MATER DOLOROSA
(D'après une ancienne légende.)
Lorsque son fils Jésus fut, lamentable et beau, Descendu de la croix et rais dans le tombeau, Marie, ayant dans sa plénitude sévère Accompli jusqu'au bout le maternel calvaire, Eut soif soudain d'un peu de paix, d'isolement... En dépit de leur soin repoussant doucement Tous les êtres aimés qui partageaient sa peine, Tous, jusqu'à Jean l'Apôtre et jusqu'à Madeleine, Elle laissa leurs cœurs se consoler entre eux, Et, seul à se'j] avec son rêve doulour?ux,
LYA BERGER 45
A travers le veuvage éperdu de cette heure, S'eu revint vers le soir dans sa triste demeure. L'univers tout entier semblait frémir encor Du récent drame auquel il servait de décor; Les oliviers tordus par de tragiques bises Secouaient sur le sol, sans fin, leurs feuilles grises. Qui, tels des pleurs de cendre, erraient, vol infécond! Le crêpe échevelé des nuages de plomb Voilait le front lointain et livide des cimes Où le couchant râlait en des rougeurs de crimes... Marie, avec effroi, se demandait comment Dieu, malgré l'équité de son esprit clément, Pardonnerait jamais aux hommes cette faute Dont l'aberration se révélait si haute Que les éléments même exhalaient, anxieux. L'innombrable courroux de la terre et des deux En révolte. Non loin, au cœur d'un térébinlhe, Une palombe, oiseau de paix, pleurait sa plainte...
Soudain, sur le sentier, au-devant de ses pas,
La Vierge vit venir une femme. Si las
Semblait son pauvre corps courbé par la vieillesse,
Son visage ridé, son regard de détresse,
Que Marie, au travers de sa propre douleur,
Devina dans celte âme une misère sœur.
Lors elle interrogea doucement Tinconnue.
Celle-ci, d'une voix navrante, contenue.
Ne put que lui répondre en se tordant les mains,
Et secouant la tête : « Ah! passez vos chemins.
Femme, et laissez leur cours à mes larmes amères.
Je suis, hélas! la plus malheureuse des mères! »
La Mère des Douleurs, d'un geste, l'arrêta...
Quel tourment, ii i-bas, valait son Golgotha?
Quel fils pouvait subir un destin plus infâme?...
Elle voulut savoir le nom de cette femme...
L'étrangère frémit. Sur l'émoi d'alentour
Ses yeux brûlés, ternis, se fixaient tour à tour
En angoisse craintive, en muette prière...
Son élre sous le poids de la honte dernière
Plia. Son souffle empreint d'horreur, sourd comme un glas
Agonisa : « Je suis... la mère... de Judas! »
Marie à son tour tressaillit, puis, convaincue
Par cette immensité de torture vécue*
Sentit son cœur se fondre en un cri de pitié...
Douce, elle releva le corps humilié
Et dans un fraternel élan posa ses lèvres
Sur le pâle visage où les pleurs et les fièvres
Expiaient, en vertu d'un mystère infini,
L'autre baiser donné sur le Gethsémani!...
Pendant ce temps, non loin, au cœur du térébinthe.
L'oiseau dé paix, l'oiseau d'amour, chantait sa plainte.
{Les Effigies, Soc. franc d'Imprimerie.)
