LA PRIÈRE A L'AMOUR

Mains jointes, devant toi, je m'agenouille, Atnourî Vois, je suis jeupe encore et j'ai mis, pour te plaire, Sur mon épaule un voile où se rit la lumière Et sur ma gorge à nu mon collier le plus lourd.

J'ai refermé sur nous les portes de ton temple! Moi que n'exaltent plus les radieux transports, Dans ce bleu clair-obscur ou s'abîme mon corps, Je veux que ton regard âpre et doyx me contemple.

N'ai-je pas retenu trop longtemps mes sanglots? J'étouffe... Tout mon être à la fin se rebelle!

356 LES MATINÉES POÉTIQOES

Sais-je encor seulement que ta folie est belle,

Et que tes bras, Amour! ont le rythme des flots?

Je viens à toi, non pas pour que tu me guérisses, Car si je souffre, hélas! c'est de ne plus aimer Et de ne plus sentir le désir consumer Ma pauvre âme que fuit le plus doux des supplices.

L'oubli morne a peuplé suffisamment mes soirs Et figé trop de fois son mutisme à mes lèvres; Prépare-moi le philtre aigu des bonnes fièvres Et verse-moi le vin des troubles désespoirs.

Fais-moi la grâce, Amour, de toutes les tortures.

Inflige à ma raison ton vertige sacré

Et prêle à mon émoi le visage éploré

Du souvenir dont tu rouvriras les blessures.

J'ai l'obsession sourde et fixe de ton ciel Qui fait descendre en nous l'allégresse infinie; Me rendras-tu jamais la mystique harmonie Qui monte des tréfonds du mirage éternel?...

Faut-il qu'à l'abandon ma jeunesse se fane, Sans avoir épuisé l'amphore des douleurs, Quand c'est la soif que j'ai malgré moi, de tes pleurs, Qui ride le satin de ma chair diaphane?

Ne me ménage pas les affres, les tourments. Fais fondre sur ma vie à la face sereine Toutes les peines,... oui! plutôt que cette peine De ne rien te devoir. Amour, dieu des Amants !

Sois tendre à mon appel! Je suis lasse de vivre Sans forger au creuset fulgurant de mon front Ces vers que je dédie aux couples qui viendront, Quand je ne serai plus, boire à même mon livre.

Donne-moi si tu veux mille croix à porter!

Que le doute angoissant en ses griffes m'enserre,

Et me délivre. Amour, de cette autre misère

De sentir que mon cœur a fini d'exister!

[Le Bel Été.)

JACQUKS NORMAND

En tête de lu Muse qui trotte, un des plus délicieux recueils de Jacques Normand, Sully Prudhomrae écrivait : « Je ne vois puère que la France oîi la Muse excelle à trotter, c'est-àdire sache effleurer le sol, d'un pied leste et sur, faire de la fîrâce dans sa démarche avec la palpitation de ses grandes ailes dépliées. Cette immortelle est femme, et quelle femme trotte plus élégamment que la Parisienne? Votre Muse, mon cher ami, est femme, et je lui sais gré de demeurer, avec jalousie. Française. » Nous nous efforcerions en vain à donner de cette Muse une image plus jolie et plus juste.

Le Paris que le poète a fixé dans ses vers aux rythmes souples et aux rimes pétillantes, c'est celui des salons et des rues, des flâneries et des plaisirs, voire des villégiatures où il ne se dépayse que pour se mieux retrouver chez lui, ailleurs. Mais c'est aussi le Paris des douces maisons où, tout autant que dans les provinces, s'épanouissent, à la chaleur du foyer et à la lumière de la lampe familiale, les simples bonheurs et les vertus cachées. Oui, c'est tout cela que Jacques Normand a su rendre, moraliste lucide et observateur attendri, sans verser jamais, car il estiempéré de nature, ni dans les cruautés de la satire ni dans les sensibleries de la romance. Il a de l'esprit, du cœur, du goût.

Auguste DORGHAIN.