L'INVITATION AU DEPART
En gare P.L.M. le rapide Palerme :
A Rome demain soir, Palerme après-demain.
Les noms parfois sont des figures où s'enferme
L'image merveilleuse^enseignant le cliemiQ
De périples si beaux qu'on les voudrait sans terme.
Je suis un voyageur passionné que prit
Jadis et pour toujours la terre italienne.
A toute heure elle est là qui hante mon esprit;
EDOUARD BEAUFILS 273
Et cette illusion singulière est la mienne Que la Louve de Mars de son lait me nourrit.
Combien de fois suis-je venu dans cette gare Immense, respirer l'air qui vient de si loin, Et me griser d'un nom «'allumant comme un phare ! Tons regardent sans voir; moi seul en suis témoin. Le rapide de luxe avec lenteur démarre...
J'ai peine à retenir mes larmes sur le quai Où glisse la lueur ambulante des glaces, Laissant voir des profils de femmes en bouquet. Et tandis que le train dévore des espaces, Au guichet du Métro je vais prendre un ticket...
Mais qu'importe? En est-il beaucoup dan s cette foule
Sommeillant au roulis voluptueux du train,
A bien savoir que la seconde qui s'écoule
Les emmène au Pays unique ( ù vous étreiut
Le sentiment qu'un charme inconnu s'y déroule ?
Et pourtant, se peut-il que des yeux soient éteints
A l'éblouissement d'une terre féerique.
Au charme du printemps d'Assise, à ces matins
Où danse la Sicile en sa robe lyrique,
A la complicité des soirs napolitains...?
Voir descendre la nuit heureuse sur Sorrente; N'être plus, à l'instant qu'elle ferme vos yeux, Qu'un être dépourvu de corps, une àrae errante Savourant la minute heureuse sous des cieux Où résonne le Si dans la langue qui chante;
S'agenouiller devant le Pape, au Vatican,
Et dans la basilique où dorment Paul et Pierre,
Dévotement dire un Ave Maria quand
Jaillit des cent clochers de Rome la prière
Versant plus de ferveur au cœur plus éloquent.
Venise, sous un clair de lune romantique. Où Sand tint par la main Musset et Pagello;
Bologne avec ses tours jumelles, ce distique... L'Italie ensorcelle, entre son double flot, Quiconque va franchir son seuil hiératique.
Italiam, clamaient les vétérans d'Hector.
Je le poussai, ce cri, moi-même, et sans réserve,
Sur le rivage où leur espérance avait tort
De croire qu'à ce temple aperçu de Minerve,
Après de durs labeurs, ils fixeraient leur sort.
Un jour j'irai revoir enfin ma péninsule. J'enchante mon exil en écrivant des vers : Qu'un autre Euée, à leur appel renaisse et brûle D'être mon compagnon de route sur les mers. Et c'est un vœu qui vient mourir au crépuscule.
PHILEAS I.EBES&UE
Après Le Buvsson ardent, Le/t Servitudes, La Grande Pitié, voici que le laboureur de La Neuville- Vaull, un élroil village du Beauvaisis picard, Philéas Lebesgue, publie son cinq ou sixième recueil poétique : La Bùclie dans l'àtre.
L'authentique agriculteur qui laboure son champ, y sème son grain, y moissonne, ensemence d'autres espaces dans les régions de la pensée. C'est un lyrique. Mais son enthousiasme monte du sillon et se perd au zénith et son cri tire-lire au plein azur comme le chant de l'alouette gauloise.
L'oiseau celte invisible sur la glèbe , invisible dans l'azur, tant qu'il se tait si parraitement modeste, dès qu'il chante emplit tout l'air de sa plainte ou de sa joie. Aussi Lebesgue. VA l'on s'étonne que l'homme du sillon, si pareil à sa terre qu'on ne l'y découvre, puisse élever une voix subite qui tour à tour palpite et jaillit, dans le soleil, si fraîche, si claire que, dirait-on, elle ébloait.
A.-M. GOSSEZ.
