PRINTEMPS PARISIEN

Les petites feuilles vertes Ont percé, de toutes parts, Les écorces entr'ouvertes Des arbres des bouievards.

Et, depuis la Madeleine Jusqn^aux Nouveautés, le ciel Est d'un bleu de porcelaine Qui semble artificiel,

Tant on dirait que son frêle Et délicat coloris Est un lavis d'aquarelle D'une artiste de Paris.

L'air est fin, la brise fraîche Comme un souffle d'éventail:

Au soleil blanc qui les lèche, Les pavés semblent d'émail.

Les feux des bijouteries Etincellent, clairs décors; Les cafés en verreries Jettent leurs tables dehors.

La terrasse fraîche, invite \ s'arrêter un moment...

Les voitures vont plus vite, Les passants plus lentement.

Les omnibus méthodistes Houlent, devenus légers, Sous les balcons des modistes Pleins de caisses d'orangers.

Et dans cette clarté blonde, Qui s'accroche par lambeau Aux enseignes d'or, au monde, Tout le monde paraît beau.

Les hommes, épais ou grêles, Ont l'air sveltes ou campés.

Les femmes, sous leurs ombre!

Ont les traits plus estompés.

Tout chante, rayonne et vibre.

Quelque chose, issu d'ailleurs, Florianise la libre Des boulevardiers railleurs.

Et voilà quelle est la fête Et le cadeau que, subtil, Tous les ans, offre au poète, Le joli soleil d'avril.

[Les baisers perdus.

Lemerre, éd.