LE POULET

Dans deux paniers heurtés au pas sec du mulet,

Nous allions tristement vendus à qui voulait.

On s'arrête; ta main me soupèse et me tâte ;

Tu m'as pris; me voilà lié par une patte;

Hypocrite, tu viens me jeter mie et grain,

Mais ne crois pas ainsi tenter mon bec chagrin.

Mon aspect pitoyable est un muet reproche;

N'en ris pas : je connais mon sort ; j'attends labroche.

Je cligne mon œil rouge et somnole à demi.

Tu vas m'assassiner pour fêter quelque ami.

Adieu la chaude sieste et le réveil allègre.

Jen'ypeuxrien. Tords-moi le cou... mais je suis maigre.