PIERRE QUILLARD

Pierre Quillard, né à Paris le 1 i juillet 1864, y mourut j •4 "février 1912. Il garda toujours des littératures classiques un goût et une science qui expliquent la haute pureté de son œuvre.

Il fréquentait assidûment chez Leconte de Liste, José-Maria de Heredia et Stéphane Mallarmé. Ses premiers vers parurent dans déjeunes revues, et surtout dans la Plfiade, qu'il avait fondée avec Ephraïm Mikhaiil, Saint-Pol-Roux, Rodolphe Darzens, Maurice Mœterlinck et quelques autres amis. Pierre Quillard, en interprétant les mythes anciens, en essayant d'en créer de nouveaux, en écoutant la leçon de la nature, montre la noblesse de sa pensée. Il ne jugeait pas que le poète dût se retrancher de la vie, et il se dévoua courageusement à la défense de tous les opprimés : il est des peuples malheureux où sa mémoire est tendrement vénérée.

Pierre Quillard restera, parmi les écrivains Je sa génération, un des plus vaillants et des plus aimés.

A. Ferdinand HEROLD.

HYMNIS

Face d'ombre, je viens à toi; la nuit m'emporte. Poussière évanouie aux plis blancs d'un linceul. Pâle vierge oubliée et que j'honore seul D'une fleur morte, hélas ! moins que ta grâce morte,

Je viens à toi qui dors au fond des siècles lourds Et dont le pur tombeau fait les lèvres fidèles : Je n'ai pas entendu les mots qui naissaient d'elles Ni goûté la douceur de tes tristes amours :

Mais je pleure ton corps et son charme équivoque Et les baisers trop lents qui l'auraient effleuré,

PIBRRË UUILLARD 73

Clidir dt? jadis, dësir doQt je me suis leurré Parce qu'un même appel de buccins nous évoque

\ ers les mêmes cyprès noirs et silencieux... Vain appel, ombre vaine et menteuses fanfares : Jamais je ne clorai de mes lèvres avares Tes yeux désenchantés qui connurent les dieux.

Sommeille loin de moi près de la mer antique Sous un ciel insulté par de confuses voix Où la vague qui chante encor comme autrefois l'.ntre-choque les mâts du port aromatique :

I Viujours l'âpre soleil et la fotle et l'embrun, i.oin de moi, troubleront ta poussière ignorée Et l'inutile fleur que je t'ai consacrée Ne réjouira pas ta cendre d'un parfum.

Viens respirer l'odeur des vignes et des fruits.

Ce soir te sera doux comme tes longues nuits, Hymnis, enfant qui dors depuis deux mille années, Et par le souffle lent des sentes où je fuis Les roses du tombeau ne seront point fanées.

Je te dédie, enfant, la mourante forêt.

Elle se pare encor malgré son mal secret : Tu te reconnaîtras à sa noble agonie.

Vierge dont le front pâle et fiévreux se parait D'or royal attristé par la blême ancolie.

L'automne funéraire embaume les halliers.

Hymnis ! Hymnis ! Hymnis ! tes cheveux déliés Libres du bandeau strict où tu les emprisonnes Ont frôlé des santals et des girofliers Et se sont enivrés de cruelles automnes.

De plus calmes parfums, ce soir, te charmeront.

Pour que ton corps sacré retourne sans affront

De la forêt qui mei^rt aux ténèbres divine»

Je veux entrelacer à l'entour de ton front

Le thyrse uoir du, lierre aux suprêmes glycines,

[La Lyre héroïque et dolente.

Mercure de France éd.)

EMILE SICÀRD

s.'nsible comme un tremble, àfdbnl éômirtë lih prophète, fc:iiiile Sicard fui la poésio même. Né s» Marseille, oti il mourut l'an dernier, à tn-nte-huit ans, il eut deux grandes amours : la Provence et Paris.

Ilinile Sicard portait sur un corps frêle et nerveux une tète il-' Christ. Il avait une voix musicale, striée de notes aiguës, au chaud accent provenval plein de joie, le visage éclairé d'un perpétuel sourire et des yeux superbes, hélas! sans r-gârd...

Ce bienheureux était, depuis l'adolescence, h demi aveugle. Qu'importait!.. Il illuminait toutes choses de son ôme et; pareil à d'Annunzio, les yeux défunts, il chantait...

Fils spirituel de Mistral et de Paul Verlaine, sa poésie s'inspire de ces deux maîtres : elle a la grAcé suave ou la sensibilité suraigue de l'un, l'ampleur lyrique et la rustique grandeur du premier.

Se» poèmes palpitent d'urt frisson pàrlibulier : la hâte solennelle de connaître loaie la vie. Car l'auteur dé iWrdeitte Chevauchée, du Jardin da .silence, de la Mort des yeu<t et du Laurier noir savait que sa vie serait courte. Aussi s'épuisa-t-il à vivre trop vite, à chanter, k agir afin de posséder le monde, afin que ses ch/méres trouvassent une heure de réalité.

M avait banni l'artifice, ayant le don — don qui révèle le 1 poète — de transfigurer la vie quotidienne. Aussi était-ce l'Mit le secret de son être qu'il nous jetail sans se lasser lorsque, à tout moment, les yeux morts, mais le Visage radieux, il ^'•'•criait d'une V"iv ,r..i.ft.i>t /KiMui : « La vie est belle ! »

GAfaRikL BOISSY.