PRE-CATELAN

Sur la pelouse où l'on entend parmi la brise

Chanter de proches violons, Au milieu des massifs où l'on madrigalise

Mieux que dans l'ombre des salons,

Nous restons, retenus par le charme de l'heure,

Par le ciel d'un rose orangé, Par les tziganes dont la valse nous effleure

D'un attendrissement léger.

Et pourtant le dernier couple dans les verdures Comme un reflet clair s'est éteint;

Les rires diminuent, quelques vagues murmures Un à un meurent au lointain.

Le jardin lentement redevient solitaire.

Là-bas dans l'ombre qui descend.

Le phare d'une auto rayonne à fleur de terre

Comme un énorme ver luisant.

Une étoile apparaît dans les branches d'un tremble, Une autre dans un saule point.

RAYMOND OENTY 331

Une autre... une autre eucor et tout à coup il semble Que Paris est loin, loin... très loin.

Les snobs ont disparu; la mondaine se hâte

De retourner à son boudoir, La nature à présent n^a plus rien qui la gâte,

C'est le silence et c'est le soir.

Le vent qui fleure encor le Chypre et le While rose

Sent les lilas de Floréal, Le parc trop élégant, comme on quitte une pose.

Quitte son cérémonial.

On ne bavarde plus, les charmilles sont vides.

Les potins ont repris leur vol, A l'endroit où l'on se criblait de mots perfides.

Voici que chaule un rossignol.

Tout le Pré-Catelan s'éveille au clair de lune.

Et sous les rameaux onduleux Où riait tout à l'heure une foule importune.

Nous revenons silencieux.

L'arbuste de sa houppe effleure ton corsage, Un pêcher neige autour de nous.

Comme si le jardin nous fêtait au passage Dans le soir qui se fait plus doux.

Comme si le jardin, las des fausses idylles.

Et des frivolités du jour.

Goûtait par cette nuit aux caresses subtiles

La rareté de notre amour.

LOUIS NA.ZZI

Louis Nazzi, mort en 1913 à peine âgé de trente ans, était né rue Polonceau, parmi le peuple grouillant de Montmartre. Il n'a jamais fait paraître de livre. Il ne voulait débuter en librairie que par un chef-d'œuvre éclatant et indiscutable.

Il est difficile d'imaginer le cœur fervent, lourd de bonté, charg' de tendresse, embrasé d'une probité intégrale et persévérante, — « la lourde cloche inutile de son cœur », comme il l'a appelé avec une ironique amertume, — que Louis Nazzi a promené à travers la vie, la vie qu'il a violemment aimée, et qui lui a prodigué ses multiples souffrances.

Il a aimé le peuple jusqu'à l'aveuglement, et il a aimé Paris, son « cher Paris » ; il a aimé l'amitié avec de purs élans, et il a aimé l'amour avec une grave passion. Et dans tout ce qu'il a aimé, il a mis des bribes de son cœur enthousiaste et généreux, et c'est pourquoi, sans doute, il l'a si vite usé.

Tout ce qu'il a écrit était arraché à ses entrailles. Il n'écrivait pas : Cela s'écrirait e7i lui. Son courage, son indépendance étaient fameux, et son commerce fort recherché. Et le grand maître qu'est Georges de Porto-Riche, qui l'aimait comme un fils, l'a appelé « le pur jeune homme ». Il fut, en effet, pur, il fut jeune, et ce fut un homme.

Matei ROUSSOU.