluie et de lumière.

Il lixe le tissu de ses feuilles trémières ;

Il contracte ses nœuds; il lisse ses rameaux;

Il pousse au ciel vaincu son front toujours plus haut;

Il projette si loin ses poreuses racines

Qu'il épuise la mare et les terres voisines

Et que parfois il s'arrête, comme étonné

De son travail muet, profond et acharné.

Mais pour s'épanouir et régner dans sa force,

O les luttes qu'il lui fallut subir, l'hiver!

Glaives du vent à travers son écorce,

Chocs d'ouragan, rages de l'air.

Givres pareils à quelque âpre limaille.

Toute la haine et toute la bataille.

Et les grêles de l'Est, et les neiges du Nord,

Et le gel morne et blanc dont la dent mord

Jusqu'à l'aubier, l'ample écheveau des fibres,

Tout lui fut mal qui tord, douleur qui vibre.

Sans que jamais pourtant

Un seul instant

Ne s'alentît s^n énergie

A fermement vouloir que sa vie élargie

Fût plus belle, à chaque printemps. •

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