LE BRUIT DES PAS

Des pas lointains s'en vont toujours autour de nous, Des pas dans le jardin où les branches se froissent, Des pas sur les chemins qui frappent les cailloux, Des pas dans la maison se heurtant à l'angoisse, Passages et départs, promenades, retours, Inconnu que Ton craint, inconnu qu'on désire. Dont la terre est l'obscur et commun carrefour,

Humanité lointaine, où frémit un délire

Qui nous fait hésiter parfois en écoutant

Si nous entendons fuir les hommes ou le temps,..

Les pas des inconnus qui s'en vont sur la roule,

Et dont les bruits changés dessinent les détours,

Les pas qui vont plus vite accompagnés du doute

Ou qui traînent plus lents quand les retient l'amour,

Ceux qui viennent vers nous, dont nous craignons l'approcl

Ceux qui passent très loin, et où l'on entrevoit

Ainsi qu'une prière au son morne des cloches

La forme d'un passant et l'écho de sa voix...

Les pas dans le jardin, tournant près des parterres,

Avec un bruit léger de jupes entraînant

Une branche tombée à travers la poussière,

Et dont le son qui glisse est un écho du vent.

Ceux dont on peut revoir le geste et l'attitude

Dans la chambre, où, croyant être seul, on enteud

Passer dans le jardin une autre solitude

Qui se rejoint à nous tout en s'en écartant.

Et la maison où vont parmi les nuits sonores

Les pas dont les paliers nous sont les carrefours.

Et qui passent du soir vers les chambres d'aurore

Où les lampes dans l'ombre ont rallumé le jour.

Leur silence soudain qui entr'ouvre une porte,

La porte qui se ferme avec un bruit d'adieu,

Où glisse doucement l'amour qui les escorte.

Où s'arrête un regret qui part, silencieux.

Et surtout, quand tout dort, les pas de l'insomnie

Frappant comme un appel triste sur les carreaux...

Rêve où passe la mort, songe ou passe la vie,

Les pas s'en vont, par n'importe où vers leurs tombeaux.