LES PINS
Massive et fortement rivée au sol latin, Avec l'air de garder quelque louche butin, Mais campant sur le ciel un profil grave et rude, C'est, dans la majesté d'une âpre solitude Et dominant la route, une vieille maison Qui d'un œil défiant surveille l'horizon. Auprès d'elle, des pins s'élancent et s'effilent, Effleurent d'un baiser le front hàlé des tuiles, Et, déployant leur chevelure qui moutonne, En tressent les festons d'une verte couronne.
Sveltes, et se jouant, l'été comme l'hiver,
Du vent de la montagne et du vent de la mer,
C'est à peine si, quand rugissent les rafales.
Ils courbent la fierté de leurs têtes rivales.
Et pourtant, il suffit que la brise soupire,
Alors, on les entend vibrer comme une lyre!
Ils sont aim«s de chaque heure qui les regarde :
L'Aube rose, Midi, qui de cuivre les farde.
Le tendre Soir, qui, les parant de ses reflets,
Berce une cime bleue et des troncs violets.
Dédaigneux des saisons qui font les branches nues.
Et sans cesse tendant leurs résilles ténues.
Ils sont l'orgueil, la joie et l'àme de ce lieu,
Ces pins vivants et beaux comme de jeunes dieux!
Mais, de leur chair, il saigne en résine odorante
Tous les désirs de la teire qui les enfante.
Toute l'ardeur de ces désirs intarissables
Qu'ils ont puisés parmi la poussière et le sable,
Et dont ils font jaillir encor ces chants amers
Qui, pour chercher l'azur, vont se perdre dans l'air!
Ainsi fermente en eux une éternelle force,
Qui monte, sous l'étau fragile de l'écorce,
Et s'affirme au-dessus de l'humble toit sans gloire,
Comme autrefois, ici, sur l'immortelle histoire,
Planait, harmonieuse, ailée, aérienne,
L'enivrante splendeur de la beauté païenne !
O pins ! dans vos rumeurs que mon cœur accompagne.
J'écoule résonner la voix de la Campagne,
La voix de la Campagne altière et jamais lasse
De parler seule avec le ciel, et face à face.
Des siècles disparus, du présent qui s'enfuit,
De ce que l'homme a fait, de tout ce qu'il détruit.
O pins! autour de vous s'efface le passé.
Le temple est abattu, le tombeau dépecé;
Les aqueducs boiteux dispersent leur déroute.
Le reste n'est qu'oubli, que ruine et que doute.
Mais vous, qui prolongez dans la chaîne des jours
Vos ancêtres lointains, et qui savez toujours
Les hymnes qu'ils avaient appris de cette plaine,
