NUITS D'HIVER

Nuits d'hiver! quel bastringue allunae

Sa lanterne sur le mur?

Un quinquet, sous le plafond, fume...

Annour, que tu es amer!

Ce n'est pas le rouge des bouches, Ni le cerne bleu des yeux,

Ni cette musique aigre-douce...

Sais-je encor ce que je veux?

Vous dansez, collés l'un à l'autre, En extase et malheureux.

Je vous cherche, comme des mortes Dont on m'aurait séparé.

Est-ce vous, ô filles perdues, Qui n'aimez que le plaisir

Et qui, dans les bals de banlieue.

Sanglotez et frémissez?

La mort sourit à qui l'appelle Et s'approche en grimaçant...

Dehors, celle qu'on assassine.

Pleure et se dit innocente.

N'écoutez pas le sang qui crie Sur le gras pavé des rues.

Ici, dansez bien à l'abri...

Vous n'avez pas entendu.

Nuits d'hiver! Le vent bat la flamme Qui vacille sur le mur...

Filles folles, ô cœurs d'apaches.

Couples ramassés et purs.

Tout, parmi ce bastringue louche, Vous invite et vous sourit...

Mêlez la valse qui chaloupe Et l'ordure au paradis.

CHARLES FRÉMINE

Il était né à Villedieu, dans la Manche, en 1841 ; el s'il devai mourir à Paris, en 1906, ce n'avait pas été sans demander, dans son testament, qu'on emportât là-bas ses cendres pour les unir à celles de son frère, et que, sur la dalle funèbre, on inscrivit, sous leurs deux noms, ces mots : « Ils ont aimé et chanté leur pays. »>

Charles Frémine en a célébré, en strophes toujours musicales et pittoresques à la fois, tout ce qu'il a d'essentiel, de caractéristique, dans ses paysages et dans ses mœurs. Il nous en a dit, avec une sorte d'ivresse tendre, les hautes falaises émergeant des brumes déchirées, les rivières dont les jolis noms semblent babiller comme leurs flots limpides; les manoirs aux toits de chaume fleuris d'iris et de joubarbes ; les gras pâturages aux herbes si hautes qu'à peine les belles vaches laitières les dépassent un peu de la tète...

Les livres de notre poète pourraient porter comme épigraphe ces trois mots latins qui ornent une médaille célèbre de Roty : Sahe, Sormannia nutrix ! — Salut, Normandie nourricière! — Et c'est cette Normandie, sa mère et sa nourrice, qui « gardera de vieillir » le nom et les vers de Charles Frémine.

Auguste DORGHAIN.