LITANIES

Printemps, je veux dire en mes vers Tous tes verts.

Les jeter, pêle-mêle, Gaiement, l'un sur rautre,^sans art, Au hasard De la rime jumelle!...

Vert des prés et vert des rameaux !. ., Tous les mots Dont la couleur est verte, Je les veux cueillir, tour à tour, A Tentour De ma fenêtre ouverte.

Vert, là-bas, du blé jaunissant!..

Vert puissant.

Sur les fortes épaules Du chêne immense!... Et vert, dans l'eau, D'un bouleau Qui tremble entre deux saules!

Vert sombre du lierre immortel!...

Vert pastel D'un érable sensible!...

Vert d'un oranger qui fleurit Et mûrit Son fruit d'or impossible!...

Vert précoce du marronnier!...

Vert dernier Des plantes exilées!...

Vert de la mousse autour du puits!, Vert du buis Qui borde les allées!...

Vert des rosiers partout grimpants

Sur les pans

muraille gris Et, déjà, dans le vert léger

Du verger,

LÉO LARGUIER

C'est un poète de haut lignage. Dès ses premiers essors, il a élu pour guides, salué et reconnu pour ses frères les dieux supérieurs de la lyre française : Pierre de Ronsard et Victor Hugo. Leur rayon est sur ses poèmes, leur démarche, comme lo pas de Diane sur les monts d'Arcadie, résonne dans la cadence de ses vers. Les destins l'avaient désigné : quand il naquit dans un rude et chaud terroir marqué à l'effigie de Rome, des mains religieuses, en vertu d'un rite antique et votif, plantèrent un « verd laurier ».

Avant le plein été de ses forces, Léo Larguier est déjà entouré de belles œuvres. C'est sa garde consulaire. La Maison du poète, les Isolements, Jacr/ues, les Orchestres, voilà pour la poésie pure; L'heure des Tz-ujaues,... Les Bonaparte sont les vers en cothurne. La prose a suivi le chant. Mais tous ses livres, contes, roman, souvenirs, biogr^iphie, — hagiographie pourrait-on dire, quand il consacre des études à Gautier et à Vigny, — exhalent le son et le baume, accusent l'image et le rythme sacrés. Il aime les mots signifiants et drus, chauds et vivants comme des cellules que chaque âge a remplies de ses forces et de ses rêves : il leur chante des hymnes, leur décline des litanies.

Or, ce poète qui est un sonneur de buccin, qui était hier un soldat, sait tous les secrets bocagers de la flûte, toutes les mélancolies et toutes les confidences des violes.

Et nul, parmi les beaux chanteurs d'aujourd'hui, ne sert plus noblement ses Dieux.

LÉON LAFAGE.