LA ROBE A FLEURS

Ah! de quelle étoffe était-elle?

Indienne, soie ou pongé ?

Ses volants étaient-ils chargés De fins rubans ou de dentelle?

Je ne m'en souviens plus... Pourtant Cette robe m'est toujours chère, Parce qu'elle habillait ma mère Quand ma mère avait vingt-cinq ans !

Ah! cher souvenir qui recule

Et grandit... tout en vieillissant...

J. VALMY-BAYSSE

Peut-être bien que maintenant Je la trouverais ridicule,

Cette robe à fleurs de jadis Dont Stevens, artiste sincère, Fixa la grâce passagère En quelques tableautins exquis!

Mais n'importe... Indienne ou soie, Elégante ou non, dans ses plis Mes souvenirs les plus jolis Naissaient de mes premières joies..,

Le thème naïf de ses fleurs — Blaets, roses et pâquerettes — Prétait à mes premières fêtes L'éclat heurté de ses couleurs...

Sa fraîcheur m'était consolante, Et sou seul froufrou m'enchantait.

Et quand ma mère la mettait, Elle me semblait plus aimante.

Alors, par les matins joyeux, Enfant tendre j'allais près d'elle, Et réchauffais mon cœur fidèle A lumière de ses yeux.

De la deviner si jolie, D'un charme si tendre pour l'œil, J'en ressentais un peu d'orgaeil Mêlé d'un peu de jalousie;

Car son sourire et sa douceur Et sa triomphale jeunesse.

Toute joie et toute caresse, En faisait une grande sœur;

Et cette robe qui m'est chère Et qui l'habillait à ravir, Sur le fond de mes souvenirs.

Fait une large tache claire.. .