ANDRE LEMOYNE

Laissant au gré du vent flotter sa houppelande Comme le Juif-Errant de l'antique légende, Toujours neul, et le teint bruni comme un faucheur.

Les familles d'oiseaux, dans leurs nids réveillées, Tressaillaient à la fois sous les claires feuillées, Avec leurs cris d'appel et leurs chansons d'amour, Et, reprenant en chœur toutes ses voix bénies, Le printemps répétait ses grandes symphonies... Beethoven a'entendait plus rien... 11 était sourd!...

Sourd à toutes les voix, sourd à tous les m iimii; es. Au vent frais du matin dans les hautes ramures. Aux bruits mystérieux des sources dans les bpis. Au battoir cliquetant des petites laveuses. Sur le miroir des eaux souvent toutes rêveuses, Qui battaient, qui chantaient, qui rêvaient à la fois.

.>uand l'orgue, ouvrantlejeu de ses masses chorales, i>clatait sous la nef des vieilles cathédrales. Sonores jusqu'au foud de leurs caveaux dormants, Le pauvre dieu martyr en vain prêtait Toreille : A peine croyait-il entendre un vol d'abeille, Une rumeur confuse en ses bourdonnements.

Obsédé par un sombre et décevant problème,

Beethoven écoutait longuement en lui-même

Un lointain souvenir d'anciens échos perdus;

A l'heure où le soir tombe, ou quand le jour se lève.

Marcheur silencieux, il renouait en rêve

De merveilleux accords autrefois entendus.

Xous avons le secret de ses larmes fécondes : Sa joie et sa douleur sont deux sources profondes Où s'abreuvent sans (in tous les cœurs altérés... Ses plus riches éclairs jaillissent des ténèbres, Comme un Alléluia sorti des chants funèbres. Jetant son cri de gloire aux plus désespérés.

{Poésie. Lemerre, éd.)