LES CITHARISTES DE LA RUE

Hâves, déguenillés, mais l'œil plein d'étincelles, Sous les larges soleils et les frimas glacés, Partout ils vont chantant, tendant leurs escarcelles, Rarement accueillis et souvent repoussés.

Ce sont de beaux enfants de la chaude Italie

Ou des minnesingers du pays d'outre-Rhin,

Que le démon de l'art, l'amour et la folie

Poussent vers d'autres cieux. Air calme et front d'airain,