LA LYRE

(fragment)

Les Barbares! voici les Barbares!. . Ruisselle, Sang de la race! Vous, consumez-vous, croulez, Trésor du genre humain, livres, temples, palais. Et que la mort sur tout s'étale universelle!

Sur ces débris de tout, cimetière d'un monde, Le chef barbare, dans la nuit, heurte en passant Un débris moins informe, encor rouge de sang, Il ne sait quoi d'étrange, à forme creuse et ronde.

ERNEST JAUBBRT 595

Au heurt indifférent du Barbare, parmi Les décombres muets qui fument dans la plaine, Est-ce un bruissement de source ou bien l'haleine D'un zéphyre? Un murmure a longuement frémi.

Quelque chose d'humain vibre dans ce murmure, Comme l'écho ressouvenu d'anciennes voix Où se mêle au regret pùli des Autrefois L'espérance de quelque allégresse future.

Le Barbare se baisse et, brusque, dans sa main. Veut prendre cette chose obscure et frémissante, Cette chose qui saigne et qui pleure et qui chante Comme un cœur survivant, comme un cœur surhumain.

Mais on ne touche pas à la Lyre ingénue

Avec des mains de rustre impur et meurtrier :

Les poètes pieux seuls peuvent marier

Leur âme harmonieuse au chœur des cordes nues.

C'est la Lyre, c'est Elle! Et d'un élan hardi. Loin du sol infecté de meurtre et de colère, Rayonnante, dans l'air que sa splendeur éclaire. Au-dessus du Barbare elle a soudain bondi.

Lyre, tu te souviens des hymnes qui jadis Par tes cordes mélodieuses s'épanchèrent Sur les poètes morts; ô Lyre deux fois chère, Leurs poèmes toujours jeunes, tu les redis.

Lyre, tu te souviens, et leur Ame féconde

Qui respirait en Dieu l'art, la vie et l'amour,

— Ton chant, qui s'en nourrit, s'exhale encore pour

En revivifier la ruine du monde.

Toute chose subit le charme universel

Que la Lyre magique épand sur toute chose.

L'on voit s'épanouir dans une apothéose

La gloire du printemps sous la gloire du ciel.

Là-bas, parmi la mort des arbres et des pierres. Passe comme un frisson de renouvellement :

Les exterminateurs eux-mêmes, brusquement, Sentent des pleurs de honte au coin de leurs paupières.

Le sol noir reverdit au bois ressuscite, Cependaui que le chef barbare avec ses hordes, Rénovés, emportés au rythme des Sept-Cordes, Sur les débris fumants relèvent la Cité...

PASCAL BONETTI

M. Pascal Bonetti avait dix-hait ans quand il nous est arrivé de la Corse.

Si jeune que fût alors notre poète, il apportait déjà dans ses cartons toute une belle suite de poèmes qui dénotaient un lyrique d'un tempérament superbe. Bientôt parurent les Orgueils.

Ce premier livre que noua donna M. Pascal Bonetti, nous le montrait renouant majjnitiqueraentla lignée héroïque des Pierre de Ronsard et des Signoret.

Cependant, la guerre survenue, M. Pascal Bonetti s'y mêla, et il pmbliait son deuxième livre de poèmes, dont le titre La Marche »u Soleil indique assez les tendances.

Bien que, désormais, il s'éloigne de son Avril, et qu'il ait eu, comme beaucoup d'autres, à se colleter avec les dures et amères réalités, il n'a rie« perdu de son enthousiasme, et c'est d'un élan renouvelé qu'il part, aujourd'hui, comme hier, à la conquête de l'Azur. Nobles chimères qui font justement le Poète, et dont celui-ci est hanté plus qu'aucun autre !

Et une telle œuvre est belle à l'époque de trouble et d'angoisse que nous vivons, où se font chaque jour plus précieux les donneurs de joie et de foi, comme l'est M. Pascal Bonetti.

SAINT-GEORGES de BOUHÉLIER.